Kollateralschäden

Oh du fröhliche und so.

In den letzten 2 Wochen sind folgende Dinge zu Bruch gegangen:

Meine Lieblingstasse. Eine Scherbe hab ich in den Fuß bekommen. (Daher trag ich zurzeit Hausschuhe. Zurzeit.)

Waschmaschine, ist aber schon wieder gerichtet.

Mein Daumen. Zusammenprall mit der scharfen Kante einer leeren Konservendose.

Gestern dann das Festnetz-Telefon (fragt nicht). Die Prepaidkarte des Handys ist so gut wie leer, und wird daher nur in Notfällen genutzt werden.

Das kann eigentlich nur eine Reihe guter Omen sein, oder? Oder??

Meine Hoffnungen richten sich darauf, dass es vielleicht NACH Weihnachten in meinem Netto-um-die-Ecke (NudE- kicher) wieder Spekulatius und Dominosteine gibt. Die sind seit Mitte Oktober (!) nicht mehr nachgeliefert worden. Ist aber bald September, insofern besteht da bestimmt Hoffnung. Seit ein paar Wochen gibt's nur noch Oblatenlebkuchen. Die ess ich aber nur, wenn die Alternative Verhungern ist.

Apropos Verhungern: Wenn man gegen Mittag ein Rührei mit Schinken isst, dann ist das ein Brunch. Ist es auch Brunch, wenn man morgens um sieben Erbsensuppe zu sich nimmt?

Schöne Weihnachten!

Die Lily

Kalashnikov-Day

Friede auf Erde und so ein Zeugs, das kann man sich echt sparen, Mensch! 

War noch nie so kurz vorm Massenmord wie gestern, und hätte ich eine gehabt, eine Kalashnikov, wär sie zum Einsatz gekommen, voll krass.

Wa! Der Bus, er war voller Affen. Nein, das ist ungerecht gegenüber den Vettern, er war voller …Arschblagen. So ungefähr 12 12-jährige. Unausgelastet, überreizt (jaja, versteh ich alles), und laut, laut LAUT. Unter 120 dB(A) machte es kein einziger von ihnen, und sie waren 12. Macht 1440 dB(A), und das ist das Verdauungsgeräusch einer Kiesschredder-Maschine. Von innen. 

Dazu sind sie auf den Sitzen herumgeturnt, raufgeklettert, runter gesprungen, haben sich gegenseitig geschubst und gestoßen, und immer wieder angebrüllt. Zur Strafe ist der Busfahrer gefahren wie eine tollwütige Wildsau.

Mitten drin die Lily, ebenso genervt wie der Rest, und mit elektronischen Geräuscherzeugern in den Ohren. Hatte das Ding bis zum Anschlag aufgedreht, aber dieses nervenzerfetzende Gebrüll war lauter.

Ihr lieben Kindelein. Ihr könnt so froh sein, dass ich keine Lehrerin geworden bin. Irgendwas würde ich mir einfallen lassen, da bin ich mir sicher. Aber ob das mit irgendeiner nicht letalen Art Pädagogik zu tun gehabt hätte, wissen nur die Götter.

Jetzt mal in Echt: So ein Lärm ist extrem gesundheitsschädlich. Gibt es auf Kosten des Staates da eigentlich Ohrschützer für Lehrer? Oder wenigstens eine Peitsche, Indiana-Jones-Style?

Holla die Waldfee, was für ein Krach.

Heiligste...

freie Tage.

Momentan lauf ich nur noch auf drei Zylindern. Obwohl ich Weihnachtsstress, wo immer das geht, vermeide, ist der letzte Urlaub lang her, und es wird Zeit, dass dieses Jahr zu Ende geht.

Derzeit „geht“ nur Routine, für alles andere ist nix übrig, und ich bin am laufenden Band krank. Nicht dauerhaft (abgesehen von den Nierchen vor einigen Tagen), sondern mal Migräne, mal Durchfall, mal einfach ein Krankheitsgefühl.

An jedem Wochenende nehm ich mir vor, jetzt aber bestimmt ein gemütliches Heim zu schaffen, aber frühestens Sonntag Abend ist dann genug Energie wieder da, um ein bisschen herumzuräumen- trotz Spülmaschine, Waschmaschine, Trockner.

Ich bin schon froh, dass ich momentan halbwegs die Sache mit dem Essen auf die Reihe kriege, und dass mich der Bus zu einer gewissen Regelmäßigkeit zwingt. Die Arbeit macht immer noch wirklich Freude, aber ist auch anstrengend und immer nur Spaß ist auch nicht der Brüller :-)

Dieser Zustand war früher Standard, das weiß ich noch. Natürlich minus Spaß an der Arbeit, und plus 300 Prozent schlechtes Gewissen, weil ich nie nie nie fertig wurde mit dem, was da so anstand.

Ich mag mir nicht mehr vorstellen, wie das war. Aber sicher ist, dass ich so verstrickt war in diesen Mechanismen, dass ich Erschöpfung nicht mehr wahrgenommen habe, sondern nur noch Schuld und Versagen, und den unbedingten Wunsch, zu fliehen und nichts und niemanden mehr zu sehen.

Auf diesem Hintergrund ist selbst das Fertig-Sein jetzt ein positives Gefühl:-)

Es war ein lehrreiches und in Summe gutes Jahr, aber trotzdem. Es reicht jetzt. Ich mag frei haben, bitte.

Euch allen ein frohes, erholsames und stressarmes Weihnachtsfest, macht es euch schön und gemütlich. Tankt auf, 2012 kommt früh genug und wird das seine von euch fordern. Überlegt euch gut, was ihr zu geben bereit seid, und verteidigt den Rest mit Zähnen und Klauen ;-)

Eure

Lily.

Krisen

...krieg ich, wenn ich die Stimmen höre.

Nämlich die, die penetrant „The Woice of Germany“ sagen, mit watteweichem U im Anlaut- das ist so falsch, da rollen sich mir die Zehennägel auf. Würde ich derartige Sendungen anschauen, dann fiele diese, aus genau diesem Grund, durchs Raster.

Die andere Stimme sagt „Theeee Chemical Company“ (das ist BASF). Ich habs anders gelernt- der Artikel wird nicht mit einem „i“ am Ende ausgesprochen, sofern der folgende Begriff mit einem Konsonanten beginnt. Erleuchte mich, wer immer es besser weiß: Das ist doch ohrenschmerzenerzeugend falsch, oder?

Vielleicht hat diese Angewohnheit, mich von Ärgernissen in Werbespots vom Produkt selbst abzuschrecken, dazu geführt, dass ich keinen Alkohol trinken mag. Denn wenn ich eins als Jugendliche gehasst hab, dann war es diese ekelig-klebrige Stimme, die „Im Asbach Uralt ist der Geist des Weines“ meimelte.

Und das Geräusch, das in Bierwerbespots das Bier so fies ins Glas gluckern ließ.

Wah. Aber noch schlimmer ist der Herr SEITENbacher. Der, der wo immer die falschen Relativpronomina benutzt, und der in einem undurchdringlich dicken Dialekt seine unerträglichen Konzepte von gesunder Ernährung durchs Radio in meine Gehörgänge träufeln will. Der und sein Kumpel von Carglass bringen mich immer dazu, das Radio abzuschalten.

Die Zeiten sind vorbei, als Calgon-Man die Nation vor Lachen in den Schluckauf trieb- vielleicht liegts an der Tatsache, dass man kaum noch werbefreie Zeiten und Räume findet, ob im Netz, in der Zeitung oder im Radio, im Fernsehen oder Kino.

Vielleicht bin das aber nur ich, die das Alter (seufz) nicht etwa weise und milde stimmt, sondern kiebig und bissig macht.

Was nervt euch an Werbung, oder nervt sie gar nicht?

Ich bin froh, dass dieser/s Blog keine Einnahmen generieren muss. „Finanziert durch Produktplatzierung“ ist kein wirklich schöner Satz, den ich hier stehen haben will.

In diesem Sinne:

Schönen Montag!

DieLily

Das Haus...

in das ich täglich zur Arbeit gehe:

So siehts aus, wenn ich morgens um die Ecke komme...

...und das ist der Ausblick von meinem Fenster. Ein klein wenig geschummelt, weil ich ein Gebäude, das etwas vor den zu sehenden Häusern liegt, einfach unten hab weg fallen lassen Aber der Himmel stimmt so.

 Es ist schön hier- oder, wie die Kollegin sagt, Arbeit ist wie Urlaub ohne Sonnenbrand.

Liebe Grüße,
Lily

Was tun, wenn…?

Was tut ihr, wenn euer Metzger gehackten Frosch anbietet? Das Ordnungsamt Fischinnereien hat, und die Imbissstube Pommes sachlich?

Dann seid ihr nicht allein. Ihr seid auch nicht in einem Alptraum gefangen.

Sondern ihr braucht eine Brille, und mit der neuen lest ihr dann wieder… :

Gehacktes, frisch

Fischereischeine

und Pommes-Schaschlik.

Waaaaa.

Meint die Lily.

Ex omnibus, sowie „Zurück im Mutterhaus“

Heute Morgen stieg ein Wesen in den Bus, das kein Gesicht hatte. Jedenfalls kein sichtbares- es hingen Haare bis zum Halsansatz darüber.

Cool.

Angetan war das Wesen mit einem kurzärmeligen Hemd- und trotz der Temperaturen im Plusbereich schauderte der Rest der Passagiere kurz, allein schon aus kalendarischen Gründen.

Aber auch das: Bestimmt cool.

In der Hand trug das Wesen einen Stockschirm. Ordentlich und fest zusammen gerollt, mit einem Griff aus poliertem Holz.

So uncool.

Seitdem ich wieder im sogenannten Mutterhaus arbeite (ein Zustand, der seit dem Ende meiner Ausbildung vor inzwischen 23 Jahren nicht mehr zutraf) haben sich natürlich meine sozialen Kontakte mit der Arbeitsumgebung verändert. Allein schon, weil bisherige KollegInnen nicht mehr täglich um mich herum sind, aber dafür andere, neu kennenzulernende Menschen.

Absurd ist aber, dass ich laufend von Leuten angesprochen und betextet werde, die ich nicht wiedererkenne- aber sie mich offenbar. Es passiert beinahe täglich, dass ich Gespräche führe, und keine Ahnung habe, wer mein Gegenüber ist. Schön ist, dass sie alle sich erkundigen, wie es so geht und wie es mir im neuen Arbeitsbereich gefällt. Anschließend brauche ich aber immer einige Zeit, um meinen jeweiligen Verdachtsmomenten im internen Mitarbeiterverzeichnis nachzuspüren. Allein schon, weil ich doch wenigstens beim nächsten Mal ein fröhliches „Hallo Elfriede“ über den Gang schmettern will.

In diesem Sinne:

Schöne Schicht.

DieLily.

Und pass auf dich auf…!

Das hört man öfter, und macht sich meist gar keine großen Gedanken darum- schließlich kann man das doch gar nicht nicht tun, oder? Dagegen steht doch wohl der Selbsterhaltungswille eines gesunden Ego, sollte man meinen?

Wie kommt es dann, dass so viele Menschen laufend Dinge tun, die nicht gut sind für sie? Vielleicht passen sie auf sich auf, wenn sie über die Straße gehen zu ihrem Auto, schauen, wie gehabt, nach links und rechts, bevor sie los gehen, aber bei den Sachen, die sie nach dem Einkaufen im Korb haben, kann einen schon der Verdacht beschleichen, dass viele Leute eben nicht auf sich aufpassen können.

Klar geht das jedem so, und ohne das ein oder andere Risiko lebt es sich entschieden langweiliger, finde ich- wie kommt es aber, dass manche Menschen so sehr von ihren Bedürfnissen und ihrem Überlebenswillen getrennt sind, dass sie sich wirklich und wahrhaftig nicht mehr aus dem Hochrisiko-Bereich befreien können?

Gestern Abend hab ich das gesehen, was gemeinhin als Volkes lustvolles Glotzen bezeichnet wird, als Voyeurs- TV oder wie auch immer. Eine von den Sendungen, bei denen man gern und vermutlich oft zu Recht den Sendern Zeigelust auf Kosten Betroffener unterstellt. Es ging um eine Frau, für deren Behausung das Wort „Messie- Wohnung“ unangemessen war. Das traf es wirklich nicht. Diese drei Zimmer waren eine Art Horror. Etwas über 50 m², angefüllt mit sechs (!) Tonnen (!!) Müll. Nicht einfach gesammeltem Kram, sondern Müll. Mitten drin schlief diese Frau auf einer mit Kippen und Abfällen übersäten Couch, im Arm das alte Kätzchen, das seit 18 Jahren ihr Leben teilte. Einen Rest Selbstachtung konnte man daran erkennen, dass sie ihre Kleidung im Keller in einem Extra-Schrank aufbewahrte, damit der Müllgestank nicht in die Klamotten zog. Natürlich gab es Schädlinge, und natürlich kackte die Katze nicht immer in die Kisten, die tatsächlich dort erreichbar standen, und auch nicht übermäßig verdreckt waren…

Einen einzigen Menschen hatte diese Frau, der sich noch nicht von ihr abgewendet hatte. Nämlich eine nicht mal halb so alte Frau aus dem Nachbarhaus, die aber auch nicht in diese Wohnung hinein durfte. Seit 7 Jahren hatte die Bewohnerin keinen Müll mehr entsorgt.

Wie kommt es zu so etwas? Die Frau ist nicht dumm, sie ist nicht faul- aber man könnte glauben, entsetzlich deprimiert und mental fast tot. Trotzdem wirkte sie im Lauf der Sendung ungeheuer lebendig, und sehr jung, fast wie ein Kind, das vollständig überwältigt ist von ihrem Leben und den Anforderungen, und genauso kindlich dankbar war sie für jedes kleine Fitzelchen Zuwendung und Unterstützung. Und sie hackte auf sich selbst rum. Herabsetzende Witzchen. Bissige, boshafte, schmerzhafte Bemerkungen.

Man merkte ihr nur deutlich an, dass sie keine Ahnung hatte, was überhaupt alles zu tun war… Wer schon mal depressiv war, kennt das, glaube ich. Wenn es einen richtig übel erwischt, kann die eigentliche depressive Episode ruhig schon vorbei sein. Aber selbst, wenn man es danach schafft, das, was täglich ansteht, zu bewältigen: Wie wird man den Berg los, der aus der Vergangenheit da liegt und einem auf der Seele brennt? Vielleicht hat das wirklich mal nur mit einer depressiven Phase begonnen- und als sie wieder „wach“ wurde, war da diese Masse, die sie einschloss und nicht wieder los ließ. Ich hatte auch den Verdacht, dass sie sehr viel Energie gebraucht hat, um nicht körperlich zu erkranken in diesem Müll. Vielleicht auch das Energie, die ihr im Alltag fehlte.

Die Frau vom Sender, die dann kam und sich kümmerte, nahm weder ein Blatt vor den Mund (aber einen Schutz vor die Nase- ich kann’s ihr nicht verdenken) noch verschlimmerte sie die Selbstvorwürfe der Frau.

Sie hat es gut gemacht, stand oft genug für eine Umarmung zur Verfügung (Respekt- die Wohnung muss furchtbar gestunken haben), ließ die Frau selbst aber nicht aus der Verantwortung, und war flexibel genug, um auch mal in ihren Zielsetzungen darauf einzugehen, wenn die Betroffene einfach überfordert war. Sie hat sie trotzdem nie spüren lassen, wenn sie Zweifel an ihrem Durchhaltevermögen gehabt haben sollte.

Während der gesamten Sendung war immer wieder ein Thema, dass das alte Katzi, welches mit der Frau in dieser Wohnung hauste, offenbar krank und nicht gut zurecht war. Und irgendwann hat die Aufräumfrau dann erreicht, dass das Tier zur Tierärztin kam. Natürlich war dann schnell klar, dass das Katzentier so krank war, dass man sie besser von ihrem Leid erlöste. Ich bin mir sicher, dass der Tod der Katze, wäre er ohne Tierarzt erfolgt, vermutlich auch für die Frau das Ende gewesen wäre. Denn sie hätte keinen Grund gehabt, morgens aufzustehen- nicht mal mehr den, Katzenfutter zu kaufen. Und ich glaube kaum, dass sie in der Lage gewesen wäre, sich von dem Körper der Katze zu befreien.

Die ganze Sendung, die natürlich gut ausging, hat mich so sehr mitgenommen, dass ich mich kaum lösen kann, wie man merkt. Ich hoffe wirklich, dass diese Frau es schafft, sich wieder neu in einer Wirklichkeit zurecht zu finden, die ohne Müll auskommt, und dass sie vielleicht Freunde findet, die ihr dabei helfen.

Sympathisch genug war sie auf jeden Fall. Und wenn auch meine Wohnung nur den Namen „Wohnung“ mit ihrer gemein hat, so kenn ich doch genug von Kraftlosigkeit und Verzweiflung um nachvollziehen zu können, dass so eine Sache einen wirklich, wirklich bösartig zerstörerischen Einfluss haben kann. Außerdem weiß ich, wie schwer es ist, sich Altlasten zuzuwenden. Die bringen immer jede Menge gut bekannter Selbstvorwürfe mit sich. Und sie trotzdem anzugehen ist das Schwierigste, was ich in meinem Leben getan habe.

Ich halte der Frau die Daumen, dass sie ihr Leben wieder für sich erobern kann. Und ich glaube, dass ich die Sendung nie wieder sehen möchte. 

Viel Glück nach Köln an dieser Stelle- 

wünscht die Lily.

Kindheit (Teil 4324,5)

In letzter Zeit überfallen mich ungewohnt nostalgische Gefühle, wie man auch schon an dem Pösiealbumpost erkennen konnte. Diesmal geht’s um Musik- denn seit gestern plagt mich der gemeine Ohrwurm, in Gestalt des Fräreschacke.

Fräreschacke, Fräreschacke

Dommiwu? Dommiwu?

Sonni lematine, sonni lematine*

Dingding dong, dingding dong.

*„Lematine“ ist eine eng mit der Clementine verwandte Südfrucht, die vor allem in Kinderzimmern gern gegessen wurde, als ich noch klein war. Wenn sie besonders reif und saftvoll war, nannte man sie „Sonni lematine“, woraus man die Süße (schon rein von den Phonemen her) erahnen konnte.

Was vollkommen anderes spiegelt sich in dem Lied von der Kinderarbeit:

Schickt mich die Mutter die Hühner zu weiden

Nehm ich die Rute und treib sie hinaus

Dort wo das Korn steht auf sonniger Heiden

Scharren die Hühner und ich ruh mich aus

Doch, oh weh, jetzt sinds nur noch sieben

Wo ist denn das Achte geblieben

Nun darf ich nimmer nach Hause mich wagen

Nun darf ich nimmer nach Hause zurück.

Über den Graben da ist es entwichen

Läuft bis zur Wiese und läuft bis zum Teich

Da kommt der Fuchs aus dem Walde geschlichen

Packt sich das Huhn und verschlingt es sogleich

Vier Zeilen Text vergessen und dann geht’s weiter mit tätiger Reue:

Nun muss ich Körner zur Mühle hin tragen

Bring einen Sack voller Mehl dann nach Haus

Und zu der Mutter, da werde ich sagen

Koch eine süße Suppe daraus

Sind wir beide dann satt gegessen

Hat auch die Mutter das Hühnchen vergessen

Dann darf ich wieder nach Hause mich wagen

Dann darf ich wieder nach Hause zurück…

Das spricht für sich, finde ich. Kein Pardon mit dem Kind, dem das Huhn abhanden gekommen ist- aber im Unterschied zu damals wird keine heutige Mutter sich wegen eines verbummelten („Vom Fuchs gefressen!!“) Handys nur mit einem Burger ruhig stellen lassen. Da muss mindestens noch ein Shake dazu, und vielleicht zum Nachtisch ein Eis. Dann darf das Kind auch wieder seine Füße auf den Tisch legen.

Genug der Kritik des Hier und Jetzt.

Es ist Freitag, und das soll uns Belohnung genug sein  :-)

Einen schönen Start ins Wochenende

vonne Lily

Ein Mädchen wundermild

Aus der Zeit vor Facebook, in der man Freunde noch daran erkannte, dass man sie tatsächlich kannte, kennt die ein oder andere noch den Spruch von den Veilchen im Moose.

So wie sie sollte frau sein: Sittsam, bescheiden und rein, und nicht wie die stolze Rose, die immer bewundert will sein.

Derart teils krude Gereimtes („Hinter Rosen und Narzissen hat ein kleiner Hund geschissen!“) teils unverhohlen braun gefärbt Imperatives („Sei gut! Sei edel! Sei deutsch!“) hat man uns per Poesiealbum mit auf den Weg gegeben. Ein Wunder, dass so viele von uns denken können und überhaupt in der Lage sind, unfallfrei gleichzeitig zu atmen und zu laufen.

Ab und an kamen Goethe & Schiller zu Wort, ich kann mich auch an einen falsch zitierten Nietzsche (der war nämlich ein Kant) erinnern. Es gab ein Löschblatt im Album (ich hab werweißwie lange keines mehr gesehen- gibt’s die noch?), und ein Linienblatt, damit man auf dem weißen Papier nicht allzu schräg lag. Glanzbilder wurden eingeklebt, mit oder ohne Glitter, der damals noch Gold- bzw. Silberstaub hieß.

Unerschrockene malten die dem Sinnspruch gegenüber liegende Seite mit irgendwelchen Bildchen aus, und es war nicht selbstverständlich, dass jede Mitschülerin das Buch von jeder Anderen zum Eintrag überreicht bekommen hätte. Nein, denn das Album war eine Sache, mit der man Zu- und Abneigung kenntlich machte. Wer etwa einen Jungen da hinein schreiben ließ, der war schon ein bisschen seltsam. Andersherum kriegten Jungs, die so was ausgehändigt bekamen, meist auch Stielaugen, weil sie da plötzlich gezwungen waren, sauber zu schreiben, und zwar etwas, was sich inhaltlich von „Günter ist doof“ unterschied. Die Jungs, mit denen ich zur Schule ging, hießen noch Günter. Und Klaus, Thomas, Jürgen, Clemens, Matthias, Frank, Jörg, und so weiter.

Der erste Kevin, von dem wir hörten, war Kevin Keegan, und das war ein Fußballspieler von einer der britischen Inseln.

Da ich 1969 (kurz nach dem Aufkommen der ersten Brontosaurier) eingeschult worden bin und das erst ein Jahr später beherrschte Schreiben definitiv die zum Führen eines Poesiealbums bestimmte Kulturtechnik ist, muss der ganze gesellschaftliche und geistige Schrott, der sich da ansammelte, tatsächlich bis weit in die Siebziger hinein noch Allgemeingut gewesen sein. In Berlin und den anderen Uni-Städten diskutierte man den dialektischen Materialismus, die APO warf Steine, die RAF warf Bomben und bei uns schrieb man, mit der Zunge zwischen den Zähnen „Edel sei der Mensch, hilfreich und gut!“ und fügte ein verschämtes „Goethe“, sowie eine mehr oder minder geglückte Abschlussfloskel hinzu.
Das sah dann so aus, und damit verabschiede ich mich für heute

Dieses Sprüchlein, klein und fein, schrieb eure Freundin

Lily

Rein.

Ich sammle...

neue Wörter.

1: Autsourcung
Ich habs laut vorlesen müssen, und dann musste ich immer noch lachen. Zu vermuten ist, dass die Erfinderin dieses Ausdrucks einen an der Waffel hat.

2: Wirklichkeitsberechnung
Gemeint war sowas wie Wirtschaftlichkeit, aber vielleicht auch Wirksamkeit? Keine  Ahnung, aber es macht sich gut in einer behördlichen Stellungnahme.
Diese Berechnung erinnert mich an meinen alten Video-Recorder: Der hatte eine Taste mit der Aufschrift "Reality Regenerator". Ich hab leider nie herausbekommen, was diese Taste konnte. An meienr Realität jedenfalls hat sich nie was geändert, wenn ich draufgedrückt habe.

Alles Liebe am Donnerstag,

Lily

The benefit of public transportation- revisited.

Morgens in aller Herrgottsfrühe stehe ich mit ein paar anderen Schlaflosen an der Bushaltestelle und warte auf meine Verbindung um 6.26 Uhr.

Die Busfahrer sind noch relativ schweigsam, scheinen sich aber über ein „Guten Morgen“ zu freuen, also kriegen sie eins. Nach ein paar Wochen weiß man in etwa, wer an welcher Haltestelle zusteigt- um diese Uhrzeit ist der Fahrgast nur dann unterwegs, wenn er das wirklich muss.

Die junge Frau mit dem Kissen auf dem Kopf (mag sein, dass es kein Kissen ist, aber es sieht so aus. Vielleicht handelt es sich aber auch um einen Medizinball. Wer weiß das schon) steigt zwei Haltestellen nach mir ein und setzt sich stets mir gegenüber hin. Da die Höflichkeit verbietet, auf ihren seltsamen Kopfputz zu starren, bringt mich das jedes Mal in Verlegenheit. Die Lösung für dieses Dilemma ist, die Entspannung zu nutzen, die eine Busfahrt im Dunkeln bietet (sowie die Tatsache, dass noch keine Schüler an Bord sind) und so zu tun, als schliefe man noch, wenigstens oberflächlich. Ich schließe also die Augen, lasse die Gesichtsmuskeln erschlaffen und lehne den Kopf an die Scheibe.

Die Vibrationen des Dieselmotors und das Ruckeln beim Fahren über Unebenheiten schläfern tatsächlich ein bisschen ein. Ein wenig ist das so, als stecke man zur Gänze in so einem Massageanzug, der einen ordentlich durchschüttelt.

Im Bus ist es warm und dunkel, und wenn ich Glück habe, gibt es keine Ansage der nächsten Haltestelle, sondern nur eine Laufschrift über dem Durchgang zur Fahrerkabine.

Die Medizinballfrau hört Musik über ihr Handy, und obwohl reichlich Stoff ihre Ohren bedeckt, sind die Melodien als flaches Plärren für ihre Umgebung noch hörbar.

Warum setzt sie sich mir gegenüber hin?  Ich riskiere einen Blick, und finde mich, wie immer, fasziniert von dem Gewickel und Gewackel auf ihrem Schädel. Offenbar sind mehrere Schichten Stoff verarbeitet, was man an den unterschiedlichen Farben sehen kann, die in schmalen Streifen über der Stirn zu erkennen sind. Warum sie diesen unglaublichen Aufbau auch noch mit einem schwarzen Tuch mit silbernen Glitterschleifchen und –Streifchen geschmückt hat, bleibt ein Rätsel. Aber vielleicht möchte sie nur nicht frieren. Viele nicht sehr schmeichelhafte Bezeichnungen für dieses Kopfding fallen mir ein.

Ich erwische mich dabei, dass ich mich frage, wie lang man braucht, um morgens so einen Haufen Stoff um seinen Kopf zu wickeln, und welchen Teil von der Menge ihr Haar ausmacht. Vielleicht hat sie ja keines? Vielleicht versteckt sie tatsächlich ihr Kopfkissen in dem Aufbau, damit ihr kleiner Bruder es nicht dem Dackel gibt oder der Katze?

Der Rest von ihr ist unauffällig. Schwarze Jacke, schwarze Strümpfe, Ankle Boots, eine von diesen Taschen, die frau jetzt trägt, in denen man außer Handy und Portemonnaie noch einen Sextanten, ein Paar Duellpistolen und einen praktischen Rasenmäher verstauen kann.

Ihre Hände, ein wenig rundlich im Gegensatz zu ihrer sonstigen Erscheinung, halten die Tasche und das Musik spielende Handy. Die Fingernägel sind kurz und man kann noch Reste von Henna erkennen.

Die Hände sind die einer Achtjährigen.

Und auf einmal hab ich keine Lust mehr, über diesen Turban zu lästern.

Das mit den Klammern funktioniert nicht...

Nichts anderes als ein paar spitze Klammern wären der Gloriosilität des heutigen Tages geschuldet, also kriegt er sie auch. (Anm. der Autorin: Spitze Klammern machen Text weg...) 

Jubilieret, triumphieret, denn es ist vollbracht- nach fast zwei Jahren bei mir ist mein Sohn gestern ausgezogen.

Als ich gestern nach einigen Stunden der Mithilfe komplett fertig und kaputt hier wieder aufgeschlagen bin, hätte ich gern ein kleines Tänzchen gewagt... zwei Sachen haben mich davon abgehalten. Das erste war oben zitierte Kaputtheit, das zweite die Tatsache, dass es keinen Platz gibt- denn meine Wohnung sieht aus wie die Lüneburger Heide nach dem Frühjahrsmanöver: Kein Ding steht mehr auf dem anderen. Bis auf den nun total sohnlosen Raum schräg gegenüber.

Paul der Kater zieht dort seine Kreise und singt seine Lieder von Einsamkeit und Hilflosigkeit sowie Desorientierung. Wenn man ihn ruft und ihn drauf aufmerksam macht, dass er weder allein noch ein Zweihundertgrammwelpe ohne Mama ist, sondern einer von Vieren, und zehn Kilo die nächste Schallmauer für sein breites Kreuz darstellen, dann kommt er angelaufen und ist ganz glücklich, dass man sich seiner erinnert. Er hört sich wirklich schrecklich an, da in dem leeren Raum... ich glaube aber, er genießt einfach das Echo.

Ich genieße bis dahin das Planen. Denn ich hatte ja nicht vor, den Status quo ante wieder herzustellen und in dem nun vakanten Raum erneut mein Bett aufzustellen. Das steht in dem kleinen, ehemaligen Arbeitszimmer ganz gut.

Nein, aus dem Raum wird das neue Wohnzimmer, dafür reichen nämlich die 14 Quadratmeter gut aus. Das große Zimmer wird ab sofort ein Arbeits-Mal-Näh-Trampolin-Raum. Mit Balkon, weil man den dafür braucht. Mein Schreibtisch wird hier stehen bleiben, auch wenn ich an dem weniger arbeite als vielmehr zocke, und ein ganzes Rudel Tische wird ihn ergänzen und demnächst Platz bieten für das Malen zum Beispiel.

Dass ich hier jedoch so halbwegs ruhig sitzen kann, liegt daran, dass ich dann doch zwei Tage Urlaub genommen habe, um die ganze Geschichte des Sohnauszugs ein bisschen begleiten zu können. Die Arbeit ist nämlich immer noch recht anstrengend, und dass ich die Wege dorthin mit dem Bus absolviere, verlängert die Abwesenheit etwas. Nicht viel, denn der Bus braucht genauso lange wie ich mit dem Auto gebraucht habe, aber etwas Wartezeit muss auch kalkuliert werden, sowie ein paar Meter Fußweg. Demzufolge bin ich nicht dazu gekommen, in den letzten Wochen mehr als unbedingt nötig in Hausarbeit zu investieren- zusammen mit dem Auszugchaos war das dann Anlass genug für zwei freie Tage.

Also, die Arbeit.
Die Arbeit ist komplett neu. Vor meinem Klinikaufenthalt war ich als Sachbearbeiterin bei einem Jugendamt beschäftigt (nicht an der Sozialarbeiterfront, sondern bei den Leuten, die den Eltern Geld dafür abnehmen, dass ihre Kinder in Einrichtungen und bei Pflegeeltern leben). Nach mehr als zwanzig Jahren hat mich da der Burnout erwischt- der und die Tatsache, dass Fallroutine, wie sie erforderlich war, absolut nicht mein Ding ist.

Der Einsatz nach der Klinik war zeitlich befristet, es ging um die Durchführung eines Projektes, bei dem von vornherein klar war, dass ich dort nicht bleibe. Als dann abzusehen war, dass die Arbeit sich ihrem Ende näherte, kam ich stellenmäßig wieder in die Verlosung, und hab dann das gezogen, was ich als Hauptgewinn bezeichnen würde. Zwischendurch hatte ich mich auf einen Job beworben, den ich dann nicht bekommen habe. Inzwischen glaube ich, dass das gut für mich war. Dieser andere Posten hätte mehr Einsatz an Wochenenden und an Abenden erfordert, als mein Freizeitbedürfnis wohl ausgehalten hätte. Ich wünsche der Kollegin dort ein herzhaftes „Ruhigen Dienst!“.

Nach den besagten Jahren an der Front der Fallarbeit hab ich also jetzt was vollkommen anderes. Es handelt sich um das, was man bei uns Querschnittsdienste oder auch zentrales Ressourcenmanagement nennt, im weitesten Sinne geht’s also um Hintergrunddienste in Bezug auf Organisation und so einen Kram. Das Fach Organisationslehre (damals noch mit dem Zusatz „und elektronisch gestützte Datenverarbeitung“) hab ich schon zu Zeiten meiner FH-Ausbildung gern gemacht, und mein Examen in dem Fach mit einer Eins geschrieben. Es ist verblüffend viel an Wissen hängen geblieben, trotzdem muss ich mich kräftig einlesen, aber es fällt mir leicht, weil es so angenehm ruhig ist dort. Die Kollegen sind alle eher still, so dass der übliche Hintergrundlärm aus den Büros nicht existiert. Dazu gibt es in unseren Büros so gut wie keine Kundenkontakte, die machen wir vor Ort, und anrufen tut uns auch keiner, denn man hat uns nicht sehr lieb. Zwei Jahrzehnte an der Bürgerschreckfront haben mich aber abgehärtet, und ich kann sehr gut damit leben, nicht jedermanns Lieblingstante vom Amt zu sein.

Derzeit herrscht eine Art Probeabschnitt. Wir schauen alle, ob wir miteinander auskommen- und wenn das so ist, dann bleib ich da. Ich erwische mich derzeit dabei, Ehrgeiz zu entwickeln, und meine Sache wirklich, wirklich gut machen zu wollen. Schau'n mer mal!

So. Jetzt muss ich mal an die Tagesplanung, damit hier alles seinen geregelten sozialistischen Gang gehen kann.

Liebe Grüße an euch alle, und ein schönes Wochenende

wünscht

DieLily

Um es mal...

mit Terry Pratchetts Oma Wetterwachs zu sagen:

Ich binne nicht tot. 

Ich bin nur schwer beschäftigt mit Einarbeitung und  all so einem Kram. Wenn ich nach Hause komme, gehe ich nur deshalb nicht gleich schlafen, weil man um sechs Uhr abends noch nicht ins Bett geht. Aber es macht Spaß, und ich fühl mich wohl bei den neuen Kollegen.
Am Wochenende ist Zeit für ein richtiges Posting.
Aber sowas von.


Eine schöne Restwoche wünscht

DieLily

Widerruf!! Einseinself

Äh.

Hatte ich jüngst gesagt, dass ich im Oktober meist Glückssträhnen hatte?

Irgendwie hat sich das bewahrheitet, wenn auch schwer erkennbar:

1. Die Katz hat kein FIP. Das ist gut, das ist ein GLÜCK!
2. Das Auto, welches mir gestern mitten in Bochum verreckt ist (es ruhe in Frieden) hätte auch drei Kilometer weiter auf der Autobahn einfach ausgehen können ohne wieder anzuspringen. Es hätte mir wer reinrauschen können, es hätte einen wirklich schweren Unfall geben können. So musste ich nur anderthalb Tonnen unter dem Hupen anderer Verkehrsteilnehmer von der Kreuzung schieben (der, der dann half, war ein Fußgänger. Vermutlich, weil er keine Hupe hat), eine Viertelstunde durch den Regen zurück zu meiner Freundin laufen und später dann, mit drei Leuten den Golf auf einen Parkplatz schieben und mich mitten in der Nacht nach Haus fahren lassen. So auch wurde mir die Entscheidung abgenommen, ob ich die Kiste noch mal reparieren, über den TÜV bringen und noch 2 Jahre fahren soll...

Glück gehabt... oder?

Sicherheitshalber widerrufe ich jedoch die etwas voreilige Mitteilung, der Oktober brächte Glückssträhnen.Man soll ja nichts beschreien. 

Und jetzt fahr ich zum Tierarzt, mit dem Taxi.

Die Lily, deren Lächeln derzeit etwas strapaziert wirkt.

"Eine rauchen?" fragte der Tenno

... und dann setzte er sich zu mir, und wir schwiegen beim Rauchen.
Eine angenehme Abwechslung, dieses Schweigen.
Warum ich aber vom Tenno geträumt habe, weiß der Himmel.
Vielleicht liegt es daran, dass ich momentan japanische Wolle verstricke. Die ist so schön, dass man weinen könnte, und lässt sich so schnell und fließend bearbeiten, dass es doppelt so viel Spaß macht wie sonst schon.


An der Katzenfront ist Gesundheit wieder eingekehrt- auf der Katzenseite. Ich habe inzwischen Hände, die aussehen, als hätte ich ein paar Rosen händisch entdornt. Ich hoffe, dass ich genug mit den Keimen meiner Viecher vertraut bin, dass sich nicht allzu heftige Entzündungen bilden- gestern hab ich eine Kralle unter den Ringfingernagel gekriegt.
Autsch. Dazu liest man immer gern hier.

Apropos natürlich:
Mit der Verwendung des Adjektivs "natürlich" macht die Fa. Erasco derzeit Werbung, und zwar im Zusammenhang mit Hühnerbrühe.
Ich kenne das Land, wo Milch und Honig fließen. Das, wo die Hühnerbrühe entspringt und durch wilde Bergwiesen gluckert, ist mir fremd. Aber vermutlich ist dieses Land da, wo man sich nicht darum kümmern muss, aus welchem Zeug "Familiensuppe" gemacht wird.

Sechs Tage im Oktober

Vor einer Woche, also am letzten Sonntag, fing Eddie an zu erbrechen. Das tut er sonst nicht, im Gegensatz zu seinem Erzfeind Karl und seinem Bruder Paul, die tun das von Zeit zu Zeit- Karlchen sogar täglich (Grr).

Am nächsten Tag, dem Feiertag, ging es ihm offenbar schlecht: Er fraß nicht, hockte apathisch herum, und wenn man ihn anfasste, knurrte er wie ein Rottweiler.

Also hieß es, einen Transportzwinger (ich habe vier, man weiß ja nie!) klar zu machen und sich auf den Weg in die Tierklinik zu machen, die zum Glück nur 11 Kilometer entfernt ist. Da alle meine Tiere das Auto nur als Transportmittel zum Tierarzt kennen, hat er sich ein bisschen aufgeregt. Aber eben nur ein bisschen, kein Vergleich mit der Kakophonie, die sonst so zu hören ist.

Die Tierklinik war wie immer: Voll, stinkig (lauter Hunde mit Angst), und teuer.

Nach nur drei Stunden waren wir wieder zu Hause, die Katz mit Schmerzmitteln, Anti-Fieberzeug und etwas für einen verdorbenen Magen versehen und ich um hundert Euro ärmer.

Dienstag ging es ihm etwas besser, Mittwoch auch noch- aber gegen Abend sah es aus, als müsse man mit seinem baldigen Ableben rechnen. Er fühlte sich knochig und heiß an, und weder Futter noch Wasser vermochten ihn zu locken. Nix gut.

Der Donnerstag sah ihn also wieder in der Transportbox- diesmal komplett protestlos, was mir wirklich Sorgen machte.

Der Tierarzt sah ihn sich an, machte ein Röntgenbild und nahm ihm Blut ab- und Eddie war der reinste Champ, kein Protest, kein Fauchen, und da wurde mir Angst und Bange, denn eine jede Katze, die was auf sich hält, legt beim Veterinär Ehre ein, wenn sie möglichst viel Terror macht.

Die Verdachtsdiagnose FIP hat mich dann auf die Bretter geschickt.

Dass er was hatte, war klar. Aber FIP? Wenn ich eine der Katzen verlieren müsste, dann wäre rangmäßig Emily dran. Sie ist die Älteste mit ihren 18 Jahren, und Eddie ist erst sechs, im besten Kateralter. Emily hat ihr Leben gelebt, sie ist nicht mehr fit, sondern hat ordentlich Alterswehwehchen. Nichts ernstes, eben nur Zipperlein, sie ist taub, wacklig auf den Beinen, aber immer noch Queen Bee, sie scheucht die Kater herum und setzt sich durch, soweit nötig.

Ed aber ist komplett auf mich fixiert, verbringt seine Abende in meiner Nähe, oft genug dicht an mich gedrückt auf der Couch, wenn er nicht verschlafen vom Regal blinzelt und mir die Ohren zum Kraulen hinhält. Sein Lieblingsplatz ist der Wäschekorb, da kriegt man ihn nicht raus, und ich finds äußerst niedlich, dass er sich darin eine Höhle gräbt und dann vor sich hin schnarcht.

Kurz: Eddie war die schlechteste denkbare Wahl für das Schicksal, mir zu zeigen, dass Oktober nicht nur Glück bringen.

Ich ließ mir den Freitag frei geben, damit ich möglichst viel Zeit noch mit ihm verbringen konnte, und lief dann herum wie Falschgeld (sagte Oma immer)- entweder in Tränen aufgelöst oder damit beschäftigt, dem fraßunwilligen Eddie mittels einer Spritze Minimalmengen Wasser mit Glukose und etwas Kochsalz drin ins Maul zu befördern. Am gesamten Freitag waren es vielleicht 10 Milliliter, die er zu sich nahm- und ich nahm Abschied.

Zwischendurch machte ich Fotos, um möglichst viel Andenken an ihn zu haben, und um mir klar zu machen, auch später noch, wie schlecht es ihm ging, und dass die Entscheidung (die gefallen war) ihn beim nächsten Tierarztbesuch einschläfern zu lassen, die richtige war. Ich war so traurig wie kaum jemals in meinem Leben. Und hatte damit zu kämpfen, dass ich mich fragte, ob ich je für einen Menschen so getrauert habe- bis mir klar wurde, dass es egal ist, worum man trauert...

Denn das Lebewohl an ein geliebtes Wesen enthält jeden Abschied, der je war, und erinnert uns an alle die, die noch kommen werden.

Am Samstag dann war der Wiedervorstellungstermin beim TA, und ich schlief so schlecht in dieser Nacht. Ed hatte einige Zeit in Ruhe und der Abgeschiedenheit meines Zimmers verbracht (und zum Dank für diese Ehre zweimal in mein Bett gepinkelt... nun ja. Ich beziehe gern nachts um eins Betten, ja wirklich.)

Karl, der sonst Eds Erbfeind ist, hatte schweigend und mit minimaler Distanz Krankenwache gehalten und immer bei Eddie gehockt, außer wenn ein Mensch in der Nähe war. Emily und Paul haben nur gefaucht und ihn angeknurrt, vermutlich, weil er nach Angst und Tierarzt roch, aber mir kam das so ungerecht vor.

Ich wusch seine Lieblingsdecke, schrubbte die Transportbox, bis sie glänzte, und polsterte sie mit der Decke aus- schön sollte er es haben an seinem letzten Tag.

Die Stunden bis zu dem Termin vergingen in sprichwörtlicher Eile, und irgendwann mussten wir los.

Der Tierarzt hatte die Laborergebnisse schon erhalten, aber sie sich noch nicht angeschaut. Und während ich da herumstand und die Katz im Käfig kraulte, holte er das nach.

Die Fragezeichen in seinem Gesicht wurden immer deutlicher, und irgendwann verschwand er und kam mit einem Fachbuch wieder. Etliches Blättern und Murmeln später war klar, was die Werte aussagten: Eddie hat keine FIP. Eddie hat einen Gallenstein.

Das Wasser im Bauch kam von einem Gallenstau, die Bilirubinwerte waren rasant erhöht (und Eddie vermutlich nur deshalb nicht gelb wie sonstwas, weil er ohnehin orange ist). Vermutlich war dem armen Kerl seit Tagen sterbensübel, und Koliken hatte er auch. Dass er abgenommen hatte wie ein Abreißkalender war da auch kein Wunder.

Aber eines war geschehen, ein Wunder nämlich (für mich auf jeden Fall). Da war es nur noch eine kleine Tat, weiterzulächeln als der erboste Kater mir beim Bauchrasieren (für den Ultraschall) seine Krallen in den Arm bohrte. Sollte er doch. Je mehr Krallen, desto lebendiger.

Mittlerweile sind wir wieder zu Hause (klar doch). Das Katz ist erheblich ergelbt, was man an Ohren und am Zahnfleisch sehen kann, das Bauchwasser ist weg, das Fieber auch, und ich steh vor dem Problem, das jeder Katzenbesitzer hat: Wie krieg ich die Pille in die Katze?

Jeder Tipp ist willkommen.

Malzpaste jedoch lutscht er sauber von der Tablette und spuckt diese wieder aus. Gebratenes Hähnchenfleisch mit pulverisierter Tablette drin lässt er stehen. Da hungert er lieber, offenbar. In Hepar Compositum aufgelöste Tablette, die mittels Spritze ins Maul befördert wird, kotzt er wieder aus. Das Zeug ist bitter.

Warum, WARUM bringen die forschenden Pharmaunternehmen keine therapeutischen Leckerchen auf den Markt? Herrschaftszeiten, der Mensch kann zum Mond fliegen. Und was wirklich Nützliches, das kriegt er nicht zu Stande? Also echt jetzt.

Fig. 1: Fünf Tage war die Katze krank... wie man sieht.

Ein gesundes Wochenende wünscht euch

die Lily

Herbscht is!

Jawoll, er ist da. Irreführende Versuche, mit den aktuellen Außentemperaturen das Gegenteil zu beweisen, gehen ins Leere- die diesjährige grüne Saison (ich zögere, dazu „Sommer“ zu sagen) ist vorbei.

Hier chez Lily zeigt sich das an mehreren Dingen. Erstens dadurch, dass ich das Stricken, jahreszeitlich außerordentlich passend (wenn auch bizarr bei fast dreißig Grad), wieder einmal aufgenommen habe. Das bedeutet, dass ernsthafte Mengen an Garn täglich zu Schals und Hüten verarbeitet werden, um sie demnächst bei einem passenden Anlass zu verkaufen.

Zweitens ist auch ansonsten Herbst- meine derzeitige Arbeit neigt sich ihrem Ende zu, bzw. ist bereits abgeschlossen. Damit endet ein Jahr, dass mich arbeitsbezogen sehr erfreut hat, denn ich bin tatsächlich jeden Tag gern ins Büro gegangen, was eine neue Erfahrung war, und außerdem muss ich mich jetzt von den Kollegen verabschieden, denn unsere zuletzt eher kleine Arbeitsgruppe (derzeit sind wir drei, von denen einer im Urlaub ist) wird aufgelöst. Der urlaubende Kollege kehrt an seinen alten Arbeitsplatz zurück, die verbleibende Kollegin und ich werden in Kürze woanders eingesetzt.

Und ich habe schon eine neue Stelle- meine absolute, ernsthafte, seit Jahren ersehnte Traumstelle, von der ich niemals gedacht hätte, dass ich eine Chance hätte, sie zu ergattern. Aber nicht nur das: Sie wurde mir angeboten, ohne dass ich auch nur eine Bewerbung verfassen musste.- Ich bin immer noch sprachlos, aber sehr, sehr aufgeregt und freue mir zwei bis drei neue Löcher in den Bauch.

Der Stelleninhalt ist ein bisschen verwandt mit dem, was ich im letzten Jahr teilweise schon gemacht habe, und zum Glück meilenweit entfernt von den Dingen, die ich dreiundzwanzig Jahre lang getan habe und die ich schon Jahre lang kaum noch ertragen konnte.

Mitte Oktober geht’s los- letztens ist mir wieder aufgefallen, wieviele gute Änderungen in meinem Leben im Oktober stattgefunden haben. Drückt mir die Daumen, dass auch diese eine solche wird :-)

Ein schönes langes Wochenende wünscht euch

Die Lily

Kunst, Becquerel und Sandwich. Außerdem Trampoline.

Vor sehr langer Zeit, bevor mein Sohn geboren wurde, haben sein Vater und ich einen Zeichenkurs an der VHS belegt. Der Vortragende war beinahe unerträglich selbstgefällig, wusste genau, was die Frauen im Kurs malen wollten („...und für die Damen gleich eine kleine Einführung ins Blumenzeichnen...“) und hatte dicke Lippen. Männer mit dicken Lippen sind mir seit damals ein Graus, und ich hege dieses Vorurteil sehr liebevoll, allein schon wegen der Unterstellung, ich wollte Blumen malen. Wie dem auch sei, irgendwann einmal gelang mir ein ordentliches Halbprofil eines Mädchengesichts, genialisch hingeschmiert mit Kohle, und noch während ich damit beschäftigt war, das Machwerk vom Block zu rupfen, kreischte meine Sitznachbarin schon los: „Sieh mal, Elfriede, die Zeichnung! Das ist KUNST!“... und unter weiteren „KUNST, KUNST“-Schreien luchste sie mir die Zeichnung ab. Sie gab mir dafür einen neuen Aquarellblock und ein paar Bleistifte, und alle waren hoch zufrieden. Der Aufschrei „KUNST, KUNST!!!“ war jedoch ab sofort Bestandteil unseres aktiven Wortschatzes, und wurde stets mit einem befriedigten Nicken geäußert. Ich zweifle nicht daran, dass es jede Menge Leute gab, die uns für total bescheuert gehalten haben.

Jahre später, man schrieb das Jahr Tschernobyl, ging mein Sohn dann schon in den Kindergarten. Und so sehr ich die Besorgnis der anderen Mütter teilte, dass die Umwelt unserer Kinder auf lange Zeit verseucht sein würde, so sehr war ich auch damals schon auf Krawall gebürstet. Nicht, dass ich ihn hätte im Nieselregen im Sand spielen lassen, und ihm dabei einen polnischen Pfifferling zu essen gegeben hätte. Soweit ging es nicht- natürlich nicht. Es gab eine Zeitlang keine Pilze, und der Sand war auch tabu, ebenso wie andere potenzielle Strahlenquellen. Ich hab mich auch bemüht, dem damals Vierjährigen halbwegs kindgerecht klarzumachen, dass es Dinge gab, die nun mal nicht so gesund waren. Aber ich hätte nie, nienicht gerufen“Zveeehenn! Komm da wech, da is Beckerell!“

Eine halbe Ewigkeit später, genauer gesagt Ende 2009, geriet ich bei einem Arztbesuch an eine Praxisvertretung, eine Ärztin in etwa meinem Alter. Diese interessierte sich sehr dafür, wie ich mit Depressionen und Diabetes so zurecht käme, und offerierte dann für die Depressionen eine Ursache... nachdem sie mir tief in die Augen gesehen hatte, meinte sie, sie könne das gut verstehen- ich sei ja so alt wie sie, und litte bestimmt auch daran, Sandwich zu sein. Nun fand ich, dass weder ich noch sie aussahen wie ein entkrustetes Butterbrot, und auch nur eine von uns war beschmiert. Das muss sie aus meinem Gesicht abgelesen haben, denn sie beeilte sich, mir zu erklären, dass wir die Generation seien, die sich gleichermaßen um ihre Kinder wie um ihre Eltern kümmern müsse, und sozusagen zwischen diesen Personen eingeklemmt sei.

Korrekt wäre, diese Generation in „Leberwurst“, oder „Schnittkäse“ umzubenennen, denn ein komplettes Sandwich wird höchstens in Klarsichtfolie verpackt, jedoch nicht gequetscht oder eingeklemmt, vielmehr ist es bereits die Klemme, insofern, als dass man mithilfe des Sandwiches die Leberwurst essen kann, ohne sich die Finger schmutzig zu machen.

Und mal ganz abgesehen von Brotbelag: Jede Generation ist „Sandwich“, wenn die Personen Kinder haben. Sofern kinderlos, kann man sie noch als Schnittchen bezeichnen, nach oben offen, sozusagen. Liebe, gute Frau Doktor, das Sandwich-Sein ist nun wirklich komplett normal. Aber sowas von. Was es sicher nicht ist: Eine Ursache für eine psychische Erkrankung.

Wiederum einige Zeit später hat sich die Lily ein Trampolin gekauft. Ja! Und sie hüpft und hüpft drauf herum, dass es eine Freude ist. Zumindest für die Lily. Ob die Nachbarn diese Freude teilen, wird die Zeit zeigen...

Schönes Restwochenende

wünscht dieLily

Bestechlich?

Elena hat eine Katze, das Katzi.
Katzi hasst mich.
Das bin ich nicht gewohnt, die meisten Katzen mögen mich. Nicht so das Katzi. Sie faucht, wenn ich mich ihr nähere, selbst wenn ich mit Glasperlen und bunten Steinchen Leckerli und Streicheleinheiten zu ihr komme. Letzthin hat sie mich angefaucht, als ich sie von meinem (!!) Stammplatz in Elenas Wintergarten vertreiben wollte. Da bin ich hart geblieben: Sie braucht weniger Platz als ich, also soll sie sich doch was Neues suchen.
Derzeit hat sie da gute Karten. In Elenas Wintergarten sitzt man auf Matten auf dem Boden- und im Moment benötige ich einen Autokran, um von da wieder hoch zu kommen. Man braucht nämlich ordentlich funktionierende Knie, um sowas zustande zu bringen. Also hocke ich auf einer etwas ergonomischeren Sitzgelegenheit, und Katzi könnte triumphieren. Aber so, wie Katzen nun mal sind, lässt sie sich kein Stück blicken, sondern verkriecht sich hinter Bildern oder in Kartons. Katzi ist ein schnelles Opfer von versehentlichem Einschließen oder weg räumen, denn Katzi ist schwarz wie die Nacht. In dunkleren Räumen übersieht man sie ganz schnell, vor allem, wenn sie auch noch die Augen schließt, die grünen. Ich glaube, sie hat schon so manche Stunde in Schränken verbracht, in denen man sie einfach nicht entdeckt hat.
Die Kombination schwarze Katze mit hellem Teppich könnte desaströs sein. Ist sie aber nicht- Katzi haart nicht. Im Gegensatz zu meiner Bande, die sich bemüht, einmal in der Woche einen Staubsaugerbeutel voller Pelz abzuliefern, hält sie sich da auffallend zurück. Vielleicht ist Elena aber auch nur fleißiger als ich, und die niedrigere Haustierdichte macht sich bemerkbar- keine Ahnung. Klar ist nur, dass ich an allen möglichen Orten diese Kleberoller geparkt habe, damit ich mich entfusseln kann, bevor ich z. B. Katzenhaarallergiker besuchen kann, ohne dass diese sofort umfallen. Wenn ich zu Besuch komme, und die Gastgeber haben Tränen in den Augen, dann liegt das selten daran, dass sie sich so freuen, mich zu sehen.
 Wie dem auch sei, das Katzi hasst mich, und ich bin da nicht sehr erfreut drüber, man mag ja gemocht werden. Elena meint, dass das kein richtiger Hass sei, sondern dass sie meine Katzen wittere, und daher auf Krawall gebürstet sei.
Leider mangelt es mir an Ideen, wie ich das Tierchen bestechen kann, damit sie mich lieb hat. Kraulen geht nicht, da spiele ich ein übles Spiel mit meiner körperlichen Unversehrtheit, und alles, was Richtung Leckerchen geht, verspeist sie hoheitsvoll, ohne ihre Meinung über mich auch nur im Geringsten zu korrigieren.
Sehr ärgerlich...

Katzi ist schlecht zu fotografieren. Aber gut zu malen:

"Wüstenreise", Acryl auf Leinwand, v. Elena Kreft.

plus sie kann einem den Kopf schön warm halten.

Schönes Wochenende!

Lily

Knochen/Kino/Katzen/Kohle

Das Gebein ist auf dem Wege der Besserung. Jedenfalls haben die blauen Flecken sich in lila-gelbliche Flecken verwandelt, was erfahrungsgemäß bedeutet, dass sie bald nicht mehr zu sehen sein werden. Die massive Schwellung von der Prellung am rechten Schienbein ist aber immer noch da, und weiterhin schmerzhaft. Nicht so sehr auf Druck oder Berührung, da ist immer noch eine Sensibilitätsstörung vorhanden, aber Bewegung und vor allem festes Auftreten fühlen sich immer noch an, als ob der dort wohnende Igel sich auf seinem Brennnesselbett einmal umdreht. Es zwiebelt ganz nett. Das linke Knie macht mir ein bisschen mehr Sorgen: Einerseits ist es wackelig nach links und rechts, entschieden un-knie-lich, andererseits kann ich es nicht komplett beugen, was an einem Bluterguss im Gelenk liegt. Da ich ziemlich dicke Knie habe, kann ich mir nicht vorstellen, dass äußerlich aufgebrachtes Heparin da irgendwie dran kommt- muss also vermutlich einfach mal etwas Geduld aufwenden. Die Schultern und der Rücken protestieren auch noch, obwohl sie direkt nichts abgekriegt haben. Aber längere (>5 Minuten) andauernde Aktionen mit Maus oder Tastatur erzeugen doch üble Schmerzen. Daher brauche ich für dieses Posting auch eine Weile. Der Krankenschein ist demnach berechtigt. Das muss ich mir immer wieder sagen, denn wenn ich auf meiner Couch throne, Beine hoch und Rücken entspannt, fühl ich mich un-schmerz-haft. Leider kann ich das im Büro nicht so machen, ergo bleib ich zu Hause.

Ab und zu schaue ich nach Mails, tippe an diesem Posting herum und lese Nachrichten, ansonsten versuche ich, den Mut für einen Besuch unter der Dusche aufzubringen. Weniger weil mich Depressionen hindern, sondern weil ich dafür in die Wanne klettern muss, ein Unterfangen, was mich nicht mit Freude erfüllt. Meine Hausarbeit geht in ähnlich zügiger Weise vonstatten: Fünf Minuten Aktivität, dann die schmerzenden Gelenke ausruhen. Menno. Wenn Altwerden sich so anfühlt, dann Prost Mahlzeit!

Gestern habe ich die Episoden IV bis VI von Star Wars noch einmal gesehen, das x-te Mal, und muss sagen, dass trotz der besseren Tricks in den anderen drei Episoden das die „wahren“ Star-Wars-Filme sind. Ich mag schon diesen geleckten Schönling von Anakin Skywalker aus den neuen Filmen nicht, und Jar Jar Binks treibt mir die Tränen der Mordlust in die Augen. Und obwohl Natalie Portman einfach nur wunderschön aussieht, ist mir diese ganze Lovestory einfach viel zu kitschig. Prima ist nur, dass man mehr Yoda sieht. Ihn in mein Herz geschlossen ich habe! Und ihn immer noch als Mr Emily mir vorstellen könnte. In diesem hübschen, komplementären schlammgrün zu ihrem orange-rot- das wär ein Pärchen nach meinem Herzen. Außerdem können sie dieselbe Art Grimassen schneiden. Und die Ohren! Das gäbe so hübsche, hängeohrige Kinder!

Und ihre Kinder vielleicht sprechen können würden, wenn auch merkwürdigen Satzbau sie hätten. Sprechende Katzen ich sehr zu schätzen wüsste.

Übrigens: Erstens hat der beste Sohn von Allen ab dem 01.11.2011 eine Wohnung (Hurra! Die Freudensprünge müssen warten!) und zweitens hat sich das Finanzamt gemeldet. Keine Strafen, aber eine hübsche vierstellige Summe... Beide Nachrichten haben mich vor dem Sturz erreicht. Der hat mich, sozusagen, dann wieder auf den Boden zurück gebracht. Aber ich freue mich trotzdem noch! Eine erhebliche finanzielle Durststrecke hat damit erstmal Pause.

Und ich hab was, über das ich abends im Bett fantasieren kann. Nein, keine hübschen Sklavinnen für mich, aber Pläne für die Umgestaltung meiner Wohnung, wenn der beste Sohn von Allen sein Zimmer räumt.

Ha!

Liebe Grüße

vonne Lily

Aua/Glück gehabt.

Freitag Abend ist es passiert: Eine Kombination aus Schuhen mit Absätzen, einem Treppenläufer (und vielleicht auch einiger, zum Schutz eines Treppengeländers an diesem befestigter Decken)- und, naja, ich lernte das Fliegen. Nicht weit, aber gründlich. Dann fand ich  mich drei Stufen tiefer auf dem Treppenabsatz wieder. Ich bin mit dem linken Fuß abgerutscht bzw. gestolpert, und mit einer wenig eleganten Drehung auf derselben  Seite gelandet. Das hat ein paar Blessuren zur Folge, nämlich ein gedehntes Außenband im linken Knie, welches dabei nett verrenkt wurde, eine Kniescheibenprellung rechts und ein Hämatom an der Außenseite des rechten Unterschenkels von der Ausdehnung Australiens, vermutlich von der Kante einer Stufe.
Bedenkt man, dass ich kein leichtes Mädchen bin (wahrlich nicht...), total untrainiert und auch noch mit zwei Taschen und einem Keilrahmen in 80x120 behängt, hätte ich mir locker was brechen können. Bedenkt man weiter, dass dieser spezielle Treppenabsatz nicht nur sehr klein, sondern auch noch von einer Schräge beendet wurde, hätte ich mir auch den Schädel einhauen können. Also: Glück gehabt.
Das ganze Theater fand in Wuppertal statt,  und da ich keine guten Erfahrungen mit auswärtigen Krankenhäusern habe, wollte ich nur noch nach Hause. Tanken musste ich vorher auch noch- also ein Traumabend, alles in allem, und die fast 70 km Rückfahrt waren dann auch nicht witzig.
Gestern Morgen bin ich dann zum Krankenhaus gefahren, denn das linke Knie fühlt sich entschieden wackelig an, außerdem tut es weh. Reden wir mal nicht von dem Hämatom, dessen Haut taub ist, dafür fühlt sich jedes Auftreten an, als habe sich darin ein Igel verschanzt, der es nicht mag, wenn man ihn schüttelt. Die geprellte Kniescheibe hingegen erstrahlt in allen Farben des Regenbogens.
Einige Röntgenaufnahmen später (auch die: Aua!) weiß ich jetzt, das nichts gebrochen ist, was ich mir aber schon dachte. Es ist aber auch nichts abgesplittert, gerissen oder gesprengt, also mach ich das, was man mir riet: Hochlegen, kühlen, Ibuprofen, Ruhe bewahren. Und die Schuhe weg werfen, deren drei Zentimeter Absatz nicht gerade hoch sind, die aber nicht sehr fest am Fuß sitzen.
Komisch ist, dass ich mich nicht erinnern kann, worüber oder weshalb ich gestolpert bin, dafür aber die Wand auf mich zu kommen sah, und noch weiß, dass ich die ganze Zeit gedacht hab, das könne jetzt aber nicht wirklich passieren- schließlich ist das letzte Stolpern auf einer Treppe doch auch problemlos gelaufen... Und an die Stricknadeln in der Tasche, auf die ich gefallen bin, hab ich auch gedacht. Die Dinger sind nicht mal verbogen.
Ich sag ja: Glück gehabt!

Und wie gehts euch?

Ich frag mich...

In der letzten Zeit hab ich bei ein paar Gelegenheiten Fotos gemacht, die weder Insekten, noch Zootiere, Hausfassaden oder irgendwelche Blüten vor verschwommenen Hintergründen beinhalteten. Nee, ich hab Menschen fotografiert, echte Menschen. 

Dabei waren zwei oder drei wahrhaftige Fotosessions, samt unterschiedlicher Outfits und irrer Requisiten, wie z. B. einer Stehleiter. Nun diente die nicht der Befriedigung rätselhafter sexueller Bedürfnisse, sondern lediglich der Veränderung der Aufnahmeperspektive, aber- eine Stehleiter! Wow! (Dazu muss man wissen, dass der Gedanke an das Wechseln einer Glühbirne in einer Deckenlampe mir den Schweiß der Höhenangst auf die Stirn treibt, obwohl ich dazu wirklich einen meiner stabilen Esszimmerstühle zu Hilfe nehme). 

Eine Stehleiter hingegen ist beinahe kontraproduktiv, weil ich ohnehin nur auf die unterste Stufe zu gehen bereit bin- manchmal reicht allerdings auch das schon. Die Tatsache, dass mit dem Auge an der Kamera mir dann auch noch die Möglichkeit genommen ist, zu sehen, ob ich gerade das Gleichgewicht verliere, wird nur noch getoppt von dem Gedanken, was so ein Sturz meiner Ich-Erweiterung, äh, der Kamera antun würde. 

Ihr seht: Lily auf der Leiter ist ein eindeutiger Beweis für Ehrgeiz der alle Maße überschreitet. Nichtsdestotrotz habe ich es gewagt, und auch gestern kam wieder die Stehleiter zum Einsatz. Ebenso ein Klapphocker, und dazu zwei Models. Zwei!!

Das ganze Ereignis fand statt in Barbaras Garten, deren Pflanzen mir schon viele Motive geboten haben, und der wirklich wild-romantische Ecken hat. Es ist ziemlich schade, dass ich keine Ergebnisse hier zeigen kann, denn das war nicht Teil der Abmachung, also müsst ihr mein Wort dafür nehmen, dass die Bilder wirklich gelungen sind. Also, nicht alle 850 Stück (ein Hoch auf den 16 GB Chip!), das ist klar. So manches Mal kam die Sport-Einstellung zum Einsatz, da wird dann 98 % der Fotos nix, weil ich kein Profi bin. Aber 10-15 % der Bilder sind durchaus ganz gelungen.

Nach zwei Stunden allerdings waren Models wie Fotografin komplett groggy und echt fertig. Weiß der Schinder, warum das so furchtbar anstrengend war. Auch Kaffee in rauen Mengen hat das nicht geändert (vielleicht sollte ich auf Whiskey umsteigen?). 

Beide Models sind gern in der Goten-Szene unterwegs, und verfügen über entsprechende Outfits, wie Corsagen, tolle und aufwändige Kleider, Erfahrung in Makeup und solchen Dingen, und das machte es doch sehr spannend. Kate hat auch schon mal mit mir zusammen Fotos geschossen für einen Kalender für ihren Freund, und auch da haben wir jahreszeitlich sehr unterschiedliche Bilder gemacht, die einen wunderbaren Kalender ergeben haben. 

Abgesehen von dem Spaß, den das macht, hab ich auch festgestellt, dass es tatsächlich nicht egal ist, wer die Bilder macht. Denn als ich müde wurde und die Lust erlahmte, wurden die Bilder sofort schlechter. Da hab ich dann gemerkt, dass es auch eine Sache der Kreativität und der Energie ist, wie die Fotos werden, und dass es nicht nur die Kamera ist, die sowas steuert. Und ich hab mich dabei ertappt, Dinge zu sagen wie „Make love to this beautiful Schirm, please!“ und „Flirte mal mit der Kamera. Ja! Genau so!“. Merkwürdig.

Die Bilder werden auch besser, wenn man das Model gut kennt, oder eine gute Verbindung aufbauen kann. Denn dann verliert das Motiv das Bedürfnis, die Kontrolle zu behalten und ist einfach lockerer und natürlicher. Für Warm-up-Fotos geht also auch ein bisschen Zeit drauf.

Also, Kinners: Modell stehen ist definitiv ein Knochenjob, selbst bei Amateuren. Fotografieren ist was für Leute, die gern die Macht haben und das Sagen- auf total nette, politisch korrekte Weise, versteht sich. 

Aber ich glaube, ich habe beschlossen, demnächst Geld zu nehmen, wenn ich Fremde auf ihren Wunsch hin fotografiere. Hab da an einen Betrag von 60 Euro je neunzig Minuten gedacht, Anfahrt bis 50 km eingeschlossen, Nachbearbeitung inklusive DVD mit sämtlichen Bildern pauschal 50 €. Denn natürlich hab ich keine nennenswerten Aufwendungen für die Fotos an sich, da die Kamera ja digital aufzeichnet. Aber Verschleiß an der Kamera ist auch vorhanden, denn sie hat natürlich mechanische Teile, und die sind irgendwann hin. Und meine Zeit ist auch was wert, alles in allem. Die Nachbearbeitung erfolgt zur Zeit per Picasa. Aber irgendwann werde ich mir Photoshop leisten, und das will bezahlt werden. Abzüge hingegen kann dann jeder selbst machen, dafür erfolgt jedoch im Moment keine Bearbeitung (die Farben für die Darstellung am Monitor und auf Papier sind nicht identisch, so dass ein Ausdruck nicht unbedingt die Qualität hat, die ein Bild auf dem Rechner aufweist).

Was meint ihr: Ist das zuviel?

Das Bild unten stammt übrigens von der vorletzten Sitzung. Und außer einem Zuschnitt und der Umwandlung in ein monochromes Bild ist nichts dran gemacht.

Und weil ich gerade dabei bin, noch eine Zugabe: 

Welche Maske? (In memoriam Loriot)

Einen schönen Tag wünscht euch

die Lily

Ein Jahr

…zurück aus der Ballerburg.

Alle, die entweder eine rasende, tobsüchtige Irre erwartet haben oder aber eine effiziente Arbeitserledigungsmaschine musste ich enttäuschen. Weder das eine noch das andere hat da das Licht der Welt erblickt.

Eigentlich hat sich gar nicht soviel verändert. Mir stoßen immer noch Sachen zu, die halt meist nur mir passieren, gefolgt von der allgegenwärtigen und solide verankerten Schreckstarre. Daran hat die Psychiatrie nicht viel geändert- außer, dass ich manchmal glaube, den ein oder anderen Fehler müsste ich doch mal nicht begehen- nur um kurze Zeit später eines Besseren belehrt zu werden.

Was ich gelernt habe, und was mir viel geholfen hat im letzten Jahr, ist ein bisschen mehr Offenheit in Bezug auf die Dinge. Oft hab ich dann festgestellt, dass a) entweder doch auch anderen Leuten Sachen passieren, die sie hätten verhindern können oder b) dass es Leute gibt, die einem helfen können/wollen.

Dazu beigetragen haben die Menschen, die ich in der Klinik kennengelernt habe, und mit denen mich heute Freundschaft verbindet.

Zu der ein oder anderen Sache, zum Beispiel zu ein wenig mehr Geduld mit mir und dem Leben hat das Malen mir verholfen. Obwohl ich auch da die Tendenz habe, binnen kurzer Zeit Perfektion zu erwarten, lässt das so langsam nach, außerdem hat mir das Malen ein bisschen mehr Konzentrationsfähigkeit vermittelt. Die ist allerdings leider immer noch abhängig davon, dass mir eine Sache Spaß macht. Hab ich auf etwas keinen Bock, so wird auch dann meist nichts Dolles draus, wenn ich mir Zeit damit lasse. Ansonsten lenkt mich immer noch jedes glitzernde oder sonst wie verlockende Ding am Wegesrand ab. Es gibt Tage, da finde ich, dass das meinen Charme ausmacht. Meist nervt es aber.

Was immer noch unverändert ist, ist mein verdammt schlechtes Gedächtnis für alle die Zusammenhänge, die ich mir mühsam zusammengeklaubt habe, und immer wieder vergesse: Z. B. den Zusammenhang zwischen ausreichend Schlaf und einer wachen Lily. Ist nicht immer so präsent, also muss ich das dann alles noch mal lernen. Entweder ist das meine persönliche Art, Selbstboykott zu betreiben, eine frühe Form von Alzheimer oder einfach meine ganz individuelle Neurose- egal. Momentan beschäftigt mich die Frage, ob ich dem begegne, in dem ich meine Wohnung rundum mit Parolen behänge, oder ob ich einfach so weiter mache wie bisher. Letzteres ist sicherlich designtechnisch überzeugender.

Fakt und Ergebnis ist, dass ich für vieles noch einen langen Atem benötigen werde.

Aber Fakt bleibt auch: Ich bin am Leben!! Eins eins elf. Und habe, alles in allem, nicht vor, daran etwas zu ändern.
Warum auch.

Einen schönen Tag wünscht

Die Urlaubsende-Lily.

The Zeitgeist

Ich las heute -ich glaube, in der Mode-Sparte der Zeit- dass eine Braut erstens das Zentrum der Hochzeitsfeier sei. Zweitens müsse sie ihr Brautkleid navigieren können.

Das ist beides so komplett außerhalb meiner Sphäre, dass ich mir vorkomme wie ein Alien. Wobei das nichts wirklich Neues ist. Denn ich steh vor vielen Dingen komplett ahnungslos herum wie der Ochs vorm Berge. Woran liegts? An sich würde es mich nicht sehr stören, aber es verschärft das Gefühl, irgendwie nicht dazu zu gehören. Wenn ich nicht gerade zufällig total auf Krawall gebürstet bin, was öfter vorkommt, als es das in meinem Alter sein sollte, hab ich natürlich schon den Wunsch, dabei zu sein und zu wissen, was die Leute so um treibt. Aber manche Dinge lassen mich sprachlos zurück, wie zum Beispiel, dass bei einer Hochzeit, bei der es ja zentral um die Bindung gehen sollte, eine Person die Achse ist, auf der die lokale Welt sich dreht. Bindung, meine Lieben, ist doch was für mindestens zwei, oder?

Meine bisher von mir für bösartig gehaltene Unterstellung, dass Bräute in ihrem Outfit die Chance sehen, einmal Prinzessin zu sein, scheint offenbar doch wahr zu sein... wobei das für mich bisher doch eher an den Outfits festzumachen war. Naja, die Amerikaner scheinen uns da bereits ein Stückchen voraus zu sein, denn dort ist die Braut, die auch gern mal zuhaut, als Bridezilla unterwegs. Nett, irgendwie... Und die Stories komplett durchdrehender Hochzeitsmittelpunkte scheinen sich zu häufen. Da kann die Lady mal so richtig den Nazi raushängen lassen, so zumindest mein Eindruck. Da ich öfter geheiratet habe als der Rest meiner Leser (hoffe ich, für Euch!) kann ich zumindest eins mit Sicherheit sagen: Egal, wie die Hochzeit war, Ehe ist nachher. Und da steht dann nicht mehr eine(r) im Mittelpunkt. Angesichts der Tatsache, dass auch manche Ehen eher Schlachtfelder sind als das Elysium, dient so eine Hochzeit vielleicht auch dazu, sich auf den Kampf vorzubereiten? Wer weiß das schon.

Zu navigierende Kleider lassen mich etwas hilflos zurück. Vielleicht sollte mal wer den Reifrock-Radar erfinden, damit es leichter fällt, auf dem Klo rückwärts einzuparken? Als meine Schwester unter Nutzung eines mehrstufigen eben solchen (Rocks, nicht Klos) heiratete, musste für alle persönlicheren Geschäfte das Behindertenklo aufgesucht werden. Und Recht tat sie: Es behinderte sie, das Kleid. Und sie brauchte eine Begleitperson, denn wie hätte es ausgesehen, wenn der Rock über der Coiffure gehangen hätte, damit er nicht hinter der Toilette Staub (und anderes) wischt? Nein, da musste eine Hilfskraft her, die beim Röcke-und-Schleppe-Halten fein die Öhrchen schloss, damit kein silbriges Geplätscher auch ihren Harndrang anregte.

Mütter sind da dankbare Opfer. Ihr lieben Leserinnen, die ihr Töchter Euer Eigen nennt: Macht euch darauf gefasst, dass manche Dinge nicht enden, auch wenn die Zeit der Windeln vorbei ist.

Der Bräutigamsvater ist da wirklich privilegiert. Männer haben es gut, alles in Allem.

Das Thema Hochzeit und vor allem das der Vorbereitungen hierzu lässt mich wieder aufs Internet schielen. Ohne das geht’s heut vermutlich wirklich nicht mehr, zugestanden. Gesellschaftliche Anlässe und Internet sind heutzutage in einem Wort zusammen zu fassen: Faceb**k. Ich hab schon mehr als zwei Jahre einen Account da, der bis dato eigentlich ungenutzt herum lag. Nachdem das Nichtenkind inzwischen in die USA gereist ist, und Tante ja irgendwie den Kontakt halten muss, hab ich in den letzten Tagen den Account ein bisschen aufgemöbelt, also zum Beispiel alle Freundschaftsanfragen bestätigt, ein paar Bilder hochgeladen etc.

Natürlich schaut man sich bei der Gelegenheit auch die Bilder der Leute an, die einen da befrienden- und ich muss sagen, sobald die Anzahl der Onlinefreunde einen signifikanten Prozentsatz des Wohnortes überschreitet, wird’s absurd. Es erinnert an die Berichte über Parties der Promis, bei denen zwei- bis dreitausend engste Freunde bewirtet wurden.

Naja. Vermutlich ist auch das wieder ein Stück Zeitgeist, das an mir vorbei rauscht, weil ich das Wichtigste mal wieder nicht mitbekommen habe. Je nach zu Grunde liegender Laune macht mich das entweder zur weisen Alten, oder ich komme mir vor wie der einzige Trottel in einem Raum aufgeklärter, orientierter Leute, die eine andere Sprache sprechen. Und je nach Tagesform kann ich entweder lächeln oder toben. Da ich aber die Menschen nicht ändern kann, und nicht weiß, wie ich mich ändern soll, wird das so bleiben. Und das erscheint mir dann doch eine stabile Sache zu sein.

Auf die Ignoranz!

Lily.

Verschwendung

Früher hab ich den Satz „Ich kann mir keine billigen Sachen leisten“ nicht wirklich verstanden... bis gestern.

Da hab ich gelernt, dass der Begriff „Anti-Haft-Beschichtung“ zwei Bedeutungen haben kann:

1. Das Bratgut haftet nicht an der Pfanne, bzw. brennt nicht fest.
2. Die Beschichtung haftet nicht an der Pfanne (aber am Pfannkuchen)

Fazit: Billig? Kann ich mir leider nicht leisten. Die Pfanne, als Vorrat für den Auszug meines Sohnes gedacht, ist nach der ersten Probe sofort in den Müll gewandert. Für die Pfannkuchen hab ich dann eine Stahlpfanne aus meiner Aussteuer (hüstel) verwendet. Und wenn man die richtig benutzt, setzt da auch nichts an. Außerdem beult die sich nicht nach außen, wenn man sie erhitzt.

Ich vermute, das billige Scheißding war lediglich angestrichen. Wahrscheinlich mit giftiger schwarzer Farbe.

Meine Katzen mögen das Wetter nicht. Aber wer mag das schon zur Zeit- übel ist vor allem, dass es immer so schwül ist. Vermutlich geht der „Sommer“ als Kachelmanns Rache in die Geschichte ein.

Eddie

Emily, für sie scheint es besonders schlimm zu sein.

Paul. Einfach nur faul.

 Einen schönen Dienstag Euch allen!

Lily