Das Grauen lauert überall,

manchmal sogar zwischen Buchdeckeln.

Der gestrige Abend sah mich gebeugt (oh ja, flüstert mein Nacken, und wie gebeugt!) über ein Buch mit Rezepten für Socken. Also, Schnitten. Vorbildern. Ach, egal, ihr wisst schon. Ein Sockenstrickbuch.

Mich interessierten nicht die Bebommelten, auch nicht die zum Schnüren (wtf.) oder die mit dem Pelzrändchen oder die, die nur die Zehen bedecken (und auch die nicht mal ganz) (prätentiöser Scheiß).

Eigentlich interessierte mich nur, wie man eine Ferse strickt, verdelli.

Aber dann blätterte ich eine Seite um, und die Herausgeber können echt froh sein, dass ich hier nicht Ross und Reiter nenne, und auch keine Fotos gemacht habe.

Stulpen. Nun ja, könnte man sagen, das gibts öfter derzeit. Aber nicht so, meine Lieben, nicht so!
Diese Stulpen waren nicht allein.
Diese Stulpen stülpten sich über Stiefel.

Über Stiefel.

Über silbernen Stiefeln gabs Stulpen in schwarz-silbernem Lurex, und über schwarzen Stiefeln welche in goldenem Garn.

Oh das war so schlecht.

Dazu trug das willenlose Opfer schlechten Geschmacks eine Netzstrumpfhose, und einen mehrlagigen Rock, Reihenfolge Karnevalstüll, Futtertaft, Nadelstreifen.

Aber diese Stiefel-mit-Behaarung kann man sich genau so wie auf dem Schema da weiter unten vorstellen. Warum macht frau sich eigentlich die Mühe und rasiert sich die Beine?

Nur, um anschließend so einen unsäglichen Müll anzuziehen?

Himmel, hilf.