Unterwegs

Wirkliche Realität im Sinne von Leben und Wahrnehmungen der nicht flüchtigen Art hab ich nur, wenn ich nicht fahre.
Das Rasen über die Autobahn hat eine vollkommen andere Qualität. Da sehe ich immer nur die gleichen Dinge, deren Ausprägungen sich in permanentem Wechsel vollziehen, den Blick durch die Windschutzscheibe, die sich mit dagegen geprallten Insekten überzieht, mit Regentropfen und Staub. Darunter das Armaturenbrett, Tacho, Tankanzeige und mein Mäusekino mit den statistischen Angaben, die ich zwischendurch immer gerne mal abrufe, um mich darüber zu freuen, dass mein altes Auto so wenig Sprit verbraucht, oder wie weit ich schon gefahren bin.
Dann sind da die anderen, LKWs, die meist doch rechts bleiben, andere Autos, von denen man einige immer mal wieder sieht, die mit den auffallenden Kennzeichen oder die hässlichen, die, deren Fahrer offenbar unsicher sind, vom wilden Affen gebissen oder einfach in die gleiche Richtung unterwegs.
Kilometer 17 ist da kaum anders als Kilometer 1233, stets dasselbe, mehr oder minder dunkle Asphaltband und die gleichen blauen Schilder; leiser Fahrbahnbelag oder einer, auf dem die Reifen heulen. Radiosendungen, interpunktiert mit merkwürdigen Störungen.
Fast genau so oft wie ich nach vorn schaue, fällt mein Blick in die Rückspiegel- da hinter mir spielt sich meine Zukunft ab, genau so wie da vorne. Da hinten kommen die, die mit mir gleich da vorn sein werden, und hoffentlich überleben wir das alle.
Wenn ich lange keine weiten Strecken gefahren bin, macht mir das Angst, vor allem die Geschwindigkeit, und ich brauche einige Zeit, um mich einzufahren, und gelassener zu werden, damit ich entspannt genug bin, um schneller zu werden.
Dann sind da die Pausen, die auch immer mehr zum Durchschnitt werden, jeder Parkplatz fügt das seine zur Essenz aller denkbaren Parkplätze und Raststätten hinzu, und nach dem hundertsten, an dem man vorbei gezogen ist, oder auch angehalten hat, sehen sie wirklich alle gleich aus.




Nach der Ankunft geht das Leben weiter.

Dann kann sich der Blick von den Rücklichtern und Nummernschildern und den Schlangen vor und hinter mir lösen, und Augen, Hirn und die ganze Lily erholen sich.








Das Leben ist für alle ein Erlebnis- egal, wieviel Beine man hat.






Joe hier hat einen Mordsradau gemacht, weil wir offenbar in sein Revier eingedrungen sind. Sonst hätte ich ihn nie gesehen, bzw. man hätte mich nicht auf ihn aufmerksam machen können.



Der einzige Nachteil an der Kamera ist die gigantische Datenmenge, die so ein Foto mit sich bringt- 6-7 MB sind keine Seltenheit.



Sport-Einstellung- nur Fliegen ist schöner.







Reiher haben was, finde ich. Wenn irgend möglich, will ich einen haben, und sei es nur auf einem Foto.




Auch Nicht-Natur hat ihre Reize.



Und Nicht-Natur, mit Natur kombiniert, noch mehr.



Pärchen




Gruppenbild mit See





Alles, was nicht wegläuft, ist erstmal ein gutes Motiv :-)





Zeit für Lily, Schlafen zu gehen...





...denn am nächsten Morgen gibts auch noch was zu sehen.





Versprochen.


Einen schönen Mittwoch zusammen, wo immer ihr auch gerade seid.

Lily

Urlaub, Teil eins

So, da bin ich wieder...Ich hoffe, man hat mich angemessen vermisst :-)
Es folgt des Rätsels Auflösung: Ich war in Berlin, Freunde besuchen, und habe unterwegs noch einen Abstecher gemacht, und dort einen meiner wichtigen Menschen nach zu langer Zeit wieder gesehen. Insgesamt eine Strecke von ca. 1400 Kilometern, etwas viel für die fünf Tage, aber es hat sich gelohnt. Allein schon, um Berlin mal wieder zu sehen.





Und die Freunde? Für die würde ich das jede Woche einmal machen. Aber mit anderen Schuhen- ich wusste nicht, dass man sich auch in alten Schuhen Blasen laufen kann. Und dass man sich sogar beim Autofahren welche holen kann. Blasen, nicht Schuhe. An der Ferse. Geschwitzt haben wir auch, und zwar vor allem im Auto, das keine Klimaanlage hat, aber dafür Fenster, ein Schiebedach und ein Gebläse, dass nur bei frisch gegüllten Feldern ausgeschaltet wurde.
Natürlich hatte ich meine geliebten Kameras mit, und bin mit gut 700 Fotos wieder gekommen, auch das etwas viel, aber dem Fotovirus bin ich scheinbar rettungslos erlegen.
Ein paar davon folgen in diesem Post, ein paar weitere in einem anderen, und je nachdem, wann mich diese lahme Bloggerhochladesoftware in den Wahn getrieben hat, kommen vielleicht auch später noch einige dazu.
Natürlich will ich mit den Bildern auch angeben.
Also wird Lob gern gehört, versteht sich.
Und jetzt? Gehts los.









Aus den oben abgebildeten Gründen brauchte ich Bettwäsche :-) Aber hübsche Gründe, nicht wahr?

Da die Zeit ja, alles in allem, nicht die längste war (Samstag sind wir hingefahren, am Sonntag hatten wir einen ganzen Tag (immerhin!) und Montag mittags gings zurück), mussten wir Prioritäten setzen.
Zum Glück war das nicht schwierig- wir haben uns ein Museum angeschaut. Derzeit ist dort eine Ausstellung zu Gast, und zwar gehts um Darwin. Wunderschön gemacht, vor allem in diesem historischen Gemäuer.
















Aber nicht nur die Sonderausstellung war den Besuch wert, sondern auch die Dauergeschichten...













Auch außerhalb geschlossener Räume ist Berlin entschieden gut zu ertragen gewesen, wie ich finde.









Leider war aber auch das hier vertreten:





Der Tag klang wunderbar aus im Garten lieber Menschen.








Wobei das Wetter für die Rückfahrt, passend zum traurigen Anlass, erst nicht mitzuspielen drohte.



Ein bisschen waren wir ja hin- und hergerissen. Denn Regen wäre natürlich entschieden nicht schön gewesen, aber vermutlich den 500 Grad Hitze in meinem Auto doch vorzuziehen- und vor allem die Autobahnen im Osten der Republik leiden entschieden unter einer gewissen Schattenlosigkeit. Die Sonne knallte den lieben langen Tag auf das leider dunkle Dach des Golfs, und ich hab einen braungebrannten und einen eher hellen Arm. Auch haben Autobahnen im allgemeinen und die auf der Strecke erheblich zuviel Baustellen (wobei man doch bei 80 km/h besser das Fenster runtergekurbelt lassen kann als bei 140...) und, was schwerer wiegt: Es gibt zu wenig linke Spuren.
Das wär doch mal ein Wahlversprechen: Mehr linke Spuren für alle.
Ich wäre sofort dafür!

Einen schönen Tag wünsche ich allgemein in die Runde...

Lily,
die, versteht sich, aus Datenschutzgründen keine Personen abgebildet hat. Schließlich leidet nicht jeder unter meinem Geltungsdrang :-)

Ist es Liebe? Oder nur Sex?

Mein übliches Zwei-Uhr-Morgens-Aufwachen wird heut eine längere Geschichte- normalerweise schau ich auf den Wecker (einpacken, das Ding), freu mich auf mindestens noch vier Stunden Schlaf und dreh mich wieder um.
Heute hat mich der Gedanke an die neue Kamera richtig wach werden lassen, und jetzt sitz ich hier immer noch, und es ist viertel nach drei.
Nebenan im Schlafzimmer wartet die katzensicher versteckte Kameratasche, im Wohnzimmer lädt der Akku, und in der Küche läuft der Kaffee durch den Filter.
Ich würd jetzt so gerne... einpacken und in aller Ruhe losfahren. Weit käme ich nicht, weil ja doch etwas Schlaf fehlt. Und ich muss noch ein paar Dinge erledigen. Aber ich hätte noch lieber die Zeit, auf der Fahrt anzuhalten und den Sonnenaufgang zu fotografieren, ganz kitschig überm Essener Stadthafen oder so.
Und ich seh mich schon in der nächsten Zeit touristenartig mit umgehängter Kamera durch die verschiedensten Gegenden stolpern, immer auf der Suche nach etwas, was interessant ist.
Ihr werdet es schon noch erleben :-)
Es ist ungewohnt, die Kamera wieder direkt am Auge zu haben, unwillkürlich schaut man ja doch oft auf das Display, wenn man ein paar Jahre nur mit den Kleinen fotografiert hat. Toll ist, dass mein blöder Sehfehler nicht mehr für unscharfe Bilder sorgt. Da hatte auch die alte Rollei schon ihre Tricks, aber den Zoom zu hören, wie er sich scharf stellt, ist ein sehr verführerisches Geräusch. Und den Verschluss klicken zu hören, in rascher Folge bei Serienaufnahmen... Das muss Liebe sein, oder zumindest eine starke erotische Anziehung.
Keine Ahnung, wann ich mich das letzte Mal über einen Gegenstand so gefreut habe.
Momentan gehen meine Überlegungen in die Richtung, die Kamera chirurgisch irgendwo an mir festmachen zu lassen, damit sie keiner klauen kann.
Es muss auch nicht direkt vorm Gesicht sein.

Frisch verknallt,


Lily,

die jetzt wieder ins Bettchen geht und so.

Premiere

Ich hab schon alles fotografiert, was sich bewegt. Und auch ein paar Sachen, die das nicht tun.

Die Neue hier

Herzlich Willkommen, Neue :D


Lily

Samstag

Heute nacht habe ich geträumt, ich sei wieder bei meinen Eltern und wäre 14 und es wäre Samstag.
Alle sitzen um den großen Küchentisch herum, bis auf Muttern, die am Herd steht und im Akkord ihre sensationellen Reibekuchen backt.
Dazu gibt es Apfelkompott, auch made by Mom, und um 12 heulen die Sirenen los.

Ich glaube, so ein Sirenen-Probealarm würde mir heute die Eingeweide verflüssigen.
Komisch, damals gehörte das zum Samstag, und ich hab mir nie die Mühe gemacht, zu fragen, was dieses Geheule im einzelnen eigentlich bedeutet. Fliegeralarm, mehr Fliegeralarm und Entwarnung? Und was hätte man da tun sollen, wenn die Dinger mal im Ernst losgeheult hätten? Luftschutzräume gabs ja nun nicht mehr, und der nahe Bunker, der heute in ein bizarres Wohnhaus verwandelt ist, enthielt mehr Schrecken für uns als ein Himmel voller Flugzeuge. Mehr, weil viel realer: Ratten, und „Gammler“, sowie sortierte andere, aber namenlose Gräuel.
Meine Mutter, Jahrgang 40, muss jeden Samstag Höllenängste ausgestanden haben, denn sie hat ja in einem sehr zarten Alter gelernt, dieses Geheul mit nächtlichem Aus-dem-Schlaf-Gerissenwerden, mit panischen Eltern und wildem Gerenne in einen fremden Keller zu assoziieren. Silvester jedenfalls bleibt sie drin, jedes Mal, auch noch mehr als 60 Jahre nach Kriegsende.
Mein Vater hat ganz andere Sachen aus dem Krieg herübergeschleppt: Reisen mit leichtem Gepäck, den Verzicht auf alles Überflüssige, was man sowieso nicht retten und mitnehmen kann, wenn man bei Nacht und Nebel plötzlich los muss.
Als Kind hat es mich amüsiert, zu lesen, dass seine Mutter „ihres Wissens am vierten April neunzehnhundertpaarunddreißig ein männliches Kind geboren hat“.
Heute weiß ich, dass auch Geburtsurkunden im Zweifel verzichtbar sind, und dass, für den Fall, dass man überlebt, eine eidesstattliche Versicherung auch deren Verlust verschmerzbar -und verwaltbar!- macht.

Und es ist tröstlich, dass es auch in Zeiten von Gewalt, Chaos und dem Untergang des Abendlandes as we knew it, immer Behördendeutsch geben wird. To inifinity and beyond.

Und nun: Auf zum Straßenverkehrsamt, Papiere holen.
Den Dieb soll der Blitz beim Scheißen treffen.

Mann, Mann, Mann...

Am besten gefällt mir hier, wie Wikipedia den Mann beschreibt: Als "selbst nicht weiter erwähnenswert".

Die arme Frau...

L.

Ich packe einen Koffer...

Wohl eher drei.
Zum Glück sind es nur vier Tage, sonst bräuchte ich einen Anhänger.


L.

Wollt ihr wirklich was erleben...

hockt nicht immer nur im Haus.
Wozu habt ihr Pin und Karte?
Gebt doch einfach mal was aus.

Lalalalalalalala. La.

Was noch offen bleibt, sind die Fragen

a) Wer war das Arschloch, das mein Portemonnaie geklaut hat?
b) Wie krieg ich den zu fassen?
und
c)Was brauch ich, um den Schock über die biometrisch geeigneten Fotos zu verdauen?



Wie man aus den bisherigen Worten recht leicht schließen kann, habe ich heute morgen endlich das getan, was ein ordentlicher Bürger schon vor drei Wochen getan hätte: Ich bin losgezogen um mich wieder mit Papieren auszustatten.

Der erste Weg führte mich nach Essen, zur Dekra-Geschäftsstelle, denn was ich mache, mache ich richtig, also war der Prüfbericht über die Hauptuntersuchung, oder, wie normale Leute sagen würden, der TÜV-Bericht, in dem kleinen Mäppchen, in dem auch die Fahrzeugpapiere drin waren.
Beides ist natürlich geklaut worden. Die Pest über den Dieb.
Für 9,80 hat die nette Sachbearbeiterin mir ein Duplikat ausgedruckt.
Dann bin ich zurück in meine Heimatstadt, um dort den Fotografen aufzusuchen, auf dessen Erzeugnissen ich bei meiner letzten Personalausweis-Änderungsaktion (im November letzten Jahres...) noch aussah wie die ältliche, aber sympathische Tante vom Amt.
Da nicht nur der PA in den Fängen des Diebes (dessen primäre Geschlechtsteile abfaulen mögen) gelandet ist, sondern auch der Führerschein, brauche ich auch den neu.
Ich brauchte, wie mir dann die nette Fotografin sagte, ergo zwei verschiedene Fotos: Passbilder der ordinären Art, sowie die ">Dokumentation eines optischen Verschrottungsnachweises den biometrischen Vorschriften entsprechenden Dinger.
Keiner, keiner hat mir gesagt, dass ich dafür die Brille abnehmen muss.
Ohne Brille müsste ich nicht nur eine Binde mit drei Punkten tragen, sondern ohne Brille habe ich einen Brillengesichtsausdruck vom allerstarrsten. Und man sieht mein optikertechnisches Hauptproblem: Den Silberblick. Außerdem blähen die das Gesicht auf Passfotogröße auf.
Man darf dann auch nicht lächeln. Dazu kommt der Schreck, wenn dieses Monsterding von Blitz losschlägt...
Das Foto hätte gute Chancen, in einer beliebigen Polizeiwache auf einem Terroristenfahndungsplakat nicht weiter aufzufallen.
Kostenpunkt: 13,90 €.

Allein dafür soll der Dieb Fußpilz kriegen und einen Mückenstich am Hintern, sowie beide Arme in Gips, damit ihm das Kratzen nicht so leicht fällt.

Anschließend bin ich dann brav zur Bürgerbeglückungs- und Verwaltungsanstalt gegangen, um dort das ganze Zeugs endgültig zu beantragen.
Personalausweis? Nun ja, dauert etwas, das wusste ich. Aber da ich übermorgen über ein verlängertes Wochenende weg fahre, brauche ich mehr als ein gutes Gewissen, nämlich einen vorläufigen PA. Kosten: 13 €. Der endgültige ist für 14 € zu haben. Oder umgekehrt.

Führerschein? Ich könnte weinen, wenn ich an den alten denke. Der war schon ein Kartenführerschein, weil ich ja vor ein paar Jahren mal Motorradfahren gelernt habe... und, ehrlich gesagt, war darin das erste Bild von mir in einem Dokument, das mir gefiel. Dauert 4-6 Wochen, bis der neue da ist. Und dann pappt da das Horrorfoto drin. Ich mag nicht dran denken.
Dafür zahlt man für den Spaß 32,- €.

Fahrzeugschein?
Na, dann wollen wir mal.
Drei von den Kollegen, mit Unterstützung der Zulassungsstelle, haben versucht, des relativ neuen Programms Herr zu werden. Sinnlos. Sie haben sich wirklich bemüht, aber als der Fehler klar ersichtlich war (den von den Leutchen da niemand zu vertreten hatte), hatte die Zulassungsstelle schon geschlossen, und nur die hätten noch was dran drehen können. Mittwochs ist nur vormittags Sprechzeit, also muss ich morgen noch mal dahin.
Kostenpunkt: Sagenhaft günstige 10,-€. Bei ordinärem Verlust wären es über 40 €.

Für die Stunde, die die drei Leute da versucht haben, mir zu helfen, und für die ganze Kohle möge der Dieb den Rest seines Lebens sich mit jedem Hammer, den er in die Hand nimmt, auf den Daumen hauen. Immer. Und wenn ihm der Daumen abgefault ist, auf den dicken Zeh, egal, wie.

Dass die EC-Cash-Maschine meine Karte erst nicht akzeptieren wollte, versteht sich da von selbst, oder?

Ich glaube, dass jetzt jeder Verständnis dafür hat, dass ich anschließend noch ein Weilchen in der Stadt herumgelaufen bin.
Und mein gebeuteltes Konto noch um ein paar Kröten für zwei Paar Schuhe und eine neue Handtasche erleichtern musste.
Alles war runtergesetzt, die Schuhe kosteten nur noch die Hälfte und die Handtasche war auf 30 % untergezeichnet. Dafür ist sie lila, und schaut mal, wunderschön:




Wenigstens etwas :-)

Schönen Mittwoch noch,


Lily

Fragen,

die kein Blogger gern postet,Nr. 1:


Warum kommentiert keiner?

Eigentlich.

Eigentlich möchte ich was ganz anderes schreiben, als merkwürdige Splitter aus meinem Leben hier zu präsentieren. Eigentlich will ich nicht mehr diese ominösen, aufgeblasenen und verschwiemelten Ausflüge in meine Alltagsphilosophie absondern. Eigentlich ist es mal wieder Zeit für ein ordentliches Stück Fiktion, und oft genug schießen mir da auch Ideen durch den Kopf, die leider nie haften bleiben, bis ich wieder an den Rechner komme.
Eigentlich geh ich mir selbst tierisch auf die Nerven.

Nostalgie

Das Wort verursacht sich selbst. Irgendwann in den Siebzigern wurde es aus irgendeiner Mottenkiste gegraben, und dann war es auf einmal da. Sofern ich mich recht erinnere, löste Nostalgie Makramee ab, was die Innendeko betraf, und sorgte dafür, dass Jens, Sabine und Petra plötzlich Oma Mia und Tante Klärchen besuchten, nur um ungestört auf dem Dachboden oder im Keller nach vergessenen Biedermeier-Schätzchen zu suchen. Kurze Zeit zuvor waren die ersten Sperrmüll-Abfuhren in meiner Heimatstadt gelaufen. Noch aber war nicht jede Abstellkammer leer, und es bestand immer noch die Möglichkeit, ein altes Schränkchen, eine Kommode oder einen bemalten Nachttopf zu finden, und zu Hause zu einer Blumenvase umzuwidmen. Heut sagt man „Retro“, damals war das Nostalgie.

Mutter lernte Filethäkeln und brachte es auch den Töchtern bei, und an Blusen fanden sich plötzlich Rüschen. Im Fernsehen lief Hedwig Courths-Mahler, unvergessen Sabine Sinjen als Griseldis...Im zweiten Programm nuschelte Telly Savalas um seinen Lolly herum, und im Dritten Programm machte Ingrid Steeger sich einen Schlitz ins Kleid (und fand das wunderba-har!)

Zu irgendeiner Zeit in den Siebzigern kaufte meine Mutter sich das überflüssigste Modeaccessoire seit Erfindung des Reifrocks: Eine graue Perücke. Meine Mutter ist 1940 geboren. Warum grau? Warum eine Perücke? Warum nicht lieber Geld zurück legen für die Praxisgebühr?

Oma knüpfte psychedelisch gemusterte Teppiche, wenn sie nicht aus Millionen Metern braunen, beigen oder orangefarbenen Garns kleine Quadrate häkelte, nur um diese zu merkwürdig löchrigen Decken zusammenzunähen.

Ich trug einen Stufenrock, drei verschieden knallrot-weiß gemusterte Blümchenstoffe aneinandergenäht, dazu weiße Sandalen mit Korksohlen und um das ganze zu toppen einen orangefarbenen Schlapphut. (Ich war jung, und Geld hatte ich auch keins.)

Mein Vater nannte meine Mutter „Dickerchen“, die Brigitte-Diät wurde erfunden und auf einmal gabs keinen Nachtisch mehr, sondern nur noch Kalorien. Aber wenige.

Von den eingesparten Kalorien konnte man einen Trainingsanzug kaufen, mit dem man auf dem Trimm-Pfad einen Waldlauf machte. Yay.

Eine Zeitlang war Hawaii-Toast ein kulinarisches Neuerlebnis-und exotische Mixgetränke gab es plötzlich fertig zu kaufen. Irgendein Zeug mit Maracuja-Saft drin, von dem meine Tante Anni behauptete, ein Glas hätte 32% Alkohol, und wenn man zwei tränke, hätte man schon 64 intus. Niemand gab mehr zu, dass er mal „Kellergeister“ getrunken hatte.

Dann erschienen, über Nacht, auf einmal Bilder vorn auf den T-Shirts (mit Glitter!), die Schulterpolster litten unter Blähungen und die Haare unter Dauerwellen.

Ich zog mir die Turnschuhe an, legte den Palästinenser-Feudel um den Hals und ging demonstrieren. Die Achtziger waren da.

Zeit

Seit Freitag Nachmittag, 17:00 Uhr, bin ich im Urlaub. Seit 17:15 Uhr hat mich die Zeitenpanik wieder im Griff: So, wie jedes Wochenende für mich stundenweise weg tickert, geht’s mir auch mit dem Urlaub. Den noch verbleibenden Rest vergleiche ich ständig mit dem Teil, der schon verstrichen ist, und ein Großteil der Freizeit vergeht mit deprimierendem Bruchrechnen.

Es ist schon passiert, dass ich den gesamten Urlaub vor dem Rechner verbracht hab, und weitaus mehr über die Dinge in meinem Büro nachgedacht habe, als wenn ich tatsächlich jeden Morgen hingegangen wäre. Grrrr.

Ein bisschen hilft dagegen, wenn man sich Sachen vornimmt, die man erledigen will- nicht nur Unangenehmes, wie Wurzelbehandlungen und sowas, sondern auch Dinge, die eigentlich schön sind. Wie Schokolade essen, nur, dass Schokolade etwas ist, was ich mit meiner eigentlich sehr gelungenen Zahngeschichte nicht gut essen kann.

Derzeit trage ich das, was meine kleine, putzige Zahnärztin eine Interimsprothese nennt, die noch nicht das endgültige Dings darstellt. Das sieht gut aus, hat jedoch leider eine Kunststoff-Gaumenplatte, die mich manchmal in den Wahnsinn treibt, weil sie sich so dick anfühlt. Jedesmal, bevor ich was zu Essen zwischen die blitzeblanken weißen Dingerchen schiebe, hab ich das Bedürfnis, den Klumpen Kaugummi, der unterm Gaumen klebt, auszuspucken.

Ein bisschen wackelt sie auch noch, die Prothese, deshalb werde ich später in die Praxis fahren und sie dort abgeben, damit man sie ein bisschen besser anpasst. Leider wird das seine Zeit dauern, da der Techniker die Beißerchen dort behalten muss- wenn ich das recht verstanden habe, kommt da eine Art Bauschaum drauf, der seine Zeit zum Aushärten braucht. Bis dahin gebe ich hier die lokale Pennerin.

Sprechen kann ich ohne dieses Teil allerdings gar nicht. Also muss ich die Klappe halten- mal sehen, ob mir das gelingt.

Morgen dann werde ich die letzten Schritte unternehmen, um mich wieder in den Besitz gültiger Existenzberechtigungsnachweise Ausweispapiere zu versetzen, denn leider sind die Geklauten nicht wieder aufgetaucht.

Ich hoffe nur, niemand will mir was Schönes mit der Post schicken- auch nicht die Papiere bitte- denn soeben habe ich festgestellt, dass der Briefkastenschlüssel abgebrochen ist. So ein Scheiß. Vorgestern war er noch top in Ordnung. Da man da beim Schließen gar keine Kraft aufwenden muss, frag ich mich, warum das Ding zerbrochen ist. Kann doch eigentlich gar nicht sein, oder? Und wie kriegt man das abgebrochene Stück wieder raus, bitteschön? Wenn es denn überhaupt noch drin steckt, und der Schlüssel nicht woanders, beim Runterfallen oder so, zerbrochen ist.

Fragen über Fragen.

Apropos Schönes: Das hier ist auf dem Weg zu mir. Ich kann’s kaum erwarten. Ich hoffe, das Teil (das ich zu meinen Eltern schicken lasse- manchmal hab ich helle Momente!) kommt noch rechtzeitig, und ich kann es mitnehmen, wenn ich Freitag (tatsächlich, kaum glaubhaft!) zu einem Besuch bei Freunden aufbreche.

Mit dem Fotografieren hab ich schon vor Jahren angefangen, eigentlich als Kind- mit so einer miesen, fiesen Instamatic-Kamera. Fixfokus, Cassettenfilme, Blitzwürfel und jahrelang knappes Taschengeld, weil das Entwickeln noch richtig, richtig Geld kostete.

Mit Anfang 20 dann hab ich mir eine Spiegelreflexkamera gekauft, eine gebrauchte Rollei SL 35, mit drei Objektiven und einem ordentlichen Blitz dabei. Damit hab ich fast 20 Jahre lang gern fotografiert. Zwischendurch kam dann eine Olympus dazu, als die kaputt war eine Samsung, jeweils Autofokus und sehr kompakt, mit ein wenig optischem Zoom dran. Obwohl ich die gekauft habe, damit wenigstens manchmal das Objektivwechseln entfallen konnte, hat es damit nie so richtig Spaß gemacht, weil die wirklich nur für Schnappschüsse reichten.

Die Rollei ist leider vor drei Jahren in den Schrott gewandert, weil sie endgültig hinüber war- ich hätte fast losgeheult, als der Onkel im Fotoladen mir das sagte.

Übrig geblieben sind das Weitwinkel- und das Teleobjektiv, beide leider nicht mehr mit modernen Kameras verwendbar, der inzwischen auch überholte Osram-Studioblitz und, ein Geschenk meines Exmannes zu irgendeinem Weihnachten: Eine Minox-C analog, aus den 1960er oder 70er Jahren, die James-Bond-Spion-Mini-Kamera, mit der man viel machen kann, bloß besser nicht fotografieren. Die Kosten für die Filmentwicklung kann echt nur ein Geheimdienst bezahlen.

Das sind nämlich Sonderformate, für die das Labor vermutlich einen Uralt-Opa aus der Rente holen und gut bezahlen muss.

Da ich keinen Blitz dazu habe, hat der Spaß am Fotografieren mit der Minox recht schnell aufgehört. Und weil meine Vorlieben bei Dingen im Gebrauch derselben liegen und weniger im Behalten um des Besitzes Willen, überlege ich derzeit, ob ich einen Käufer für die Kleine finde. Irgendwen, bei dem sie es gut hat.

Wenn man Eb*y trauen darf, kriegt man noch was dafür. Genau so wie für die Rollei-Objektive. Mal sehen. Wenn die Preise, die da stehen, erzielbar sind, kann man für die Objektive mehr bekommen als ich vor knapp 25 Jahren für die ganze Kamera samt Zubehör bezahlt habe.

Die digitale Fotowelt hat mich jetzt seit ca. 6 Jahren am Haken- und das gründlich. Die erste Kamera, die ich da hatte, ein ganz billiges Ding, hat, ebenso wie ihre Nachfolgerin, eine Olympus, mich beinahe in den Wahnsinn getrieben mit den endlosen Ladezeiten für den Blitz, mit dem irren Batterieverbrauch und der Trägheit der ganzen Apparatur.

Das Baby, das ich derzeit habe, kennt ihr ja schon: Die Canon Powershot A590, die ich mit kleinen rosa Herzchen überschütten könnte, wann immer ich sie sehe. Was ich so faszinierend an ihr finde, abgesehen davon, dass sie in jede Tasche passt, schnell reagiert und schöne Fotos macht: Man kann mit so einer Idioten-Einstellung wirklich sofort loslegen, und hat damit die ersten Erfolge, bevor man sich die Mühe gemacht hat, sich in die Menüstruktur einzufinden. Sie ist ordentlich lichtstark, selbst die Videos sind, bei normalem, eher funzeligem Lampenlicht noch ausreichend hell, die Bildstabilisator-Geschichte funktioniert gut und ich kann auch auf dem Display was erkennen. Ihre Grenzen hat sie auch- klar. Für 80 € kann man wirklich nicht die Welt erwarten. An die Grenzen komme ich so langsam, weil ich sie eigentlich ständig herumschleppe, und inzwischen unter vielen Bedingungen fotografiert habe.

Ihr kriegt hier natürlich nur die Sahneteilchen zu sehen. Ein gutes Zehntel bis ein Achtel der Bilder sind so, dass ich sie tatsächlich speichere- aber das ist ja das schöne an den Digitalkameras... außer Batterien hat man keine Mehrkosten! Und auch da ist sie sehr bescheiden, denn sie nimmt mit Standard-Batterien vorlieb. Die Olympus, die ich vorher hatte, verlangte energisch nach Fotobatterien, die ja recht teuer sind. Mal ganz zu schweigen von den Foto-Akkus, die eigentlich nur in der Ladestation waren und nicht wirklich lang gehalten haben.

Und um so mehr freue ich mich auf die Große. Auf ein wirkliches Tele, auf ein wirkliches Weitwinkelobjektiv- ich bin kein Profi, also sollte mir das Mäuschen reichen. Ich freu mich auf Ausflüge an andere Orte als „nur“ in den Stadtwald oder in Nachbarstädte- demnächst ist das Stahlwerk Duisburg-Nord dran, und die Heidelandschaften etwas nördlich von hier... vielleicht noch in diesem Urlaub.

Für manche Motive braucht man nun mal eine etwas andere Optik- wir werden sehen.

Einen schönen Tag,

Lily

Frauen!?

Erinnert ihr euch noch daran?

Frau sein ist gar nicht mal so übel, alles in allem. In mancher Hinsicht bestimmt farbiger und vielfältiger als das Mann-Sein.

Beispiele?

Ich kann hier vom Leder ziehen über Stickmuster oder mich in elaborierten Schimpfworten ergehen, kann morgens aufgebrezelt und geschminkt und mit hohen Hacken zur Arbeit gehen oder in Jeans, T-Shirt und abgelatschten Turnschuhen, meine Hobbies „dürfen“ sich in einem sehr weiten Spektrum bewegen- alles das, ohne dass die Mehrheit (die Einschränkung muss einfach sein) sich bemüßigt fühlt, mir das Frau-Sein abzusprechen.

Männer haben es da schwerer. Klar kann man sagen, dass ein „echter Mann“ sich gar nicht schminken will- aber ist das nicht schon ein Urteil? Eindeutig, oder? Wer sagt, dass nicht dem ein oder anderen männlichen Menschen ein bisschen Farbe im Gesicht gut täte? (Abtönfarbe mal außen vor gelassen.)

Und warum sollte das automatisch unmännlich sein, wenn jemand sich gut aussehend fühlen will und dafür die Dinge in Anspruch nehmen möchte, die die halbe Bevölkerung dieser Erde ganz selbstverständlich nutzt? Fakt ist, dass Männern, deren Interessen und Wünsche in dem Sektor liegen, der gemeinhin als frauenzugehörig empfunden wird, in erheblichem Ausmaß mit Diskriminierung und Häme zu kämpfen haben.

Ich kann mir zum Beispiel vorstellen, dass es auch Männer gibt, die gern stricken würden- aber ob die sich trauen, nachmittags mit Gleichgesinnten irgendwo im Café die Nadeln zu zücken und loszulegen? Das Attribut „schwul“ wäre sicher schneller im Raum, als man „Sexist“ antworten könnte. Und auch, wenn „schwul“ nicht mehr ohne weiteres ein diskriminierendes Wort ist: In diesem Kontext wäre es das.

Auch ein besonders gepflegter Mann, der keine Hemmungen hat, beim Friseur mehr zu verlangen als „Trocken schneiden, Ohren frei!“ muss in dieser Gepflegtheit in hohem Maße Männlichkeit ausdrücken, um sich der Verurteilung entziehen zu können, so ist zumindest mein Eindruck. Erst in den letzten Jahren ist es z. B. halbwegs anerkannt, dass auch ein Mann sich nicht auf die frisch rasierte Wange scharfen Alkohol kippen muss, sondern zu Kosmetika greifen kann, die die Haut nicht noch zusätzlich stressen.

Die derzeitige Mode erlaubt auch andere Pastelltöne bei Oberhemden als himmelblau, rosa hat aber immer noch ein gewisses „Flair“, und es gibt bestimmt viele Männer, die niemals ein rosa Hemd tragen würden, auch wenn es ihnen noch so gut steht- sie wüssten nicht mal, dass es ihnen gut steht.

Hätte ich ein rothaariges Kind, mit den beinahe obligatorisch unsichtbaren Brauen und Wimpern, ich würde ihm mit 13 (spätestens) die zwanzig Euro fürs Augenbrauen- und Wimpern-Färben in die feuchte Pubertistenhand drücken, das ist sicher. Und warum auch nicht? Das einzige, was dagegen spricht, ist, dass es übel in den Augen brennt, wenn man die nicht ordentlich zukneift. Keinesfalls würde ich da einen Unterschied zwischen Junge und Mädchen machen.

Bei der Berufswahl ist ein weiteres Phänomen zu beobachten: Die Bauingenieurin, die Atomphysikerin und die Elektrikerin sind inzwischen schon fast Standard (auch wenn der ein oder andere Special-Feature-Zeitungsartikel allein durch die Tatsache, dass er geschrieben wurde, etwas anderes vermuten lässt)- aber der Kindergärtner*, der Entbindungspfleger (Hebammer hört sich echt doof an, und das Wort gibt’s auch nicht) und der Arzthelfer?

Die gibt’s hier nicht, scheint mir. Liegt es daran, dass die typischen Frauenberufe immer noch als weniger angesehen gelten, so dass eine Frau in einem Männerberuf sich quasi heraufarbeitet, ein Mann in der umgekehrten Situation hingegen einen Abstieg in Kauf nimmt?

Rein ausbildungstechnisch ist der Beruf der Hebamme einer, der ungefähr so aufgebaut ist wie der zur Krankenschwester bzw. zum Krankenpfleger. Daran kann’s also nicht liegen. Es gibt vermutlich mindestens soviel männliche wie weibliche Gynäkologen- daran also auch nicht.

Muss also ein Mann immer dann, wenn er Interessen hat, die die herrschende Stimmung als „weiblich“ einstuft, quasi einen Ansehensverlust fürchten? Und die Frau, deren Vorlieben aus dem „männlichen“ Spektrum kommen, hat den sozialen Aufstieg gleich mit abonniert, und sie kriegt auch noch ein Lob, weil sie über ihre Welt „hinausgewachsen“ ist?

Dazu würde passen, dass es zu „weibisch“ meinem Empfinden nach keine parallele -und ebenso abwertende- Nebenform von „männlich“ gibt.

Solange die weibliche Hälfte der Berufe, Hobbies, Interessen, Handlungsschwerpunkte immer noch als unterlegen, weniger wertvoll und unwichtiger gilt, wird es Männern vermutlich weiterhin sehr schwer gemacht werden, die gesamte Welt entsprechend ihren wirklichen Vorlieben zu bewohnen.

Schade.

findet

Lily, die Svenja für die Anregung dankt.

* die sehr wohl weiß, dass der Beruf „Erzieher“ heißt. Die meisten männlichen Vertreter, die diesen Beruf erlernen, arbeiten jedoch im Bereich der Hilfen zur Erziehung, also in Kinder- und Jugendhilfeeinrichtungen wie Heimen und Wohngruppen- nicht jedoch in Kindertageseinrichtungen.

I'm in your basket, huggin' ya wifey

Männer?

Ja. Männer.
Es hat da so einige gegeben in der Vergangenheit, mehr, als ein anständig erzogenes katholisches Mädchen zugeben sollte.
Man sollte meinen, das machte mich zu einer Expertin.
Und wo nicht das, dann wenigstens zu einer, die sowohl mit dem Thema als auch mit den darin vorkommenden Exemplaren der Gattung recht sachkundig umzugehen versteht.

Eben so, wie man mit Herausforderungen umgeht, die man seit (öhm...) dreißig und etwas mehr Jahren in regelmäßigen und nicht allzu weit auseinander liegenden Abständen schultert.
Lasst mich die Realität so beschreiben: Nein. Kein Expertentum, nicht mal ein Zeugnis eines mittleren Bildungsabschlusses für mich.

Was Männer betrifft, hat mein Fähigkeitenkatalog Sonderschulniveau. Im Durchschnitt.

Wenn man also davon ausgehen kann, dass ich in der Lage bin, mit Männern zusammenzuarbeiten (ja), meine Brüder mich nicht steinigen (dito), mein Sohn noch mit mir spricht (ebenso), und ich sogar mit dem ein oder anderen Exemplar befreundet bin/war, dann spricht das Bände für eine gewisse Unterirdischkeit der lieben Lily beim Thema Beziehungen.

Es ist lange her, dass Freundinnen und andere Menschen, die mich gut kennen, diese Grottigkeit bei mir miterlebt hätten, das lag an der Art der letzten zwei längeren Beziehungen- die eine zu jemandem, der entschieden eine Meise hatte, einen an der Klatsche, Fledermäuse im Glockenturm.
Der andere war, nun ja, nicht sonderlich monogam. Das heißt, es gab da noch eine offizielle Verbindung auf seiner Seite.
Das schluckte soviel Zeit, dass an ein normales Kontaktlevel mit anderen, dritten Personen nicht zu denken war. (Allein schon an dieser Aufzählung merkt man, dass das Thema etwas schwierig ist).
Den Bekloppten hab ich mir noch nicht ganz verziehen. Da hab ich mich, wie mir letztens wer sagte, unter Wert verkauft, wenn man diese Discounter-Terminologie anwenden will. Aber das hatte seine Gründe- die schon lange passé sind, aber damals valide waren.
Irgendwann hab ich die Tür hinter mir zu gemacht, und war dann weg. Dieses Ende war schon eigenartig- und das ist es auch, was ich mir so schlecht verzeihen kann. Ich hätte reden müssen- oder zuschlagen. Aber nicht einfach gehen.

Vor diesen zwei Partnerschaften (das steht da nur mangels weiterer Synonyme) war vier Jahre nichts, bis auf one-night-stands, und davor eine Beziehung über 14 Jahre, die damit endete, dass ich ging, damit ich mich nicht umbringen musste.

Hört sich dramatisch an, war es auch. Und scheiße, und überhaupt.

Aus der Zeit dieser langen Beziehung hab ich Rückmeldungen von Freundinnen bekommen, die allesamt meine eigenen Erinnerungen stützen, was krankes Verhalten bei mir betrifft.
Sagen wir es so: Mir stürzt das Hirn ab, wenn ich mit einem Mann in einer Beziehung bin. Einerseits. Andererseits ist es so, dass ein wachsamer und nicht dummer Teil von mir beobachtet, wie ich mich zum Affen mache, aber ein anderes Verhalten von mir erwartet.

Das macht mich wütend, was es nicht besser macht. Oft genug hab ich da gesessen und mich dafür fertig gemacht, dass ich nicht cool sein kann, wenn die Situation es erfordert, dass ich mein eigenes Leben so sehr, so schnell und so vollständig aufgebe, dass ich Monate bis Jahre brauche, um es wieder in den Griff zu kriegen, wenn denn alles vorbei ist.
Streiten, mit mir? Geht nicht. Ich streite nicht. Ich bin einfach nur sauer, mit sehr großem S, und dann vibriert die Luft um mich herum, und dann knallts.

Aber es dauert sehr, sehr lange, bis das soweit ist. Bis dahin hält ein Part von mir, den ich das Weibchen nenne, und den ich verabscheue (ich kann gar nicht sagen, wie sehr) den Deckel drauf und nimmt in Kauf, dass der Lily-Innendruck steigt. Bis die Nadel auf rot steht, und dann ist alles vorbei, dann werden auch keine Gefangenen gemacht.

Diese letzte Geschichte, mit dem verheirateten Mann, war eine Idee, die eigentlich diese Fixierung auf den Partner verhindern sollte. Weil, es gab ja keine Möglichkeit, ständig mit ihm zusammen zu sein, und insofern sollte das ein bisschen dem Selbstschutz dienen, sowie der Sicherstellung einer gewissen Eigenständigkeit und Unabhängigkeit.
*insert manic laughter here *
Wer das Leben kennt, weiß, dass sowas schief geht.
Die ganze Struktur dieser Art Verhältnis ist dazu angetan, dass einer wartet. Nämlich meist der nicht anderweitig gebundene Teil. Da man nur relativ wenig Zeit miteinander verbringen kann, spart man sich beinahe jede Auseinandersetzung, und verbringt einen entschieden zu großen Teil seiner Zeit damit, das Telefon anzustarren und die Mailbox zu checken.
Nicht gut. Gar nicht gut, und das Ende kam schnell, plötzlich und per sms. Von mir. Unabsichtlich- die sms sagte eigentlich nur, dass ich die Situation an diesem Tag unbefriedigend fand. Woraufhin eine Retoure kam, die da sagte: Schönes Leben noch (so ähnlich jedenfalls).

Ich versuche immer noch, daraus nicht zu lernen, keine Kritik zu üben.

Eines der Hindernisse in Partnerschaften ist also, dass ich mich äußerst ungern anpasse. Andererseits hab ich aber gelernt, dass ein braves Mädchen nicht dominieren darf, und immer lieb lächelt, wenn es dem Gatten bei dessen Rückkehr von der Arbeit einen Blowjob anbietet. Im Cocktailkleid.
Spaß beiseite.
Diese ganze Männchen/Weibchen-Geschichte kotzt mich an, langweilt und ärgert mich. So sehr ich mir manchmal einen Menschen an meine Seite wünsche zum Reden und zum Schulter-Leihen, so wenig bin ich noch bereit, diese Art Verbiegung zustande zu bringen, die es braucht, damit ich es aushalte, mit einem Mann zusammen zu sein.

Als mir das vor einigen Monaten klar wurde, hab ich angefangen, mir selbst Fragen zu stellen, Dinge auf den Prüfstand zu heben, und Überzeugungen einer Revision zu unterziehen, habe Motive durchleuchtet und damit angefangen, mir zuzuhören. Außerdem habe ich die Augen aufgemacht, und ein paar Wahrheiten über mich herausgefunden, die es an der Zeit war, zu entdecken.

Quintessenz aus einer langen Nachdenkphase ist, dass die Liebe ein Geschenk sein sollte, und weder etwas Herbeimanipuliertes noch etwas mit Wohlverhalten Erkauftes. Und schon gar nicht etwas, was „dazu“ gehört, wie ein Beistelltischchen in die gepflegte Wohnatmosphäre.


Die Liebe hat viele Gesichter und viele Ursprünge, und ich möchte sie erkennen können, wenn sie sich mir offenbart, egal, aus welcher Quelle.

Selbstverständlich? Selbstverständlich. Aber bisher nie zu Ende gedacht :-)




Ein schönes Wochenende,



Lily.

Danke an S.&S., für endlose Stunden Reden und Zuhören. Danke an Arcor, für die Flatrate!

Who let the dog out?

Ich weiß dann immer nie...

So ein krüppeliger Satz, aber wichtig.

Immer dann wichtig, wenn man zum Beispiel sein ästhetisches Gruseln ausdrücken will, weil irgendein kleines Speckbärchen von 14 Jahren seine Biene-Maja-Gedächtnis-Klamotten ausgepackt hat.

Also wenn ich die so sehe- schwarze Leggins, gelbe Shorts drüber, gelb-schwarz geringeltes Neckholdershirt, unter welchem der trägerlose BH wie durch ein Wunder durch einfaches Erzeugen einer Speckrolleneinschnürungsvertiefung hält, die schwarz gefärbten, blondbewurzelten Fieseln, die das Mädchen vermutlich „Haar“ nennt, geben durch abgesondertes Öl den selbstgebräunten Schultern einen gelblichen Schimmer, und rings um die Schweinsäuglein blättert ein schwarzer Kajalrand langsam ab...

Ich weiß dann immer nie, was ich tun soll. (Da sieht man, wie nützlich der Satz ist...)

Hinstellen und lachen? Hinstellen und weinen? Das Beste hoffen? Spiegel schenken? An mein besseres Ich appellieren und daran denken, dass man in dem Alter immer nur eins will: Wie alle anderen aussehen? Egal, welche Opfer das fordert? Denn man kann weder auf diesen Schuhen auch nur einen schmerzfreien Schritt tun, noch kriegt man in der Todesumarmung dieses BHs Sauerstoff in seine Lungen gesogen. Dass nicht alles Blut in den Füßen landet, wird gern durch zu enge Hosen verhindert, also sammelt sich allerlei in den Rettungsringen über dem Hosenbund. Alldorten schmückt es gern ein Arschgeweih.

Mir ist ein Rätsel, wie man in diesen Kleidungsstücken was anderes tun kann, als entkräftet an einer Laterne lehnen- laufen geht kaum, sitzen schon mal gar nicht, ohne dass die Schrittnaht sich mit dem String verheddert und die beiden die unglückliche Trägerin beider Kleidungsstücke in ein Nirvana der Schmerzen stürzen.

Zu kälteren Jahreszeiten ist man auch gern schon mal dankbar, wenn die bauchfreien Shirts von Mädels getragen werden, die nicht Mitglieder in derselben Krankenkasse wie man selbst es ist, sind- schließlich wollen wir ja auch noch unsere Zipperlein kuriert haben, und nicht nur deren juvenile Nierenbeckenentzündungen und erkältete Eierstöcke.

Ich weiß dann immer nie, ob ich was sagen soll („Kind, du verkühlst dich“ und „Meine Mutter hätte mich so nie auf die Straße gelassen“) oder mich einfach still weiter ärgere, weil da wieder eine ihre Gesundheit aufs Spiel setzt, die später meine Rente zahlen soll.

Aber da die Damen vermutlich weder gut auf die Ansprache reagieren, noch in der Lage sind, rentenmathematischen Formeln allzuweit zu folgen (es interessiert sie auch noch nicht, das kommt später), ist Schweigen die energiesparendste Methode.

Nur manchmal, wenn eine Freundin neben mir her geht, und wir beide einer kleinen Schlampe auf den unzureichend verhüllten Hintern zu starren gezwungen sind, wenn ich dann spüre, wie in ihr die gleiche Kombination aus Neid auf die Jugend, ästhetischem Schmerz und hämischer Schadenfreude aufsteigt, dann, ja dann - fängt mein nächster Satz an mit den klassischen Worten: Ich weiß ja immer nie, ob...

Trauer

Heute morgen erinnerte meine Schwester mich an ein Ereignis, das jetzt 10 Jahre zurück liegt- ihr jüngstes Kind starb, noch während der Schwangerschaft, in der zwanzigsten Woche.

Grund dafür war, dass sie sich, wegen eines auf einem Kunstfehler ihres Orthopäden beruhenden Bandscheibenvorfalls, hat operieren lassen. Das Kind hat die Narkose nicht überlebt.

Sie hat diese Schwangerschaft auf Veranlassung ihres Arztes durch eine Geburt beendet, im vollen Bewusstsein dessen, dass das Kind tot war.
Damals hieß es, das sei nötig, damit der Körper „wisse“, dass die Schwangerschaft vorbei sei.

Ich kann immer noch nicht glauben, dass allen Ernstes jemand der Meinung ist, dass die Seele einer Frau, die so etwas vor sich hat, weniger Beachtung verdient als der Körper.

Dazu passt gut, was der Klinikarzt, ein Gynäkologe, ihr sagte, als sie nach dieser Geschichte wieder auf ihrem Zimmer war:
„Sie sind ja noch jung- diese Scharte können Sie ja noch auswetzen“.

Schade, dass ich nie rausgekriegt habe, wer dieser verbrecherische Quacksalber war.

Zarte Blumen

DieBraut –ihr erinnert euch?- ist inzwischen aus ihrem schönen Hochzeitskleid gestiegen, hat die Flitterwochenkoffer unterm Bett verstaut und den Brautstrauß gegen Pinsel, Tapeziermesser und Farbkarte getauscht.
DieBraut, mitsamt ihrem ehemaligen Verlobten, hat ein Haus gekauft.
Ein hübsches, kleines Anfängerhäuschen. Genau richtig für die Beiden, mit Platz für noch ein, zwei weitere Menschen, vor allem, wenn man sich da ein paar kleine Exemplare aussucht.
Klug sind sie, die Braut und ihr Exverlobter, und haben nicht selbst gebaut, sondern gebraucht erworben. Immer klüger, weil die Überraschungen schneller vorbei sind, und weil man nur ein Gegenüber hat, das man wegen Schadenersatz und solcher Dinge verklagen muss, im Falle des Falles.
Der natürlich hoffentlich nicht eintritt.
Seit meinen eigenen Renovierungserlebnissen vor ziemlich genau drei Jahren, als viele versprachen zu helfen, und dann doch keiner kam (daran war ich teilweise selbst schuld, weil ich im Vertrauen auf die ersten drei oder vier Angebote alle anderen abgelehnt habe) hab ich mir vorgenommen, Hilfe bei Umbau, Umzug und solchen Dingen nur noch nach reiflicher Überlegung zu versprechen. Ich will niemanden enttäuschen, weil es dann doch nicht klappt, nur um dann wegen eines leider, leider nicht realisierten Versprechens auf eine Einladung zur Housewarmingparty zu hoffen.
Gestern Mittag war somit das Antreten an der Straßenlinie angesagt. Zwecks Erhalt von Tagesbefehlen und so :)
Eine Schwiegermutter in Jeans und Knieschonern (und mit deutlich besser sitzender Frisur als der meinen) ließ mich ein, und flugs fand ich mich auf den Knien liegend im Wohnzimmer damit beschäftigt, Silikon aus Fugen zu holen.
Brräää. Was für eine Arbeit- Für Doofe, wie die Exverlobtenmutter nicht müde wurde, zu betonen. Recht hatte sie.
Zum Glück nahte bald meine Rettung, in Gestalt der Brautmutter, mit der ich mich eigentlich zum Rundumschlag im Garten verabredet hatte.
Gartenarbeit macht man auch auf den Knien, zumindest teilweise, aber man wird braun dabei, und dreckig, und man kann Spinnen und Käfer und Asseln bei der Arbeit beobachten.
Alles besser als auf Fliesen zu knien. Finde ich.
Eine BrautFreundin war auch noch mit von der Partie, und dann sind wir, als weibliches Räumkommando, einige Stunden lang durch das Gärtchen gezogen. Und auch wenn ich hier Gärtchen geschrieben habe: Genug zu tun gab es, auch für drei Leute, auch wenn die Fläche nicht allzu groß war.
Wir haben einen widerborstigen Cotoneaster, eine halbe Clematis, eine ganze Hamamelis (stand total blöd und unmotiviert mitten auf dem Winz-Rasen, das braucht kein Mensch), zwei Rhododendren und eine sehr, sehr unwillige Berberitze erlegt, außerdem hab ich persönlich es mit den vertrockneten Hauptstämmen zweier Sommerflieder aufgenommen.
Hört sich viel an, war auch viel und ist immer noch viel, was da im Garten alles so wächst. Keinesfalls kann man von einem Kahlschlag reden, auch wenn die BrautMutter sich noch mit einer Heckenschere an einem Efeu zu schaffen gemacht hat, wir einen Kirschlorbeer unters Messer genommen haben, und der Berg an Baumschnitt usw. anschließend die Ausmaße eines Autos hatte. Na gut, eines Autoscooters. Aber das war nur der Teil, der nicht in Müllsäcke oder die braune Tonne passen wollte.
Echt, wir waren fleißig! Deshalb sind wir nicht nur von Mücken, Berberitzen, Brennnesseln und wütendem Kriechgetier mit zu vielen Beinen angegriffen worden, sondern die Amsel, die im Garten wohnt, hat uns freudig begrüßt. Weil wir nämlich in Gestalt von welken Gräsern, ausgefallenen, langen Haaren der ExBraut und anderem, geeigneten Material für massig Nistmaterial gesorgt haben. Und weil wir Würmer ans Tageslicht geholt haben, leckere Würmer.

Leider gibt es bei solchen Aktionen immer einen Wendepunkt. Das ist der Moment, in dem unser Hinterteil zum ersten Mal seit Stunden einen Stuhl berührt.
Dann, ja dann will man niemals nie nicht wieder aufstehen. Im ganzen Leben nicht.
Gut, wenn es dann auch noch Grillwürstchen (lecker waren sie) und was zu trinken gibt.
Zu Hause gab es dann, in dieser Reihenfolge: Eine Ibuprofen, gegen die schmerzenden Knochen, zwei Multivitamin- und Mineraltabletten, ein heißes Bad und eine ganz früh selig entschlummernde Lily.
Und heute morgen las ich, dass das städtische Gesundheitsamt gestern gegen Mittag wegen erheblich erhöhter Ozonwerte vor allen ungewohnten körperlichen Anstrengungen gewarnt hat. Aber als die Meldung kam, waren wir schon im Garten. Wenn wir das gewusst hätten, wären wir bestimmt umgekippt. Aber so was von.
Schließlich sind wir Frauen, und als solche zarte Blumen.


Lasst euch die Sonne ins Gemüte scheinen,


Lily

Erhellendes

Da ist die Herde Gänse (oder was das sein mag...), auf jeden Fall ein Teil davon, etwas besser zu sehen- aber das Foto ist so langweilig, dass ich es gestern nicht gepostet hab. Übrigens haben die uns regelrecht ein Stück verfolgt, und sind immer dann näher herangerückt, wenn ich die Kamera hochgehoben habe.





Und das ist eine Nahaufnahme von der Wespe, die meiner Meinung nach der Spinne zum Opfer gefallen ist. Sieht auf jeden Fall tot aus, und die Spinne wurde in der Nähe gesehen.
Das reicht, zumindest für einen Anfangsverdacht.


In diesem Sinne- schönen Tag zusammen!

Lily

Abendspaziergang

Es folgen eine Reihe von Bildern, neulich abends auf einem Spaziergang aufgenommen- im Park des Wasserschlosses Wittringen in Gladbeck.



Da findet sich nicht nur eine sehr schöne Parkanlage, die auch den bereits bekannten Herrn Reiher beherbergt, sondern ringsherum sind Wiesen, Kühe, und all so ein Zeug, was einen immer wieder gern an Urlaub erinnert....



Und der Mond, der war da auch grad- wollte wohl mal schauen, was es alles Nettes zu bestaunen gibt.
Die Bilder sind leider nur unter Mühen hier irgendwie chronologisch einzusetzen, denn aus unerfindlichem Grund lädt Blogger sie immer in der umgekehrten Reihenfolge hoch. Das überfordert mich um diese Uhrzeit (ach was- um jede Uhrzeit) vor allem, wenn sie ihre Originalnamen tragen, die sich nur durch laufende Nummerierung unterscheiden. Daher speicher ich sie immer unter frei erfundenen neuen Namen, die mir solange was sagen, bis ich auf "speichern" geklickt habe. Beim Hochladen ist der ganze Sinn durch eine Art kosmische Strahlung getilgt, so dass ihr, eben weil es noch früh ist, mit einem eher unsortierten Haufen Bilder zurecht kommen müsst.


Im Wittringer Park gibts eine Gedenkstätte für die Toten der Weltkriege, etwas zu, naja, "schön", finde ich- aber das ist Geschmackssache.

Der Teich vor der Gedenkstätte.
Treppen, die ins Wasser führen.


Da ist dann wieder Landwirtschaft angesagt- der kleine Bulle/Stier/Ochse fand uns nicht sehr spannend. Sobald ich die Kamera zückte, lief er fort.
Ich sags ja. Meine Wirkung auf Männer.

Frau Spinne- die lebt auf meinem Balkon.

Himmel is' immer wieder schön.


Oder?

Das kennt man schon- aber beim letzten Mal wars früh morgens.


Ich sag ja, Himmel.


Der scheint so eine Art Jugendlicher zu sein, und zeigt deutliche Anzeichen von Delinquenz. Mundraub, nennt man sowas. Aber was soll man auch machen, auf abgeweideter Wiese...


Weiß der Teufel, warum hier auf einmal das Layout abschmiert.



Die Jungs und Mädels hier kamen jedenfalls energisch auf uns zu gewackelt, als sie sahen, dass ich in meine Tasche griff und die Kamera herauskramte. Vermutlich erwarten sie essbaren Inhalt derselben. Mir haben sie, ehrlich gesagt, einen Schrecken eingejagt, weil sie ganz hübsch aggressiv gefaucht haben.



Gespenstisch, alles in allem.
So. Und mit diesem missglückten Layout müsst ihr jetzt leben- hoffentlich ist das nur vorübergehend so.
Ich wünsch euch einen schönen Tag. Ohne Gänse, die euch anzischen.

Lily

PS: Hab ich irgendwo hier geschrieben, dass ich fett bin? Hä?
Oder wie erklärt ihr euch das hier: