Daneben liegen

Heute ist wieder so ein Tag, an dem man weder zu Hause noch im Büro ganz da ist, wo man sein sollte. Im Büro schweifen die Gedanken ab, man möchte nach Hause, um da ganz wichtige oder angenehme Sachen zu erledigen, um vielleicht eine Stunde zu schlafen, die Katzen zu kraulen oder die Geschichte von Emma, Johanna und Marleen weiter zu schreiben.

Zu Hause dann fällt einem ein, was man alles noch nicht erledigt hat im Büro, was morgen dran ist, was bis Montag raus muss und was noch liegen bleiben kann, und man ist beinahe versucht, wieder hin zu fahren, um das latent immer vorhandene schlechte Gewissen ein einziges Mal zu beruhigen.

Die jeweils gerade herrschende Realität aber ist hinderlich, die wünscht man weg, die nimmt man kaum wahr.

Und am Ende der Woche fragt man sich, wo die Zeit geblieben ist.

Weg gewünscht, was sonst?

Nachsatz: Soeben habe ich festgestellt, dass ich, anstelle meines Blutzuckermessgeräts das Telefon mit ins Büro genommen habe. Also, nicht das Handy, versteht sich... Wie sagte Omma noch so schön: Bisschen doof ist ja niedlich. Aber so?

Das schmerzt

Ich hab sie wieder.

Beim letzten Mal hab ich alles unternommen, was man gemeinhin tut, um sie loszuwerden, es hat trotzdem ewig gedauert. Diesmal werde ich einfach abwarten, obwohl es sehr, sehr, SEHR unangenehm ist…

Ich hab eine Entzündung in der Achillessehne. Zurzeit nur einseitig rechts, aber was nicht ist, kann noch werden. Die Überlast auf der anderen Seite ist nicht wegzudiskutieren.

Beim letzten Mal bin ich zum Orthopäden gegangen. Als Schmerzmittel, Einreibezeugs, Einlagen und so was alles nicht geholfen haben, hat er Stoßwellentherapien ausprobiert. Die fand immer statt, wenn die Praxis geschlossen war, vermutlich, damit ihm nicht die anderen Patienten weg laufen. Nur soviel: Es hat schweineweh getan- nicht nur der Sehne, sondern auch meinem Portemonnaie- und es hat null genützt. Etwas geändert haben dann Quarkwickel, Schonung und Wadenmuskeldehn-Übungen, ohne Last, sowie Zeit, viel Zeit.

Da ich gestern Abend, als es langsam schlimm wurde, keinen Quark zu Hause hatte, musste die Nacht irgendwie so überstanden werden, wobei die ganze Geschichte noch getoppt wurde durch einen üblen Wadenkrampf mitten in der Nacht. Ganz toll. Ich wette, der ein oder andere Nachbar hat mich fluchen und jammern gehört.

Der heutige Tag sieht mich daher in offenen Schuhen (bloß keine geschlossene Ferse, das treibt mich die Wände hoch), und ohne Socken (dito), sowie humpelnd wie das, was man hierzulande „die Omma“ nennt.

Damit ich nur beim Laufen wie Omma aussehe, hab ich dann doch wahr gemacht, was ich gestern bei Svenja angekündigt habe: Den Griff in den Farbtopf. Normalerweise hab ich morgens dazu (also zum Schminken) keine Zeit, bzw. nehme mir sie nicht. Aber es hat ein Element von Sich-um-sich-selbst-kümmern, und das steht eigentlich derzeit auf dem Plan.

In den meisten Fällen nicht mit so dekorativen Auswirkungen, sondern eher im Sinne von Basics sicherstellen, wie ausreichend Schlaf und so, und im Interesse einer gewissen Balance. Das beschäftigt mich normalerweise schon ausreichend, für den Verzierungsteil ist dann keine Energie übrig. Überhaupt: Energie.

Wo steckt die eigentlich?

Wer sie findet, möge sie bitte hier abliefern. Danke auch.
Bis dahin bin ich dekorativ, und bleibe sitzen. Solange es geht.

Liebe Grüße, und einen Tag im Gleichgewicht,

Plautzen-Paule mit dem Quadratschädel

Marleen: Sonntag, 04:30 Uhr

was bisher geschah

Sie war weitergelaufen, hatte sich im Dunkeln nicht wirklich orientieren können und fand sich nun, kurz nach Sonnenaufgang, am Rande eines Dorfes wieder. Über die eingezäunte Weide vor ihr konnte sie eine Bushaltestelle und in der Ferne einen Kirchturm sehen, aber keine Straße -und keine Menschen.

Sie schaute an sich herunter.

So konnte sie eigentlich nur noch nachts weiterlaufen. Die Jeans waren nass und schlammverschmiert bis zu den Knien, die Schuhe ein einziger Matschklumpen, das T-Shirt zerknittert, mit eingerissenem Saum. Jedem, der sie sähe, wäre sofort klar, dass irgendetwas mit ihr nicht stimmte.

Zeit also, sich einen Schlafplatz zu suchen.

Sie beschloss, dem Weidezaun zu folgen, bis sie auf einen Weg oder eine Straße treffen würde. Um diese Jahreszeit ging die Sonne früh auf, das war ihr klar, und vermutlich war es noch vor fünf Uhr.

Langsam setzte sie sich wieder in Bewegung.

Sie fand schnell in einen Rhythmus, jetzt, wo sie den Boden vor sich erkennen konnte und nicht immer vorsichtig auftreten musste. Und bald kam sie sich schon beinahe wie im Urlaub auf einer Wanderung vor- die klammen Jeans, die um ihre Knöchel schlackerten, mal außen vor gelassen.

Nach kurzer Zeit stieß sie auf einen Feldweg, der zwischen der Weide und einem Gestrüpp verlief-Wald konnte man das nicht nennen. Nicht, wenn man die Wälder rings um ihre Heimatstadt kannte. Aber das wichtigste war, dass dieses Gestrüpp so etwas wie Deckung bot. Nicht genug, um sich darin für Stunden zu verstecken, aber vom Dorf aus würde man sie nicht sehen können.

Johanna fiel ihr ein, und sie blieb unwillkürlich stehen. Warum war sie nicht wach geworden? Von ihnen beiden hatte sie immer den leichteren Schlaf gehabt. Gestern abend war sie schon beinahe im Wohnzimmer eingeschlafen, und Marleen hatte sie nur mit Mühe überreden können, nach oben in ihr Schlafzimmer zu gehen.

Schwerfällig war sie die Treppen hinauf gewankt, hatte sich nur die Schuhe ausgezogen und war auf dem Bett zusammen geklappt, samt Rock, T-Shirt und allem. Das Geschrei und der Lärm hatten sie nicht geweckt, ihr Gesicht war bleich und sie hatte tiefdunkle Ringe unter den Augen gehabt. Ihr Atem ging schwer.

Wie- betäubt.

Betäubt.

Oh Mann.

Und Manuel...

An Manuel dachte sie lieber nicht. Das, was da im Wohnzimmer gelegen hatte, war nicht der Mensch, den sie seit ein paar Wochen kannte. Er war immer rätselhaft für sie gewesen, eine Nuss, die es zu knacken galt, eine Herausforderung.

Mal zärtlich, fröhlich und gut drauf, dann wieder voller düsterer Stimmungen. Und sein Kumpel Ivo? Der ihm folgte wie ein siamesischer Zwilling? Der war noch viel merkwürdiger.

Aber Manuel gabs nur mit Ivo, sowie es Marleen nur mit Johanna gab. Und jetzt hatte sie sie zurück gelassen. Schlafend, allein in einem Haus mit einem Toten darin.

Von Ivo war keine Spur gewesen, fiel ihr ein- ob er einer von denen gewesen war, die sie mit dem Auto hatte davon fahren hören?

Sie hätte dort bleiben sollen. Sie hätte die Polizei rufen sollen.

Kurz entschlossen fingerte sie ihr Handy aus der Hosentasche und schaltete es ein. In dem Haus war kaum Empfang gewesen, vermutlich weil es einfach zu weit weg war von zivilisierten Gegenden. Hier jedoch war ein Dorf, und vielleicht...ja. Das Display zeigte Empfang.

Sie wählte Johannas Nummer.

Mist.

Nur diese synthetische Stimme: „The person you’ve called is temporarily unavailable“.

You bet, baby.

Einen Moment lang überlegte sie.

Dann wählte sie mit unsicheren Fingern drei Ziffern.

1-1-0.

Fortsetzung folgt. 

Die Pfeife

Ein energisches Klingeln an der Tür weckte mich. Laut Wecker war es viertel vor acht- ich konnte einfach noch nicht reagieren.

Diesseits der Datumsgrenze war zudem meines Wissens Sonntag, und ich erwartete niemanden.
Der Eigentümer des auf den Klingelknopf gepressten Fingers erwartete jedoch offenbar, dass ihm jemand antwortete. Eigentlich hätte er mit dem hysterischen Kläffen des Yorkshires aus der Nachbarwohnung zufrieden sein müssen, jedoch schien dies ihn eher zu beflügeln. Er gab jedenfalls nicht auf.
Ich kroch aus den Federn. Mein Gesicht fühlte sich an, als habe es über Nacht den Kampf gegen die Schwerkraft verloren, und es fiel mir schwer, die Augen lang genug offen zu halten, um den Bademantel in dem Haufen Wäsche auf dem Fußboden zu orten. Schließlich hatte ich das Ding ausfindig gemacht, und zog es an.
Der Gürtel fehlte.
Die Klingel schrillte.
Ich verschob die Lösung der Verschlussproblematik auf später und steuerte schwankend durch den dunklen Gang auf die Wohnungstür zu. Morgens um diese Uhrzeit pflegt mein Kreislauf noch der Ruhe, und der aufrechte Gang ist doch eher etwas für ausgeschlafene Naturen.
Wie die Gestalt vor meiner Tür.

Einsfünfundsechzig hoch und ebenso breit, mit einem angriffslustig gespitzten Bärtchen und hochrotem Gesicht, stand der Nachbar Kleinemeier von unten spreizbeinig im Treppenhaus. Sein ballonseidener Jogginganzug schillerte radioaktiv.
„Sie...!“ Er ist einer der wenigen Menschen, die Ausrufungszeichen hörbar machen können.

Der Blick, mit dem er meinen halbnackten Astralleib musterte, sprach empörte Bände.

„Ich.“ Zugegeben, die Antwort war kaum originell zu nennen, aus mir unerfindlichen Gründen schürte sie jedoch außerdem den Zorn meines Gegenübers.

Der schnappte nach Luft, und ich versuchte, mein träges Hirn dazu zu bringen, mich trotz Restalkohols und Schlafmangels an die Grundzüge der Ersten Hilfe bei Schlaganfällen zu erinnern.
Jenseits des Treppenabsatzes öffnete sich die Tür einen Spalt breit, außerdem hatte man dem Yorkie den Hals umgedreht. Eine Wohltat.
„Ich bitte mir RUHE aus, Sie Schlampe! Es ist SONNTAG, und noch dazu HALB ACHT! Das ist eine UN! VER! SCHÄMT! HEIT! sondergleichen...“
Irgendein Reflex veranlasste mich dazu, ihn zu unterbrechen.
„Es ist schon viertel vor acht, guter Mann!“
Das beruhigte ihn keineswegs.
„ICH BIN NICHT IHR GUTER MANN! GEBEN SIE GEFÄLLIGST RUHE! WO KÄMEN WIR DENN DA HIN, WENN JEDEr IRRE HIER MACHEN KÖNNTE WAS ER WOLLTE...“

Frau Klotschek von gegenüber streckte jetzt den Kopf ganz ungeniert zur Tür heraus. Ihr Mund stand offen, ihr Gebiss schwamm wohl noch in Kukident. Am Boden sabberte ihr der Yorkie auf die rosa Fellpantoffeln.

Vermutlich schaute ich schafsdämlich aus der Wäsche. Gegen drei war ich nach Hause gekommen, aber die acht Bierchen des Abends hatten mich weder zum Absingen schmutziger Lieder noch zum Kleinmöbel-Kegeln veranlasst. Da war ich sicher.
„Worum geht’s denn eigentlich?“
„Dieses Pfeifen..:“ inzwischen zischte er nur noch. „Wenn Sie nicht so-fort! dieses ohrenbetäubende Pfeifen abstellen, dann ruf ich die Polizei. Sie können sich hier nicht alles erlauben, nicht mit mir. Ich weiß nicht, was für eine Höllenmaschine Sie hier basteln, aber dieses Pfeifen geht entschieden zu weit. Dafür wird sich die Kriminalpolizei bestimmt interessieren. Und überhaupt, wer hier alles raus und rein geht, das ist schon nicht mehr feierlich, sag ich Ihnen. Das wird ein Ende haben, dafür werde ich schon sorgen. Morgen, das verspreche ich Ihnen, morgen früh ruf ich meinen Anwalt an. Das lass ich mir nicht bieten, ich nicht!“

Frau Klotschek hielt die Hand vor die rosigen Kiefer und kicherte, bemerkte aber nicht, dass der Yorkshire hündischen Gefühlen von Inkontinenz auf ihrem rechten Hausschuh Ausdruck verlieh.
Ich zwinkerte dem Hund zu, was der Nachbar falsch verstand.
„Das ist doch wohl die Höhe... Das muss ich mir nicht gefallen lassen! Wahrscheinlich sind das lauter Freier, die hier abends durch den Flur strolchen, man kennt so was ja. Sodom und Gomorrha, aber nicht mit mir. Nicht mit mir, das sag ich Ihnen! Sie... Flittchen, Sie! Sie stellen jetzt sofort dieses Pfeifen ab, oder ich ruf die Bullen. SOFORT! Demnächst gehen hier die schwulen Mörder ein und aus, und bringen uns alle im Schlaf um... Seines Lebens ist man nicht mehr sicher, das steht schon mal fest!“
Über dem Treppengeländer zum zweiten Stock erschien ein bleiches Gesicht.
„Kann mir mal einer sagen, was zum Teufel hier los ist? Ich wollte eigentlich noch etwas länger schlafen!“
„Da, sehen Sie mal, jetzt haben Sie alle wach gemacht mit dem Gepfeife!“ Triumphierend drehte er sich zu Sandra von oben und nickte ihr bestätigend zu.
„Nix da, was für ein Pfeifen? Sie brüllen hier wie ein Gestörter rum, da kann doch kein Mensch mehr schlafen! Ich hör kein Pfeifen, nicht bei dem Geschrei.“ Die Stimme der Vernunft. Ich konnte ein Grinsen nicht unterdrücken.
Nun aber nahte die Kavallerie in Gestalt eines weiteren, in den Augen schmerzenden Jogginganzugs, diesmal mit Birkenstockantrieb. Des Brüllaffen Gattin.

„Heinz!“ Das verhieß nichts Gutes. Üblicherweise lautete der Codename `Schatzi', und folgerichtig schwenkte mein Kontrahent um 180 Grad, um den Feindseligkeitskoeffizienten der ihm amtlich Zugewiesenen besser einschätzen zu können.
„Mari...anne?“
In einer einzigen, fließenden Bewegung schnappte sich die Klotschek den Yorkshire, trat den strategischen Rückzug an und schloss behutsam die Tür.

Sandra grinste breit, und ich raffte den Rest meiner Würde samt der gelb-roten Pracht meines Bademantels zusammen.
Marianne schwenkte etwas. Es sah aus wie eine weiße Fahne.

„Heinz! Es ist doch immer das gleiche mit dir... Du kommst jetzt sofort mit mir nach unten, und lässt die Leute in Ruh. Dann liest du dir bitte die Anleitung für dein neues Hörgerät einmal laut vor. Und dann schlage ich dir vor, dass du dich jetzt schon mal entschuldigst...“

10.10.1981 bis 11.09.2001

Gestern war der elfte September.
Gestern vor acht Jahren war ich mit einer Gruppe Frauen im Weseler Preußen-Museum, und mitten in der Führung klingelte mein Handy.
Mein Sohn.
Normalerweise schalte ich das Handy ab bei solchen Gelegenheiten, hatte das aber schlicht vergessen, und so ging ich dran- man weiß ja nie, ob es nicht was Ernstes ist.
Und es war was Ernstes.
Ziemlich atemlos hörte ich dem zu, was er sagte- Flugzeuge waren ins Pentagon, ins World Trade Center und (was sich später als falsch herausstellte) ins Weiße Haus gestürzt und es hatte Tote gegeben, sehr viele Tote.

Ich stand abseits von der Gruppe, beobachtet von meiner Mutter, die auch mit von der Partie war- und während ich ihm zuhörte, sprachlos und erschreckt, sah ich sie auf mich zu kommen. Wie in Zeitlupe.
Sie stand neben mir, als er aufgelegt hatte, und wusste, so wie man das vermutlich als Mutter weiß, dass irgendetwas Schlimmes passiert war.

Die Anderen, Freundinnen meiner Mutter und meiner Tante, kamen auch näher.
Die Frau vom Museum, die die Führung machte, plapperte noch eine Weile weiter und sah dann ziemlich angepisst aus der Wäsche, war ihr doch soeben ihr Publikum abhanden gekommen.
Und noch während ich versuchte, das, was ich gerade gehört hatte, weiterzugeben, rief sie quer durch die Ausstellung: „Also, das Handy schalten wir jetzt aber aus, nicht wahr?“, in einem Kindergartentantenton.
Viel hatte ich nicht zu sagen, nur das, was mir berichtet worden war, aber um mich herum standen alle diese Frauen, erheblich älter als ich (meine Mutter war die Jüngste) und alle hatten ihre Kindheit, wenn nicht ihre Jugend, unter der Gewalt des 2. Weltkriegs verlebt, allen stand die nackte Angst ins Gesicht geschrieben.

Ich hatte eigentlich nur ein Gefühl: Die Welt, so wie sie war, hatte aufgehört zu existieren.
Von jetzt an würde sich vieles, wenn nicht alles, ändern, und nicht zum Guten.

Nur Minuten später scheuchte uns die Museumsfrau weiter. Sie hatte zwar inzwischen mitbekommen, was ich zu sagen hatte, glaubte es aber einfach nicht und wollte nun das, wofür sie bezahlt wurde, zu Ende machen.
Das war mir zu blöd, und so habe ich, mit meiner Mutter, das Museum verlassen.
Draußen dann hab ich weiter telefoniert, und so setzte sich das Bild langsam zusammen, wenn es auch noch Tage dauerte, bis die Fakten halbwegs klar waren.

Meine erste Einschätzung, dass sich die Welt, so wie sie war, verändern würde, hat sich -für mich- als zutreffend herausgestellt.
Abgesehen von kleinen Unbequemlichkeiten, wie verschärften Kontrollen an den Flughäfen, haben wir alle von vielen Dingen Abschied genommen.
Dabei ist es vielleicht bei den Leuten, die in den siebziger und achtziger Jahren groß geworden sind, so wie ich, am krassesten angekommen, dieser Verlust an Liberalität, an bürgerlichen Freiheiten und Selbstverständlichkeiten- aber es ist ein großer Verlust, für uns alle.
Eine kleine Zusammenstellung der Post-11.9.-Errungenschaften gefällig?
Bundestrojaner.
Biometrische Daten in Reisepässen.
Kameraüberwachung an öffentlichen Plätzen.
Überwachung von E-Mails, Telefonaten, Briefen.
Weitergabe der Daten von Flugreisenden an Sicherheitsbehörden am anderen Ende der Welt.
Krieg, unter Beteiligung deutscher Soldatinnen und Soldaten in Afghanistan.
Der (vorerst?) gestorbene „Nacktscanner“

Ich kann mir heute nicht mehr vorstellen, mit 300.000 anderen Menschen zusammen in unmittelbarer Nähe der Regierungsgebäude zu demonstrieren, wie damals in Bonn gegen den Nato-Doppelbeschluss. Und das liegt nicht daran, dass es nichts mehr gibt, wogegen so viele Menschen auf die Straße gehen würden.

Ich habe den Eindruck gewonnen, dass die Toten des elften September einigen Politikern als sehr willkommener Anlass erschienen sind, ihre Vorstellungen eines gut kontrollierten Volkes in die Tat umzusetzen.

Und von Zeit zu Zeit, wenn irgendwelche bärtigen Jungs angeblich in idyllischen Häusern in deutschen Mittelgebirgen Bomben basteln, und natürlich von der Polizei geschnappt und ihrer gerechten Strafe zugeführt werden, geht mir Rilkes Kehrvers aus dem Gedicht mit dem Karussell durch den Kopf: ...und dann und wann ein weißer Elefant...

Welch ein Tag.

Was für ein Unterschied.
Der gestrige Tag begann schon doof, setzte sich scheiße fort, um Mittags in einer kleinen Heulorgie (Dank noch mal fürs Zuhören, Du-weißt-schon-wer) seinen vorläufigen Tiefpunkt zu erreichen. Anschließend ging es, mit einer kleinen Änderung meiner üblichen Routine, in den Feierabend, gefolgt von einer Doppelsitzung bei der besten Therapeutin ever, und vor dem Schlafengehen noch einem längeren Telefonat. Den Abschluss fand der Tag mit einem miesen Buch.

Dann kam eine Nacht voller tiefem Schlaf, ein recht munteres Aufwachen in komplett anderer Stimmung und als Krönung (vorläufig) trudelte noch das Schreiben eines vollständig im Irrtum befindlichen Rechtsanwalts ein.
Mitlesende Juristen mögen mir verzeihen, aber jemand, der voll selbstgerechter Empörung zwanzig Seiten verfasst und faxt, macht sich lächerlich, wenn schon aus dem ersten Satz dieses Elaborats hervorgeht, dass er meinen Dreizeiler nicht nur nicht zu Ende gelesen, sondern auch nicht im Geringsten verstanden hat.
Es ist schon peinlich, wenn man nicht einmal ins Gesetz schaut. Soll nämlich helfen.
Man möge mir auch vergeben, dass ich dieses Machwerk allen anderen Dingen vorgezogen habe und eine Antwort verfasst habe, bei der ich eine gewisse Häme fast, aber nicht ganz, unterdrückt habe. Ich weiß, das zeugt von einem miesen Charakter. Aber der Mensch sucht sich seinen Spaß, wo er ihn finden kann.

Und warum ist dieser Tag so ganz anders?
Ich habe einen Verdacht- vielleicht liegts am Blutzucker. Gestern morgen lag er bei 280, und war den ganzen Tag nicht runterzukriegen, trotz Höllenmengen an Insulin. Heute morgen maß ich einen soliden 75-er, und der ist stabil.
Jetzt muss ich nur noch rauskriegen, was eher da war: Frust oder hoher Blutzucker.

Test

Merkwürdige Tage

Kennt ihr das? Tage, die gleichzeitig träge und chaotisch sind?
Wo man nicht genau weiß: Werf ich mit den Ereignissen herum, oder werfen die Ereignisse mich durch die Gegend?
Seit heute morgen acht Uhr geht’s hier rund, und zwar so was von.
Alle möglichen Leute sind falsch informiert und voller Beschwerdeabsicht, lang verschollene und ausdauernd mit üblen Briefen bedachte Bürger tauchen nach langen Jahren auf einmal auf, und ansonsten handzahme Leute drehen plötzlich durch.
Ich hab in den letzten zweieinhalb Stunden nichts Sinnvolles zu Ende bringen können, weil unmittelbar nachdem ein Durchgeknallter das Büro verlassen hat, der nächste schon anruft, mailt oder in der Tür steht.
Das sind Tage, die ich hasse, weil sie zwar vollgestopft sind, aber man nichts vom Tisch bekommt. Im Gegenteil, durch die Geschwindigkeit, mit der die Dinge geschehen, wachsen irre Stapel, und man verliert schneller den Überblick als man „Der Nächste, bitte“ sagen kann.

Wenn das so weiter geht, werde ich gegen 12.30 anfangen, Käse abzuheften. Vielleicht darf ich dann nach Hause. Oder irgendwo in eine schöne Ballerburg.

*trallalla*
Lily

Nemesis? Oder Alltag?

Zu den Strafen, die das Schicksal für mich vorgesehen hat, gehört das Faxgerät in meinem Büro.
Bis vor einem Jahr stand es bei der Kollegin nebenan, und wenn man faxen wollte, stand man gründlich im Weg. Es gab keinen Platz, um eine Akte abzulegen, das Ding stand auf einem halbhohen Aktenschrank, so hoch, dass man das Display nicht ablesen konnte, und überhaupt.
Ungünstig.
Ich hab dann angeboten, es bei mir aufzustellen, weil meine Zelle doch etwas weniger Möbel beinhaltet. Dabei kam ich mir hilfreich und gut vor, und das ist ja auch schon mal was.
Aber: Ich bereue es täglich.
Seit ich herausgefunden habe, wie man den Lautsprecher von dem Ding abschaltet, und es nicht mehr jedes eingehende Fax mit einem Klingeln ankündigt, ist es etwas besser geworden.
Richtig übel sind aber- die Leute.
Nicht nur, dass sie meinen, sie müssten mir erzählen, was sie da gerade tun (Faxen machen, was sonst?)
Nein.
Warum glauben die eigentlich, dass, sofern man sich ein Zimmer mit einem Elektrogerät teilt, man automatisch intim mit diesem vertraut ist?
Da lesen sie dann Fehlermeldungen vom Display ab und werfen die in die Runde- auf eine Erläuterung von mir wartend als wäre ich ein Bedienerhandbuch mit Sprachausgabe.
Jegliche Antwort auf derartige Ansprache ist ein Fehler, und zwar ein kapitaler.
Nicht mal steinzeitliches Grunzen darf man absondern- am besten ist es, die Leute vollkommen zu ignorieren.
Sie fragen nämlich ständig irgendwas. Die Zahl der vorzuwählenden Nullen (eine- damit man rauskommt). Ob man bei internen Faxen auch die Null vorwählen muss (wozu? Ist doch intern).
Was es bedeutet, wenn da „Anwahl“ steht. (Na was wohl)

Egal, ob ich gerade telefoniere, ein Bürger vor mir sitzt oder lange, komplizierte Bescheide meiner harren. Ich sitz in einem Meter Luftlinie von dem Ding, also muss ich auch wissen, wie es tickt. Richtig? Richtig.
Und wenn man sich dann über die Anzahl der Nullen ausgetauscht hat, kann man eigentlich auch noch ein Quätschchen halten- oder?

Grrr.

Zum Glück ist der Zugang zum Fax auf die engere Kollegenschaft begrenzt. Schlimmer ist der Schrank, der meiner Tür gegenüber auf dem Gang steht. Der Schrank enthält das Crack des Schreibtischtäters: Büromaterial.
Nun ist es nicht der einzige Schrank. Es gibt drei Stück davon, und einen vierten, in dem alte Vorgänge sind, das Zwischenlager für unsere Akten, bevor sie in die feuchten Gewölbe wandern, die hier Archiv genannt werden.
Die Schränke stehen hier in der Reihenfolge: Material, Material, Akten, Material.
Der erste Materialschrank ist abgeschlossen, und, wie seit Jahren üblich, ist einmal die Woche Materialausgabe. Von der Kollegin, die a) dafür zuständig ist, b) den Schlüssel zum Schrank hat und c) nicht mit mir identisch ist. Auch wenn mein Zimmer sich mit dem Schrank einen Flur teilt.
Im zweiten Schrank sind nur Aktendeckel, Briefumschläge und so ein Zeug, mit dem keiner zu Hause was anfangen kann. Deshalb ist er auch nicht abgeschlossen.
Ein- zweimal am Tag kommt jemand, rüttelt an dem verschlossenen Schrank und geht dann weiter zu Schrank Nummer 2. Der ist offen, enthält aber naturgemäß keine Stifte, Klebestreifen, Heftklammern oder so.
Ich geh dann meist schon mal in Deckung.
Denn das Gespräch, das dann kommt, ist so unausweichlich wie der Sonnenuntergang.

„Ist xyz ausgegangen?“
„Nein“
„Da ist aber nichts mehr“
„Da war auch noch nie was“
„?“
Wenn man jetzt Augenkontakt aufnimmt, darf man nicht nur den Schlüssel besorgen, sondern auch noch Geschenkpapier für die Anspitzer, Kugelschreiber und Heftlaschen.

Also lautet die Antwort: „!“

„Ach ja- da ist ja immer Materialausgabe. Wann war das noch?“

Deutliches, lautstarkes Ignorieren ist jetzt angesagt, denn die Leute sind großenteils wirklich und wahrhaftig zu faul zum Denken, und labern einen lieber zu.

Wenn sie kein verschlossenes Beutegut suchen, sondern im ersten Schrank nur die stapelweise da liegenden Briefumschlag- und Aktendeckelvorräte tatsächlich zu Ende gehen, gibt es diese im Karton zwei Schränke weiter, zum Nachfüllen oder für Mengenbedarf.

Da gibt’s dann a) die Leute, die sich das nicht von einer Woche auf die andere merken können, dass Umschläge jeder Größe, Stehordner und Postzustellungsurkunden, sofern man eine Kiste davon benötigt, im letzten Schrank auf dem Gang aufbewahrt werden.
Da ist dann die Diskussion in etwa so wie oben.

Dann sind da b) die Leute, die sehr wohl wissen, dass die Kartons u.s.w. in diesem Schrank sind. Die gehen dann an den Schrank, machen eine Kiste leer und stellen den leeren Karton, fein säuberlich verschlossen wieder ins Fach. Damit bloß die Kollegin, die sich um die Nachbestellung kümmern muss, nicht merkt, dass keine Briefumschläge mehr da sind.

Ist was feines, eine Behörde mit gut hundertzwanzig Leuten, der die Briefumschläge ausgehen, das muss man mal erlebt haben.

In diesem Sinne einen entspannten Tag :-)

Lily

Delphi

„Frau Braun, bitte!“
Die junge Frau an der Rezeption schaut mich nicht an, als sie mich aufruft. Sie kennt mich lange, so, wie man sich halt kennt. Sie hat mir Rezepte überreicht, mich angerufen, um Termine zu bestätigen oder abzusagen. Mir aus dem Mantel geholfen, mir Spritzen verabreicht. Sie ruft mich auf und schaut mich nicht an.
„Zimmer drei“, sagt sie, und deutet auf die weiße Tür mit der grauen 3 daran. Dabei sieht sie auf den Bildschirm und schiebt mit einer Hand die Karten und Zettel auf dem Tresen durcheinander, als mische sie Tarotkarten für das Keltische Kreuz.
Was liegt vor dir, welcher Einfluss stört?
Ich gehe zur Tür, öffne sie, schließe sie hinter mir und setze mich auf den Stuhl vor den Schreibtisch, Knie zusammengepresst, Rücken gerade. So, wie meine Mutter es erwarten würde. Von hier aus kann ich die Akte gut sehen. Sie ist umfänglich, acht oder neun Zentimeter dick, obenauf liegt ein Schreiben mit einem seriös aussehenden Briefkopf. Es ist der Befund aus dem Krankenhaus.
Das Zimmer ist schwach beleuchtet, und irgendein Sender schickt weichgespülte Klassik durch versteckte Lautsprecher. Die Farben hier sind grau, weiß und schwarz, das einzig bunte ist der blaue Schriftzug des Klinikschreibens. Und die rote Briefklammer. Sie heftet neue Details an alte, fügt den Erkältungen, den verstauchten Knöcheln, der Magenverstimmung und den Verdachtsdiagnosen eine Bestätigung hinzu.
So oder so: Eine Bestätigung.
Ich bin knapp über vierzig, meine weitsichtig werdenden Augen lassen sich von dem Rot und dem Blau einfangen. Leider kann ich nicht lesen, was unter dem Briefkopf geschrieben steht. Und selbst wenn: Ärzte-Suaheli verstehe ich nicht.
Also warte ich. Wende meinen Blick zum Fenster, zum bleichen, grau-weißen Himmel. Von hier aus sehe ich nur diesen Ausschnitt, weiß gerahmt. Kein Haus, keinen Baum. Vielleicht ist es kein Glas, sondern nur eine geschmackvoll den Raumfarben angepasste Scheibe, die jemand als Trompe-l'œuil eingefügt hat?
Nein, ein Flugzeug ist da auch, ein kleines. Mit Kondensstreifen. Vielleicht unterwegs nach Spanien, nach Neufundland? Nach London oder Dublin? Forty Shades of Green. Vermutlich aber nur nach Münster/Osnabrück. Das ist leicht zu ertragen.
Der schwarze Zeiger der grauen, flachen Uhr über der Tür ist ein bisschen weitergerückt, er gehorcht anderen Rhythmen als mein Herz.
Ich stelle es mir vor, nur um die Langeweile zu vertreiben, wie es da liegt: Dunkelrot, vibrierend und glänzend. Es würde gut zu der schwarzledernen Schreibtischunterlage passen.
Das Telefon schellt, ein melodisches, gedämpftes Rufzeichen, das akustische Pendant zu grau und weiß und schwarz. Es bricht ab, tief in den Eingeweiden der Praxis hat jemand abgehoben. Wo wohl das Herz der Räume hier schlägt? Und ist es auch dunkelrot, vibriert und glänzt? Oder ist es geschmackvoller? Anthrazitfarben? Taubengrau?
Warum hat sie mich nicht angeschaut?
Mein Hirn sortiert mögliche Gründe, ordnet sie, wählt aus, verwirft. Hat sie das Klinikschreiben gelesen? Kann sie es deuten? Zweimal ja, wahrscheinlich.
Weiter: Bin ich ihr sympathisch? Würde sie ihre Sympathie so ausdrücken? Durch Nicht-Anschauen? Wahrscheinlichkeit gegeben, aber gering. Eher würde sie vielleicht- ja, was? - mitleidig lächeln, ernst-verbindlich meinem Blick standhalten, voller Verständnis mich in das Sprechzimmer begleiten, meine Hand teilnahmsvoll drücken? Seifenoper.
War sie zu beschäftigt, um den Kopf zu heben und mir das übliche, ein wenig unpersönliche Lächeln zu schenken? Hat sie Sorgen, ein krankes Kind, einen untreuen Mann, hat geweint und verbirgt rote Augen vor den Blicken der Patienten, indem sie einfach nicht aufschaut? Hat sie schlecht geschlafen? Ist ihr Auto nicht über den TÜV gekommen? Hat die Strumpfhose ein Loch?
Meine Erinnerung weigert sich, ihr Verhalten gegenüber den anderen Wartenden in die Waagschale zu werfen. Den türkisch aussehenden älteren Herrn in Begleitung seiner Tochter. Die junge Frau in zerlöcherten Netzstrümpfen, die gummikauend auf einem Sessel lümmelt. Die seriöse Mittfünfzigerin in ihren stabilen und bequemen Schuhen. Hat sie die angeschaut? Hat sie ihre Kollegin angesehen, die mit Klemmbrett und flatternden EKG-Streifen ins Labor lief? Ich weiß es nicht.
Manchmal verhält sich Erinnerung wie ein kaputter Monitor: Bei frontaler Ansicht sieht man gar nichts. Man nimmt ein Unbehagen wahr. Es hilft, wenn man den Kopf zur Seite dreht, und am Bildschirm vorbeischaut. In den Augenwinkeln kann man dann das Flimmern sehen, wenn eins da ist.
Ich konzentriere mich also auf etwas anderes. Was hat sie getan? Telefoniert? Aus der hübschen Porzellantasse getrunken, die - immer mit einem blassen Tee darin - neben ihrem Mouse-Pad steht? Chamoisfarbenes Bone China, sehr teuer, zu teuer für eine junge Frau in Jeans und T-Shirt. Und für den Gebrauch bei der Arbeit. Vielleicht ist sie von einem Service übrig geblieben oder jemand hat sie ihr geschenkt. Ein dankbarer Patient.
Die Tasse ist schön, sie bricht die grauweißschwarze Strenge. Sonst zerbrechen immer die Tassen, wenn man sie mit etwas Hartem in Kontakt bringt. Das liegt daran, dass sie selbst so hart sind, dass sie splittern.
Menschen sind anders. Ihre Körper schlucken, was hart ist, schließen es in sich ein. Oft zu ihrem Schaden, manchmal zu ihrem Nutzen. Nur fällt mir im Moment kein Nutzen ein.
Ich weiß immer noch nicht, ob sie nun die Wartenden angeschaut hat oder nicht.
Sie ist mein Orakel, warum antwortet sie nicht? Wenn sie Tarot legt, dann wäre es nur fair, auch daraus zu lesen, und zwar laut, mich an ihrer Weisheit teilhaben, mich nicht verhungern zu lassen.
Die Uhr ist eingeweiht, verschworen, der schwarze Zeiger bewegt sich sehr langsam. Wenn ich nicht blinzle, kann ich es sehen.
Wieso dauert das so lang? Immer wieder Schritte auf dem Gang, immer wieder reagiert mein Körper. Eine Reaktion, auf die man sich verlassen kann. Prickelnde Kälte auf Armen und Rücken, rascher Herzschlag. Und dann, mit dem Verhallen der Schritte, dem Schließen einer anderen Tür, dem Geräusch der mit dem Stethoskop beladenen Kitteltasche, die an der Wand entlang wischt, stellt sich Ruhe ein, Erschöpfung.
Als wäre ich nicht schon müde genug.
Ich denke an Momente, in denen das, was ich sagen will, mir in der Kehle sitzt wie eine Gräte. Quer und spitz, und um nichts in der Welt dazu zu bringen, meinen Körper zu verlassen, zu Sprache zu werden, von der Emotion, die mich bewegt, zum Gefühl, das ich anderen mitteilen kann.
Wieder Schritte.
In meinen Ohren rauscht kein Meer. Was die Geigen stört, ist kein Paukenschlag. Sondern eine Hand auf der Türklinke, eine Begrüßung. Ein Schemen in kantigem Kittel. Weiß, natürlich. Gepflegte Hände, die nach dem Bogen mit dem Blau greifen, ihn umdrehen. Ich gebe mir Mühe, zuzuhören. Die Stimme sagt etwas, ich verstehe „Kleine Abweichung... Antibiotika... erneute Vorstellung... alles in Ordnung“, und nehme, wacklig aufstehend, einen Handschlag in Empfang.
Ich verlasse die Praxis. Sie hat mich nicht angesehen.
Ich frage mich, wieso.
Heißt sie Sibylle?

Anstelle

von Fotos mit dem Untertitel „Fremde Leute von hinten am Strand fotografiert“ Nummer eins bis, was weiß ich, 7000 oder so, müsst ihr euch mit ein paar Nicht-Strand-Bildern auf Flickr begnügen- denn aus dem geplanten Ausflug nach Scheveningen wurde nichts.
Das lag daran, dass ich am Samstag nicht nur unter akuter Übermüdung litt – und eine Fahrt über ungefähr 200 km traue ich mir nicht zu, wenn ich nur 2 Stunden Schlaf hatte- sondern dass ich mich schlicht kaum rühren konnte, hatte ich doch schon am Freitag lange, lange im Auto gesessen, was meinem Rücken nicht bekommen ist.
Tja, ihr Lieben. Man wird alt. Derzeit krieg ich den Kopf nicht nach vorne geneigt, ohne dass es gewaltig zieht im Kreuz, und ich kann nicht laufen, jedenfalls nicht nennenswert. Die Beine wollen einfach nicht kooperieren – und das taten sie auch am Samstag nicht, an dem wir, anstatt die Niederlande zu besuchen, im Ruhrgebiet das Centro heimgesucht haben. Viel zu voll da (war ja auch Samstag), und die erneut notwendige lange Fahrt am Sonntag hat meinem Kreuz den Rest gegeben.
Ich bin natürlich nicht gelähmt oder so, dann wär ich schon irgendwie zum Doc unterwegs. Aber auch das Sitzen klappt nicht so schmerzfrei, wie ich das gern hätte- an diesem kurzen Text hock ich jetzt schon eine untypische Stunde lang. Daher bin ich auch nicht im Büro, sondern zu Hause, wo mich zwischendurch immer wieder der Schaumstoffwürfel für die Stufenlage erwartet. Nett.
Wenns morgen nicht besser ist, sieht mich der Orthopäde meines Vertrauens.
Bis dahin: Ibuprofen und besagte Stufenlage, samt Wärmeflasche „Günni“.

Euch einen schönen Tag. Und vielleicht lösen auch Rückenschmerzen den Reimreflex aus- mal sehen. Man kann ja nicht immer die Nacht durchmachen, um morgens ein Gedicht zustande zu bringen...


Lily

Mein Gegenprogramm zu Rilke

Die Moritat von der Braut mit dem Schönheitsfehler

Leut, eilt herbei, lasst euch berichten

die allerseltsamsten Geschichten.

Schimären, ungeheuer hässlich,

und Sünden (alles, doch nicht läßlich)

hiervon will ich erzählen heut

und darum kommt herbei, Ihr Leut!

War einst ein Mädel wunderbar

mit blond gelocktem Wallehaar

Hatt’ Händ’ und Füßlein, wie geschnitzt

von einem Schnitzer, der gewitzt,

Hatt’ Äuglein voll Juwelenglanz

tat biegen sich sehr schön im Tanz.

Auch ihre Seele war so rein

wie eine Seele kann nur sein,

Die Engel schmerzte ihr Gesang

weil dieser nun mal schöner klang,

und selbst die Sonn am Himmel schmollt’

ist’s Mägdelein doch gut wie Gold.

Strebsam, eifrig, klug und tüchtig,

sportlich, lieb, nicht eifersüchtig,

witzig, hübsch und außerdem

für keine Arbeit zu bequem.

So war sie. Echt jetzt. Ehre-schwöre!

Doch, geneigter Hörer, höre:

Tat sie einen Kaufmann freien?

Einem Graf ihr Herze leihen?

Nahm sie einen Rittersmann,

der mit ihr durch die Mitte rann?

Hatt’ sie Verehrer landesweit,

die um sie kämpften, stets bereit?

Nein, gute Leute, nein und neiner-

von diesen Männern nahm sie keiner.

Ein jeder rannt’, ob dumm, ob schlauer

durch Hagelsturm und Eisesschauer.

Es flohen Helden und Monarchen...

vor ihrem ungeheuren Schnarchen.

Und die Moral der Ballalade?

Es ist einfach furchtbar schade,

wenn straff der Körper, Schicht um Schicht-

nur das Gaumensegel nicht.

Mit zäpfchenzitternden Grüßen

Eure Lily,

die angeblich auch schnarcht. Angeblich. Pffff...Damen schnarchen nicht. Fragt Emily.

:-)

Zufälliges über dies und das

Gestern abend, auf dem Weg zur Mülltonne (nun ja, ich geb zu, es hat schon romantischere Anlässe gegeben- selbst in meinem Leben) sah ich den MOND (die Großbuchstaben müssen einfach sein).

Und es kann gar nicht anders sein: Der MOND ist aus gelbem Käse.

Er sah so richtig lecker aus, und ich musste mich beeilen, den Müll zu verklappen, denn, Leute, der Mond ist schnell.

Wie meine geneigte Leserschaft weiß, ist der Haushalt chez Lily mit einigen Kameras ausgerüstet, und so schritt ich munter fürbaß, betrat meine Wohnung und schnurbelte in der Kameratasche nach einem meiner Babys.

Die Große, wie sie hier liebevoll genannt wird, harrte meiner, ausgerüstet zunächst mal mit dem Normalobjektiv, und ich flitzte zum Balkon, der die beste Aussicht versprach, nur um festzustellen, dass der Akku der Kamera leider leer war.

Grrr.

Aber wozu hat man hier noch eine weitere Kamera? Naja, um ehrlich zu sein, noch drei?

Zwei von der Sammlung benötigen aber Filme, und damit sieht’s grad nicht so gut aus.

Die Kleine sprang mir also in die Hand, und war ganz begierig, ihr winziges Objektivchen auszufahren, um mir zu helfen, diesen fetten, gelben Mond, umstanden von glücklichen, freilaufenden Wolken, auf die beste Speicherkarte von allen zu bannen.

Leider war das das einzige, was die Batterie noch hinkriegte. Dann ging die Kamera wieder aus.

Kein Saft mehr.

Grrr.

Aaaabär!

Wozu gibt’s Ersatzbatterien?

Flugs gewechselt, und hussa! Los ging’s!

Oha.

Nix los ging’s.

Weil es nämlich nicht einfach ist, den Mond zu fotografieren.

Wenn es nicht der Mond hieße, würd ich sagen, da zickt wer, ganz gewaltig.

Es gibt jetzt eine ganze Reihe von verwaschenen, verschwiemelten und unscharfen Fotos. Denn, meine Lieben, dazu braucht man offenbar ein Stativ. Und lange Belichtungszeiten. Da kann eine Sekunde schon bedeuten, einen Kurzfilm aus der Hand zu drehen, soviel Zitter ist drin. Und wenn das eiskalte Händchen grad mal nicht zitterte, dann zogen da die malerischen Wolken über den Beleuchtungskörper und machten helles – Zeugs.

Eins ist gelungen, im Sinne von „scharf und zeigt was erkennbares“. Das hab ich schon verwendet, im letzten Posting.

Der Rest ist mehr so künstlerisch. Das könnte auch mein zweijähriger Neffe. Der hält auch besser still beim Fotografiertwerden.

Das „gelungene“ Bild ist dafür tierisch langweilig.

Aber die anderen konnten weder Picasa noch picnik, des Amateurs Freunde, retten. Dabei war es so ein schöner Himmel.

Das Gute daran ist: Es gibt was zu Lernen! Jawoll!

Es folgt eine Auswahl.

Schaurig.

Weitere Neuigkeiten beziehen sich darauf, dass ich heute einen Tag Urlaub habe (whooo hoooo!!!)

Und morgen wird es (hoffentlich!!) Gelegenheit geben, Mme La Grande Camera ein bisschen auszuführen, was unmittelbar mit dem freien Tag heut zu tun hat. (Ein Ausflug! Ich freu mir ein, zwei Löcher in den Bauch...)

Dann gibt’s da noch mitzuteilen, dass die Geschichte von Emma, Marleen und Johanna jetzt ein Label hat, und zwar „Zeit der Ratten“. Ihr könnt also alle Postings, die dazu gehören, zusammen aufrufen. Ich möchte auch bitten, mir die ein oder andere auftauchende Inkonsistenz in Bezug auf Stil und so weiter zu verzeihen- die Geschichte wächst aus sich selbst, ich hab noch keine genaue Vorstellung, wie es weitergehen wird, und daher kann es zu losen Enden und Ungenauigkeiten kommen. Auch braucht die ganze Story irgendwann mal eine Überarbeitung und Straffung- vielleicht lagere ich sie irgendwann in einen eigenen Blog um, wir werden sehen. Es macht auf jeden Fall Spaß, wieder mal Fiktion zu schreiben.

Ich wünsche uns allen ein schönes, ereignis- und erholungsreiches Wochenende.

Grüße von

der Lily

Mond Mond Mond

Weisst Du, dass ich Dir müde Rosen flechte
Ins Haar, das leis ein weher Wind bewegt.
Siehst Du den Mond – wie eine silberechte
Merkmünze, und ein Bild ist eingeprägt:
Ein Weib, das lächelnd dunkle Dornen trägt –

Das ist das Zeichen toter Liebesnächte.

Fühlst Du die Rosen auf der Stirne sterben ?
Und jede lässt die Schwester schauernd los,
Und muss allein verdarben und verderben

Und alle fallen fahl in Deinen Schooss.
Dort sind sie tot. Ihr Leid war leis und gross.
Komm in die Nacht. Und wir sind Rosenerben.

Rainer Maria Rilke

Marleen

was bisher geschah

*

Emma schlief; erschöpft und verwirrt, der Streit zwischen ihren Eltern und den Hoffmanns setzten sich in ihrem Traum fort, und immerzu hielt sie Ausschau nach Johanna.

*

Im Untersuchungsgefängnis hatte Johanna den Lichtschalter gesucht und die Notfallklingel gefunden.
Die Beamtin warf nur einen Blick auf ihre Gesichtsfarbe und rief sofort einen Kollegen. Gemeinsam brachten die beiden Johanna in die Krankenstube.
Nach einer kurzen Untersuchung wurde die Platzwunde auf ihrem Kopf genäht, sie bekam eine Kopfschmerztablette und ein paar Ratschläge. Nur Minuten später lag sie wieder auf ihrer Pritsche und schloss die Augen.

*

Marleen lief.
Wie ihr schien, lief sie immer schon, seit Beginn aller Zeit.
Über stoppelige Wiesen und sandige Wege führten sie ihre Füße, und sie war dankbar dafür, dass die Sonne aufging und sie wieder sehen konnte, wohin sie trat.
Ihre Schuhe, flache Tennisschuhe ohne Absatz (und auch ohneProfil, wie es schien), waren schmutzverkrustet und hatten inzwischen Löcher in den Sohlen, aber sie machte sich nicht mehr die Mühe, sie auszuziehen und die Steinchen herauszuschütteln. Statt dessen lief sie einfach immer weiter. Ein paar Mal war sie gestürzt, einmal in einen mit Wasser gefüllten Graben, öfter hatte sie sich an Dornen zerstochen und die Haut an Händen und Knien war längst abgeschürft.
Ihre Füße hatten, zusammen mit der Angst, längst die Regie übernommen und schleiften das, was von Marleen übrig war, nur noch mit.
Ihr war klar, dass sie irgendwann schlafen musste, sie konnte sich jedoch nicht entscheiden, wann.
Tagsüber zu schlafen würde bedeuten, dass sie zwar schutzlos im Hellen irgendwo liegen würde, aber dafür nachts im Dunkeln sicherer war, sicherer vor dem, was ihr auf dem Fuß folgte. Nachts hingegen würde sie vermutlich besser schlafen, und bei Tageslicht eher ihren Weg finden- wenn sie erst einmal wüsste, wo sie hingehen sollte.

Sie war geweckt worden von lautem Geschrei und Gebrüll. Das Haus schien zu klein zu sein für solchen Lärm, und neben ihr hatte Johanna gelegen, bleich und in tiefem Schlaf, wie es aussah. Es war bereits dunkel gewesen, und durch das Fenster mit dem blasigen Glas schien ein verzerrter Mond.
Der Lärm war von unten gekommen, aus dem muffig riechenden Wohnzimmer, vielleicht auch aus der kleinen Küche mit den klebrigen, verschmierten Schränken darin.
Sie war vorsichtig zur Tür gegangen, und hatte sie einen Spalt geöffnet- der Streit hatte ihr Angst gemacht.
Auch so hatte sie kein Wort verstanden. Mindestens drei Leute stritten sich da, und sie überlegte gerade, ob sie die Treppe hinunter schleichen und lauschen sollte, als das Gebrüll in einem Klatschen und einem Schrei, lautem Stöhnen und einem Poltern unterging.
Hastig und auf Zehenspitzen war sie in das Bett zurück gekehrt und hatte die Augen geschlossen. Und gebetet hatte sie, wie schon seit Jahren nicht mehr.

Eine kleine, endlose Weile später hatte sie die dritte Stufe der Holztreppe knarren hören, sonst war alles still geblieben. Dann hatte jemand die Klinke heruntergedrückt und die Zimmertür eine Handbreit weit geöffnet.
Johannas schwere Atemzüge und ihr eigener Herzschlag waren das einzige, was zu hören war. Dann hustete Johanna, und sie war dankbar dafür..

Die Tür schloss sich wieder, sehr langsam.
Das nächste, was zu hören war, waren zwei Autotüren, die zugeknallt wurden und ein sich rasch entfernendes Motorgeräusch.
Erst eine Ewigkeit später hatte sie genug Mut gefasst, um die wacklige Treppe hinunterzusteigen. Automatisch mied sie die dritte Stufe.

Die Tür zum Wohnzimmer war nur angelehnt.
Drinnen lag ein Mann, dessen Kleidung aussah wie Manuels, dessen Gesicht aber niemals mehr an einen Menschen erinnern würde.

Langsam, wie eine Katze, die in eine Wasserlache getreten ist, ging sie rückwärts auf die Tür zu, schnappte sich ihre Jacke vom Haken im Flur und rannte aus dem Haus.
Weg, nur weg hier, weg von dem gruseligen... Ding auf dem wüst gemusterten Teppich, weg von der schlafenden, teilnahmslosen Johanna, weg von Männerstimmen und Streit und stumpfbraunen Tapeten.

Würgend, nach Atem ringend und mit revoltierendem Magen hielt sie irgendwann an, unter freiem Himmel.
Sie wusste nicht mehr, wo sie war.




Fortsetzung folgt.

Weisheit

"Wenn aber die Sprache nicht stimmt,
ist das, was gesagt wird, nicht das, was gemeint ist;
ist das, was gesagt wird, nicht das, was gemeint ist,
so kommen die Werke nicht zustande;
kommen die Werke nicht zustande,
so gedeihen Moral und Kunst nicht;
gedeihen Moral und Kunst nicht,
so trifft die Justiz nicht;
trifft die Justiz nicht,
so weiß die Nation nicht,
wohin Hand und Fuß setzen.
Also dulde man keine Willkürlichkeiten
in den Worten oder Satzzeichen.
Das ist es, worauf alles ankommt."




Konfuzius (551 - 479 v. Chr.)

Tierisch

Im Gang steht ein Mann und spricht in einer fremden Sprache in ein Handy.
Es ist eine so fremde Sprache, dass ich sie nicht mal vage einordnen kann- sogar die Satzmelodie ist einfach komplett ungewohnt.
Aber es ist eine sehr, sehr laute und sehr, sehr dynamische Satzmelodie.
Rauf und runter, und rauf und runter.
Und laut, sagte ich das schon?
Und dann sagt der Mann: Tschüss!, geht an meiner offenen Zimmertür vorbei und ich sehe:
Das war koreanisch.

Und plötzlich fehlt mir die Sendung mit der Maus.

Schöne Grüße
von der Lily

Überschrift ist auch nötig, meint Blogger. Nun gut.

Der Tag ist ja noch jung.

Aber trotzdem hat mir schon wer kräftig auf die Füße getreten.

Nicht aufgrund dessen, was gesagt wurde, das hab ich verstanden und das ist auch völlig in Ordnung, sondern aufgrund des Tonfalls- der war kleinkariert und hämisch, und hat mich an frühere Erlebnisse mit dieser Person erinnert. Er war auch vollkommen unnötig - eigentlich.

Bei solchen Vorfällen bin ich immer hin- und hergerissen: Reagiere ich nur auf die Sachebene oder auch auf die emotionale Ebene? Ersteres hab ich schon getan.

Die emotionale Schiene ist was anderes. Da ist die Wahrnehmung natürlich subjektiv, und insofern bietet sich hier eine gute Gelegenheit, das, was ich da gehört habe, abzustreiten. Abstreiten, und dann den Spieß umkehren und mir verzerrte Realitätssicht zu unterstellen.

Es macht mich nicht nur der Tonfall und die Wortwahl an sich sauer, sondern auch die Aussicht darauf, dass es (vermutlich...) abgestritten werden wird, denn leider berührt genau das eine ganz alte, aber sehr üble Geschichte bei mir, und ich kann überhaupt nicht damit umgehen.

Weiterhin bin ich wütend

-weil ich auf diese unterschwelligen Sachen überhaupt reagiere,

-dass ich der Person unterstelle, sie würde diese meine Wahrnehmung abstreiten

-dass ich der Person nicht gleich gesagt habe, wo sie sich ihren Tonfall hinschieben kann,

-dass ich überhaupt darüber nachdenke, warum diese Person mir die Info nicht einfach sachlich geben konnte, sondern so verklemmt und schräg damit raus kam.

Komplizierter Scheißdreck.

Ich brauch n Kaffee.

Einen schöneren Montag wünscht euch

Lily

Neues aus Wahllokalia

Der Wähler als solcher wird immer bizarrer. Das teilt er sich mit dem Politiker, von dem man das auch sagen kann.
Beide zusammen werden immer geiziger.
Beweis?
Ein Wahllokal in einer kleinen Stadt in NRW, heute.
-Ein Wähler nimmt das "barrierefrei" wörtlich, und fährt mit seinem Corsa direkt vors Wahllokal. So, dass außer ihm zwar niemand mehr hinein kann, aber was stört das schon denjenigen, der sich damit den wirklich unmittelbaren Zugang gesichert hat? Hätte er schön gefragt, hätte ich ihm den anderen Flügel der Tür auch noch geöffnet und er hätte bis an die Urne fahren können.
-Ein anderer baut sich samt Gattin vor der Wahlbekanntmachung mit den angehefteten Stimmzetteln auf und zeigt ihr minutiös, was sie zu wählen hat. Leider beachtet er nicht, dass er nicht mit ihr hinter den Sichtschutz darf. Auch braucht sie ihm nicht zu zeigen, was sie gewählt hat- da hätte ich mit Wonne von meinem Hausrecht Gebrauch gemacht. Was soll so eine Nummer also?

-Ein Wähler verzieht keine Miene, als er mir sagt, er habe seinen Personalausweis vergessen, und ich ihm antworte: Macht nichts, bei Ihnen mach ich's auch mal ohne.

-Früher kam der ein oder andere politische Entscheidungsträger mal mit einer Palette Kuchen, einer Tüte Eis für jedes Mitglied der Wahlmannschaft oder einer Kanne Kaffee. Heute kommen die Herrschaften ins Wahllokal, stellen sich nicht mal vor (man muss sie doch einfach aus der Zeitung kennen- oder?) und geht irgendwann wieder, nach hektischer Abfrage von Wahlbeteiligung und Stimmung im Volk. Sie sagen nicht mal Danke dafür, dass da in hunderten von Wahllokalen tausende Menschen unfreiwillig ihren Sonntag damit verbringen, dass sie ihre fetten Mandate weiter wahrnehmen dürfen. Selbst Worte scheinen heutzutage ihren Preis zu haben.

Dafür geht der Wähler hin, und bedient sich -ohne auch nur zu fragen (!!)- am Proviant der Wahlmannschaft, schnappt sich hier einen Keks und da ein Stück Kuchen, und verschwindet mampfenderweise hinter dem Wahlschirm.
Nein, es ist keine arme Gegend.

Ansonsten war es ein sehr glatt abgelaufener Tag. Um viertel vor sieben war der Stimmbezirk ausgezählt, bei einer Wahlbeteiligung von 69 %, um fünf vor sieben war alles eingepackt, und um halb acht war ich zu Hause.
Hussa.

In vier Wochen ist die nächste Wahl.

Meine Leute waren richtig gut, und ich freu mich fast schon drauf.

Lily, die jetzt trotzdem groggy ist.

Und deshalb musste ich noch ein bisschen aufbleiben,

gestern Nacht :-) Fotos sichten.

An die Urnen

fertig...los!


WÄHLEN GEHEN!



Sonst tut's jemand anderes. Vermutlich einer, der was wählt, was euch nicht passt.


Schönen Sonntag,


Lily

Beichten?

Bekennertum

Ich gestehe:

-ich bin unbeherrscht.

-ich bin verfressen.

-ich bin eine Einsiedlerin. Außer manchmal.

-ich bin eine schlampige Hausfrau.

-ich bin nicht Berlin, sonst wäre ich arm UND sexy. So bin ich nur dauerklamm.

-ich bin eine Rechtschreibbesserwisserin, die manche Sachen immer falsch schreibt.

-ich steig auf Trolle ein (s. Punkt 1)

-ich muss gleich zum Dienst und sitze hier immer noch im kleinen Schlampenanzug.

-ich könnte meine Katzen heute bei E-b*y versteigern.

-ich hab Lust, mir mal wieder richtig die Kanne zu geben, aber mangels Anlass wird das wohl nichts.

-mir tun seit Tagen alle Knochen weh, und ich weiß nicht, wovon. Grr.

-ich sammle Blogs- meine Favoritenliste wird immer länger.

-ich hab keine konkrete Ahnung, wie die Geschichte von Emma und Johanna weitergehen wird.

-ich hab schon wieder mindestens drei Postings angefangen und in unterschiedlicher Form der Komplettierung erstmal beiseite gepackt.

-ich hab Wochenende. Das hört sich nur gut an, wenn man vergisst, dass morgen Kommunalwahlen in NW sind.

-ich werd nachher fotografieren gehen- nehmt euch in Acht.

LG

Lily

What about...

...breakfast at Tiffany's?

Geht mal

bei Paul lesen. Wunderbar und eine echte Entdeckung, wenn auch nicht meine (aus Frau Vs Blogroll geklaut, nix für ungut, Frau Vau!)

Liebe Grüße an euch alle,

Lily

Größe des Objekts: 2,5 auf 4 m (geschätzt)

Maximal einnehmbare Entfernung, außer man schlägt ein Loch in die Wand: 2 Meter.
Man achte darauf, dass diese Paradiesvorstellung nicht nur Frösche, Einhörner, Engel, Robin Hood und so'n Zeug hat, sondern auch Antennen und Satellitenschüsseln. Fehlt eigentlich noch der Funkmast fürs Handy.

Hilfe!!

Hier haben sie was gemalt.
Was Großes, Buntes und erschreckend Hässliches.

Wenn man reinkommt, hängt man beinahe sofort mit der Nase an diesem …Ding.

Entworfen von einem Grafiker auf Ecstasy, gemalt von jemandem, dem man die Haupthand abgehackt und einen Pinsel an die Nase gebunden hat- mit dieser Impression im Hirn wendet sich der Betrachter, ach was, der Überfallene! schaudernd ab.
Das Motiv zeigt irgendwas. Man kann nicht genau sagen, was. Aber es ist psychedelisch. Es kommen Frösche drin vor, ein Einhorn und ein eckiges Haus mit Hörnern, die vielleicht eine Antenne sind.
Und ein weiteres Ding, welches den unschuldigen Betrachter zunächst tief verstört, weil man den Eindruck gewinnt, dass jemand zwischen den gespreizten Beinen einer dunkelhäutigen Person hindurch gelinst (und einen Frosch gefunden) hat.
Aber es sind keine Beine, es ist nur ein Weg. Am Ende dieses Weges (der sich, wie der erste Anblick nahelegte, gabelt) befinden sich die Häuser und Bäume, und dahinter steht das Einhorn und schaut tückisch. Ach, und sagte ich schon, dass ein Frosch mitspielt? Einer mit Krone.
Und das alles in Primärfarben, die aus einer Baumarkt-Tube stammen.
Niemand will dafür verantwortlich gewesen sein. Niemals sieht man jemanden aktiv daran malen. Nur ab und zu steht eine Leiter da, und macht ein unbeteiligtes Gesicht.
Trotzdem füllt sich die ehemals weiße Wand stetig mit missbrauchter Farbe.
Jetzt wachsen den Bäumen schon Blätter.

Kann man Wände exorzieren?

Johanna

was bisher geschah



Johanna setzte sich auf.
Autsch. Alles tat ihr weh…
Verdammte Scheiße.
Schweinemäßig hart, dieses Bett.
So hart, dass sie sofort genau wusste, wo sie war.
Im Gefängnis.
Sie war verhaftet. Und Manuel war tot.

Das hatte trotz der Nacht auf dem harten Bett etwas Irreales, etwas von Film, etwas von falschem Film.

Noch falscher fühlte sich aber die Verbindung zwischen den Sätzen an: Sie war verhaftet, allen Ernstes verhaftet, sie saß im Knast, weil Manuel tot war.
Das machte ihr Gehirn lahm, und ließ sie sich wieder in die Nacht zurück wünschen.
Lieber das harte Bett… als dieses kleine Wort weil.

Sie hatte Mühe, mit ihrem lahmen Hirn beim Thema zu bleiben, und kniff sich in den Arm. Das hier war wichtig, so wichtig wie noch nie etwas in ihrem ganzen Leben.
Denk nach, Johanna. Denk nach, streng dich an, mach schon.

Aber in ihrem Kopf war nur Brei. Watte und Brei. Nichts ließ sich fassen.

Wo Marleen jetzt wohl war? Vermutlich auch in einer Zelle, und vermutlich schlief sie noch.

Marleen konnte immer und überall schlafen, nicht nur in Zellen.
Auch auf Bahnhofsbänken, an Bushaltestellen, in Straßengräben hatte sie schon geschlafen, in der Schule auf dem Klo und auf wilden Partys in irgendeiner Ecke, egal, wie laut es war.

Marleen… chaotisch, versessen auf Neues, ganz wild darauf, was zu erleben, und dann wieder wie ein kleines Mädchen, das sich am liebsten verkroch.
Schon ganz schön schräg drauf. Ach, Marleen.

Johanna kratzte sich am Hinterkopf, und zuckte zusammen.
Irgendwas tat da weh, und zwar gewaltig.
Eine Beule?

Sie betrachtete ihre Hand- die Fingernägel waren voller Blut. Dunkles Rot und helles hatten sich vermischt, und auch die komische Schlummerrolle auf dem Bett hatte ein paar Schmierflecken.
Wo kam das denn her?
Sie stand auf und ging zu dem Metallspiegel über dem Waschbecken in der Ecke.

Sinnlos. Das zerkratzte Ding zeigte nur einen Umriss, eine Art Nachtgespenst. Bei ihren dunklen Haaren sah man nichts von Blut und noch weniger von einer Wunde.
Sie tastete ein bisschen auf dem Kopf herum.
Fühlte sich fast an wie vor sechs Jahren, als sie das Loch im Kopf hatte. Von damals wusste sie auch noch, dass man so was schnell nähen lassen musste, oder es gab eine richtig fiese Narbe, weil alles so dick angeschwollen war.
Naja, zwischen den Haaren sah man das eh nicht.
Richtige Kopfschmerzen hatte sie auch keine, eher so ein Katergefühl. Ihr Nacken schmerzte, und richtig denken ging schon gar nicht. Eben wie nach einer durchgesoffenen Nacht.

Was tat man in so einem Fall, wenn man im Gefängnis war und ein Loch im Kopf hatte? Klingeln, wie im Krankenhaus?
Johanna sah sich um, konnte aber keine Klingel entdecken, und ein Notfall war das ja auch nicht gerade. Nach irgendeinem Menschen rufen? Nach wem? Waren das Wärter, oder wie nannten die sich? Wächter? Aufseher?
Sie hatte mal das Wort Schließer gehört.
Ein Öffner wäre ihr jetzt lieber, dachte sie, und unterdrückte ein hysterisches Lachen.

Wie es hier wohl weitergehen würde? Gestern Abend hatte die Polizei sie mitgenommen, daran erinnerte sie sich noch, und da war auch ein Richter gewesen. Sie wusste nicht genau, was man ihr vorwarf, obwohl viele Leute viel geredet hatten, und sie auch etwas unterschrieben hatte.
Aber sie war so müde gewesen, so entsetzlich müde, und hatte kaum mitgekriegt, was um sie herum vorging.
Brauchte sie jetzt einen Anwalt? Und wer würde den besorgen? Was kostete das? Es gab Pflichtverteidiger, hatte sie mal irgendwo gelesen. Wer bezahlte die?
Ihre Mutter hatte kein Geld, und ihren Vater konnte man auch nicht fragen.
Der saß immer nur da über seiner Musik und die richtige Welt interessierte ihn wenig.

Aber man würde sie hier bestimmt nicht verrotten lassen, nur weil sie kein Geld hatte.
Schließlich war das hier Deutschland. Ja, das war Deutschland, und das zu-Hause-Gefühl war etwas Neues für sie.
Was für ein Glück, dass sie nicht nach Mallorca geflogen waren- da würde sie nicht mal die Sprache verstehen.
Was für ein Glück. Sie beschloss, vor allem Marleen dankbar zu sein, die sich durchgesetzt hatte mit ihrem Wunsch, an die Nordsee zu fahren.

Aber da war noch Manuel. Wäre Manuel auf Mallorca mit dabei gewesen? Wäre er jetzt auch tot, wenn sie nach Spanien gefahren wären? Sie wusste es nicht. Den Deal mit den Jungs hatte Marleen eingefädelt. Und sie, Johanna, hatte immer noch nicht ganz kapiert, wo Marleen die beiden eigentlich aufgetrieben hatte.

Marleen… das dumme Huhn. Wie hatte sie es geschafft, sie beide in die Scheiße zu reiten?

Ach, Marleen, dachte sie, Marleen, wo bist du? Und warum lässt du mich hier alleine?



Fortsetzung folgt.

Sonntag, 14 Uhr 50

Was bisher geschah...

Und dann erzählte sie ihr alles was sie wusste; Vermutungen und Tatsachen- Dinge, von denen Emma sich nachher beinahe sicher war, dass sie sie lieber nicht gehört hätte.

Tatsachen, wie die, dass Johanna gar nicht nach Mallorca gefahren war sondern in ein Haus an der Nordsee, und auch nicht mit Marleen allein, sondern mit zwei Männern, die Emma und auch ihre Mutter nicht kannten.

Tatsachen wie die, dass jemand zu Tode gekommen war- Emma wusste nachher nicht genau zu sagen, welcher von den beiden Männern, aber einer war tot.
Tot.
Wie die Fliege, und die Ameise- einfach tot.

Tatsachen wie die, dass Johanna und Marleen nicht nach Hause kommen würden, jedenfalls nicht so bald, weil sie verhaftet waren, wegen der Vermutung, dass sie etwas zu tun hätten mit dem Tod dieses Menschen.

Während die Mutter berichtete, immer wieder unterbrochen von Weinen und Schimpfen, immer wieder rot werdend oder blass, klingelte das Telefon, lange, und hörte dann wieder auf, weil niemand abhob.

Dann klopfte es an der Tür, und die Mutter ging hin um zu öffnen.

Im Treppenhaus standen die Hoffmanns aus dem dritten Stock, die Hände von Marleens Mutter ineinander verkrampft, die des Vaters zu Fäusten geballt, mit weißen Knöcheln.
Die Mutter ließ sie schnell in die Wohnung, als stelle die offene Tür eine Bedrohung dar, und Emma wusste sofort, dass die drei schon miteinander gesprochen hatten an diesem Morgen, bevor die Mutter ins Bad geplatzt war und sie geschlagen hatte.

Die Erwachsenen gingen ins Wohnzimmer, und Emma sah von der Tür aus, wie Hoffmanns sich nebeneinander auf dem großen Sofa niederließen, und ihre Mutter ganz allein ihnen gegenüber auf dem Sessel Platz nahm.
Niemand sagte etwas, und Emma wünschte sich plötzlich ihren Vater dazu, oder Johannas Vater- irgendjemanden, der das Gleichgewicht wieder herstellen würde.

Dann sagte Herr Hoffmann „Sollte Emma...?“ und die Mutter sah sich nach ihr um. Emma schaute sie nur starr an, und setzte sich langsam zu ihr auf die Sessellehne. Die Mutter nahm ihre Hand, und Emma war froh, nicht gegangen zu sein.

Herr Hoffmann fing an zu reden, von einem Anwalt aus der Verwandtschaft, der Marleen ja so gut kenne, vom Staatsanwalt und von der Polizei, und die Mutter nickte immer nur und drückte Emmas Hand, so dass die ganz taub wurde, aber Emma blieb sitzen und rührte sich nicht, als könnte ihre Anwesenheit das Gewicht der Mutter vergrößern und ihre Schultern verbreitern.
Denn, so fand Emma, irgend etwas stimmte nicht an dem, was Herr Hoffmann erzählte, und wie er es erzählte.
Irgendetwas gefiel ihr ganz entschieden nicht.
Anwälte, ja, das verstand sie noch. Polizei, das verstand sie auch.

Aber er dröhnte weiter, und es fielen Worte wie Psychiater und Schuldfähigkeit, schlechter Einfluss und sensibel und Altersunterschied und Jugendstrafrecht.
Die Hand ihrer Mutter war heiß und feucht, und ihre Ringe drückten, die Hoffmann-Vater-Stimme, tonlos und laut, machte lange Sätze und verwirrte Emma, bis sie es nicht mehr ertrug.

„Was heißt das denn- Schuldfähigkeit? Haben die beiden denn wirklich was gemacht? Ich meine, haben sie den Mann da überhaupt umgebracht? Das ist doch noch gar nicht klar, oder?“

Herr Hoffmann, der schon bei der Kaution war, und bei Dingen, die Emma nur aus den Abendkrimis im Fernsehen kannte, unterbrach sich mitten im Satz und schaute sie an wie eine Ameise oder eine Fliege.

„Mein liebes Kind, ich glaube nicht, dass deine Meinung hier gefragt ist!“

Frau Hoffmann nickte, wie immer, wenn ihr Mann etwas sagte.

Emmas Mutter streckte sich ein wenig, wie morgens, wenn sie aufwachte. Dann räusperte sie sich.

„Ich finde... ich finde, Emma hat recht. Es ist doch wirklich noch nicht klar, wer da was getan hat, oder? Vielleicht sollten wir erstmal mit den Anwälten und mit den Mädchen sprechen, und mit der Polizei“ warf die Mutter ein.

Zu schüchtern, fand Emma. Nicht cool genug, bei weitem nicht cool genug. Sie überlegte.

„Mama? Ich finde, du solltest erstmal Papa anrufen, oder Johannas Vater“ sagte sie dann leise.

Die Mutter zögerte und nickte, ihre Hand wurde einen Moment schlaff, und drückte dann zu, so fest, dass Emma beinahe aufgeschrien hätte.

Hoffmanns schauten sich an, unbehaglich, wie Emma fand- sie wusste von Marleen, dass sie ihre Mutter für etwas hielten, was sie Flittchen nannten, nur, weil Johanna und sie unterschiedliche Väter hatten.
Aber vor Emmas Vater hatten sie sich immer ein bisschen gefürchtet, der nahm es nämlich nicht so genau mit Mittagsruhe und so einem Kram, da hatte es oft Streit im Haus gegeben.
Hoffmanns hatten auch etwas dagegen, dass Marleen und Johanna soviel Zeit miteinander verbrachten, aber die Beiden hatten sich durchgesetzt- und im Notfall einfach gelogen, so wie jetzt.
So wie jetzt.

Emma fiel wieder ein, dass die Beiden eigentlich auf Mallorca sein sollten. Wobei Johanna nach Mallorca gewollt hatte, und Marleen nicht...darüber hatten sich die zwei beinahe zerstritten.
Johanna war zu oft an der Nordsee gewesen, um das noch spannend zu finden, und hatte überhaupt nicht kapiert, was Marleen, ausgerechnet Marleen, an der Nordsee so toll fand.

Emma nahm sich fest vor, das nicht zu vergessen, wenn sie jemand danach fragen würde.

Sie zog ihre Hand aus der Umklammerung der Finger ihrer Mutter, ging in die Küche, wählte die Nummer ihres Vaters und ging wieder ins Wohnzimmer. Besser, man ließ die drei da nicht alleine.

„Papa? Hier ist Emma. Ich geb dir mal die Mama...“

Stumm hielt sie ihr das Telefon hin, die Mutter stand auf und ging hinaus.
Emma hörte sie leise reden.
Draußen knallte die Sonne, und es war immer noch unerträglich heiß. Frau Hoffmanns zerknittertes T-Shirt hatte mitten auf der Brust einen Fettfleck.

Schließlich kam ihre Mutter zurück, legte das Telefon sehr langsam auf den Tisch und setzte sich wieder. Sie zog den Rock glatt, fummelte an ihren Haaren herum und rutschte im Sessel hin und her.

„Jemand was zu trinken? Wasser, Kaffee, Tee?“ fragte sie dann in den Raum, ohne Hoffmanns anzusehen, die beide den Kopf schüttelten, fast ein bisschen empört.

„Machst du mir denn bitte einen Kaffee, Emma?“ ihre Mutter schaute sie an, als wollte sie ihr stumm etwas Wichtiges mitteilen. Emma hatte zwar keine Idee, was das sein konnte, stand aber gehorsam auf und ging in die Küche.
Ein Zettel lehnte an der Kaffeemaschine, auf den ihre Mutter etwas gekritzelt hatte. Er war schlecht zu lesen, aber da stand:

Wenn Papa kommt, mach ihm auf, bis dahin lass mich da nicht alleine!!

Emma stellte die Tasse vom Frühstück unter die Maschine, schob eine Portion von dem Kaffeezeugs in das Gerät, drückte auf den Knopf und hoffte, dass dabei wirklich ein Kaffee heraus käme- bisher hatte sie die Maschine noch nie bedienen dürfen.

Ein bisschen musste sie grinsen bei dem Gedanken, dass ihre Mutter wahrscheinlich auch Badezusatz oder Duschgel trinken würde, solange das bedeutete, nicht alleine mit diesem Blödmann und seiner doofen Frau reden zu müssen.

Sie schaute auf die Uhr. Eine Viertelstunde würde ihr Vater brauchen. Fünf Minuten waren erst um.

Als sie ins Wohnzimmer zurück kehrte, stand ihre Mutter am Fenster und ließ die Rollläden ein Stück herunter, damit die Sonne nicht den Raum noch weiter aufheizte. Emma war ihr dankbar, denn das erleichterte so einiges.

Dann ging sie, vorsichtig die heiße, gefüllte Tasse vor sich her tragend, auf den Wohnzimmertisch zu, stolperte über den Teppich und schleuderte die Tasse im hohen Bogen von sich.
Sie landete mitten auf dem Glastisch, zersplitterte und verspritzte den Kaffee im ganzen Raum. Eine ganze Menge pladderte auf den doofen Hoffmann, der aufsprang und brüllte wie ein verbrühter Stier, und so tat, als hätte sie ihn mit kochendem Öl übergossen.

Die beiden Frauen sprangen auch auf, Frau Hoffmann zog ein zerknülltes Papiertaschentuch aus der Hose und fing an, unter lautem Gejammer an ihrem Mann herum zu tupfen und zu zupfen, während Emmas Mutter in die Küche nach Geschirrtüchern rannte.
Emma sammelte stumm die Scherben in ein Tuch und machte sich klein- der Hoffmann sah aus, als wolle er sie beißen.

Sie schielte auf die Uhr.
Es klingelte.

Fortsetzung folgt.

Meine Vergangenheit...

... zumindest ein Teil von ihr.
Laut zu hören :-)

L

Kitty call

Sonntag, 11 Uhr 30

Es war Sonntag, und so heiß, dass ihr Hirn beinahe im Schädel Blasen schlug. Emma saß auf den Stufen der Hintertür. Bei diesen Temperaturen konnte sie es riskieren dort zu sitzen, ohne dass ihre Mutter sie warnte, dass sie sich auf den kalten Treppenstufen eine Blasenentzündung holen würde.

Kalte Treppenstufen wären jetzt toll, fand Emma.

Auch hier, im Schatten des Hofes, war es fast unerträglich, und sie dachte ein bisschen traurig daran, dass sie sonst um diese Jahreszeit irgendwo im Urlaub gewesen war. Zwar immer in langweiligen Gegenden, mit langweiligen Erwachsenen, aber alles war besser als sich zu Hause zu langweilen. Johanna hatte Glück. Ihre große Schwester war mit einer Freundin, mit Marleen aus dem dritten Stock, nach Mallorca geflogen und hatte bestimmt jede Menge Spaß.

Im Rücken spürte sie die Kante der nächsten Stufe, und die kleinen Steine im Beton. Zwischen ihren Sandalen krabbelte eine aufgeregte Ameise herum, und Emma scheuchte sie mit dem Finger mal nach rechts und mal nach links, bevor sie sie tot machte.

Den Finger wischte sie an ihrem Shorts ab.

Langweilig.

Sie überlegte, was sie tun könnte, und kam wieder zu keinem Ergebnis. Mist, so ein Mist, Mist, Mist. Öder Mist. Scheiß Mist. Doofer Mist. Arsch Mist.

Ferien zu haben und sich so zu langweilen, dass sie sich schon fast wieder auf die Schule freute, war absoluter scheiß Obermist.

Ihre Mutter würde wieder nur sagen, dass sie schwimmen gehen solle, oder in die Bücherei, oder in den Club. Oder bei Verena anrufen solle, die wäre ja vielleicht schon wieder aus Madeira zurück.

Die blöde Kuh. Die würde ja bloß angeben, weil sie so braun geworden wäre, und mit den ganzen neuen Klamotten, die ihre Eltern ihr für den Urlaub gekauft hatten.

Ihr Hintern wurde taub vom Sitzen, und sie stand auf und ging ins Haus.

Drinnen war es kühler, aber es stank, nach den Katzen der Alten im ersten Stock, und nach Babypisse. In der zweiten Etage stand wie immer ein Müllsack mit Windeln auf dem Treppenabsatz. Ihre Mutter würde eine Attacke kriegen.

Obwohl- vielleicht auch nicht. Sie war gerade echt mies drauf, ihre Mutter. Johanna hatte sich schon drei Tage nicht gemeldet, und das konnte Mama überhaupt nicht leiden.

Emma seufzte theatralisch, und ging die letzten Stufen zu ihrer Wohnung hinauf.

Die Tür stand einen Spalt breit offen, die Matte klemmte zwischen Tür und Rahmen.

Oh. Gut. Dann brauchte sie nicht zu klingeln.

Drinnen dudelte ein Radio. Ansonsten war es still.

In der Küche stand noch das Frühstücksgeschirr auf dem Tisch, und mittendrin eine Untertasse mit zwei ausgedrückten Zigarettenkippen. Eklig.

Emma nahm sich eine Scheibe Schinken, und rollte sie zusammen, bevor sie sie in den Mund schob. Hmm. Schinken.

In ihrem Orangensaft von morgens schwamm eine dicke Fliege. Emma schaute interessiert zu, wie sie im Saft strampelte und immer wieder erschöpft innehielt, dann nahm sie das Glas und leerte es in den Ausguß. Sie drehte das heiße Wasser auf und spülte gründlich nach, stellte das Glas wieder ab und ging in ihr Zimmer.

Dort zog sie die Shorts und das Top aus, und baute sich vor dem großen Spiegel in der Schranktür auf.

Vielleicht würde sie bald einen BH brauchen, überlegte sie, und wand sich ein bisschen hin und her. Wie das wohl sein würde? Sie stemmte die Hände in die Hüften und winkelte ein Knie an. Irgendwie doof, so ohne Busen... Sie schaute sich um.

Aus der Schublade der Kommode kramte sie ein Bikini-Oberteil, ein altes von Johanna, und zog es an. Jetzt nur noch- ja, da lagen zwei Paar Sneakersocken. Genau das Richtige.

Sie stopfte die Socken in das Oberteil, und drehte sich vor dem Spiegel.

Nicht übel, aber man sah die Socken.

Sie zog das Top wieder an -schon besser!-, und ging ins Bad.

Dort stand das Makeup ihrer Mutter.

Sie hatte oft genug zugesehen, wenn die sich zurecht machte.

Ein paar Minuten später hatte sie, gekonnt, wie sie fand, Lidschatten und Rouge aufgetragen und begann, sich die Wimpern zu tuschen.

Das Wimpernbürstchen landete in ihrem Auge, als sie die Stimme ihrer Mutter hörte.

„Emma? Wo steckst du?“
Autsch, das brannte.

Bevor sie antworten konnte, stand ihre Mutter hinter ihr.

Sie sah sie im Spiegel, mit entsetztem Blick und leichenblass.

Emma drehte sich um.

„Was ist denn...?“

Schneller, als sie ausweichen konnte, holte ihre Mutter aus und schlug zu.

„Zieh das sofort aus, und wasch dir das Gesicht- aber zügig!“

Noch während Emma sich schluchzend das Gesicht abwusch, stand ihre Mutter schon wieder hinter ihr, und unwillkürlich duckte sie sich tiefer über das Waschbecken.

„Ach Kind...“ auch die Mutter weinte, sackte auf dem Klodeckel zusammen und vergrub das Gesicht in den Händen.

Emma legte ihr zögernd eine Hand auf die Schulter.

„Was ist denn los, Mama?“

Blind tastend griff ihre Mutter nach ihr und zog sie in eine Umarmung, zu eng und zu heiß, sie roch nach kaltem Rauch und zuerst wollte Emma sich wehren, aber dann gab sie nach und ließ zu, dass ihre Mutter ihr das Top voll heulte.

„Mama? Mama, was ist denn?“

„Johanna...“

„Was ist mit Johanna? Hat sie sich gemeldet? Ist sie krank, oder was ist los?“

Statt einer Antwort nur lauteres Weinen.

Im Spiegel sah Emma, dass sich auf ihrer Wange ein roter Handabdruck abmalte, und dass die Wimperntusche verlaufen war und schwarze Spuren hinterlassen hatte.

Sie rüttelte versuchsweise an ihrer Mutter.

„Mama?“

Fortsetzung folgt.

Links

... in der Randspalte (gesteht- ihr habt alle eine Linkliste erwartet...) findet ihr ab sofort einen Link (also doch!) zu meinem brandneuen Flickr-Account. Ich werde auch weiterhin Fotos hier einstellen, aber der Upload ist problemloser nach Flickr, und Fotos und Texte müssen nicht immer zusammen hier erscheinen.
Auch wenn ihr nicht auf die Flickr-Seite wechseln wollt, könnt ihr die letzten paar uploads als kleine Bildchen sehen.
Überhaupt, Fotos- so viel Spaß mir das auch macht, es rappelt langsam hier auf der Festplatte. Gestern, bevor ich mich mal ans Runterbrennen gemacht habe, hatte ich noch stolze drei Gigabyte frei... ich kann mich zwar noch gut an die Zeit erinnern, in der Festplatten 10 oder 20 Megabyte hatten, und man damit schon der Speicherkönig war, aber heutzutage ist das wirklich lächerlich wenig, und der Rechner reagiert entsprechend achselzuckend und mit leisem Kichern auf jeden Versuch, mehr als ein Bit zu berechnen. Ganz zu schweigen von fixer und fehlerfreier Bearbeitung größerer Inhalte.
Über kurz oder lang werde ich mir eine zweite Platte zulegen, vermute ich. Denn das Brennen auf DVD ist schön und gut, aber irgendwie hab ich die Fotos lieber an Bord. Zumal eine DVD schneller verklüngelt ist als eine Platte. Richtig? Richtig.
Außerdem liebe ich es, unübersichtliche und verschachtelte Ordnerketten zu basteln, und richtig Verwirrung stiften kann man dabei nur mit der Zeit. Eine DVD ist langweilig, weil sie viel zu schnell fertig ist.
Trotzdem bin ich ganz glücklich, dass ich ungefähr tausend Fotos von der Platte geputzt habe, das hat ordentlich Platz gemacht.
Für neue.

Schönen Donnerstag,

L

Morgens früh um sechs- Teil II

Morgens früh um sechs

kommt die kleine Hex’,
morgens früh um sieben
schabt sie gelbe Rüben,
morgens früh um acht
wird Kaffee gemacht,
morgens früh um neune
geht sie in die Scheune,
morgens früh um zehn
holt sie Holz und Spän’,
feuert an um elfe
kocht dann bis um zwölfe
Fröschebein und Krebs und Fisch
Hurtig, Kinder, kommt zu Tisch!

-für alle die, die offenbar immer nach dem Text suchen, und bisher vergeblich hier aufgeschlagen sind-

Lily