Totenzeit

Im halben Licht presst Rosa sich an den Stamm der Buche. Die Farben ihrer Kleidung verschmelzen mit Rinde und Flechten, die Autobahn ist bis hierher zu hören. Rhythmisch fauchend. Wie ein Blutgefäß beim Ultraschall.
Manche gehen in den Wald, um Bäume zu umarmen.
Wir beide, hatte er gesagt, wir beide. Du und ich. Für immer.
Und sie hatte ihm geglaubt, glauben wollen.
Die kleine Stimme in ihrem Kopf glaubte nicht, schwieg nicht. Wer bist du schon? Hässlich bist du, zerstört bist du. Wer will dich schon, wer will DICH schon? Was ist er, wenn er dich will? Krank bist du, ein Wrack. Leichtgläubig, feige und gottserbärmlich dumm. Dumm, dumm, dumm, hämmert die Stimme, diktiert ihren Herzschlag. Er prallt vom Baum gegen ihre Brust. So-dumm, so-dumm, so-dumm.
Was ist er, wer ist er, wenn er dich will?

Eine gute Frage. Und wie alle guten Fragen dazu gedacht, dich um den Schlaf zu bringen. Nachts ernährt sich die Stimme von klumpigen Kissen und Laken, die dich fesseln, von Geräuschen in der Dunkelheit und Trommeln aus der Tiefe.
Dann geht die Sonne auf und die Welt übernimmt.
Geräusche, ein Telefon schellt. Ein Mensch am anderen Ende, ein Echo.
Hast du gewusst, sagt das Echo, hast du gewusst, dass er wieder in den Wald geht?
Und wenn du das nicht gewusst hast, was weißt du dann?
Rosa lehnt gegen den Baum und erinnert sich an die Hitze, die in ihr aufstieg und ihre Antwort, lass mich in Ruhe.
Sie schaut auf ihre Hände, tintenfleckig und zerkratzt, die Fingernägel blutig abgekaut. Wo ist er? Mit wem ist er dort?
Sie löst sich vom Stamm, setzt einen Fuß vor den anderen auf den Boden, der bedeckt ist von braunen Blättern. Blätter sind nützlich. Nütz-lich. Seltsames Wort. Sie denkt ein bisschen darüber nach. Das ist besser als der Gedanke an die beschlagenen Scheiben eines Autos auf einem einsamen Parkplatz. Rosa kennt die Stelle. Eine wirklich nützliche Kenntnis, jetzt. Immerhin war er sich selbst treu geblieben.
Warum? Die ganze Nacht hat die Stimme sie gefragt, und sie konnte keine Antwort geben. Keuchende Hast, eine fremde Zunge in ihrem Mund. Hände, die sich nicht abhalten lassen, ein Körper, der schwer auf sie fällt. Und wir-beide-du-und-ich-für-immer.
Eine Wette, hatte das Echo lachend mitgeteilt, und er hätte nur eine Bedingung gestellt: Dunkelheit für den Gruselfick.
Das Telefon war in einer perfekten Parabel aus dem Fenster geflogen, von den Splittern der Scheibe begleitet wie von Sternschnuppen im August.
Ekel lässt Säure in ihr aufsteigen, und sie beugt sich vor, gibt dem Drängen nach. Aber es kommt nur ein bisschen Galle, die hat sie übrig. Die Stimme ist überall, wie eine schwere Decke, hat ihr Ohren und Augen und Mund verstopft, sie lebt seit Tagen unter Luftabschluss.
So dumm.
Fetzen seiner Blicke und Berührungen sind immer noch in ihr, die Erinnerung bleibt zerrissen.
Der Nachhauseweg, allein durch Straßen, die in der Dunkelheit zum Versprechen einer Zukunft werden, blutiger Schleim an ihren Beinen, am Kaltwasserhahn im Bad heimlich abgewaschen.
Und dann: Warten. Warten.
Warum schleichst du so um das Telefon herum? Wer soll dich denn anrufen?
Ja, wer.
Du siehst aus wie eine liebeskranke Kuh. Wie ein Verkehrsunfall mit Zöpfen. Dieses Gesicht. Und an den Narben solltest du was machen lassen, sonst kriegst du nie einen ab.
Die Stimme kreischt hysterisch, hast du keinen Stolz, wehr dich, lass dir nicht alles gefallen, und Rosa hält sich die Ohren zu. Über ihre Ohren hat noch niemand gelacht.
Sie läuft weiter durch den Wald. Hier ist es kühl wie in der Kirche, die hohe Kronendecke der Buchen hält die Stille am Boden fest.
Es ist nicht mehr weit, denkt sie, und einen Augenblick lang sieht sie sich selbst, von weit oben, stolpernd zwischen den Bäumen. Und hält an.
Die Stimme gibt keine Ruhe. Rache, schreit sie wie ein Fischweib, Rache. Dies ist deine Chance. Es steht dir zu, ist dein Recht, räche dich. Wehr dich. Schlag zu. Du hast lang genug still gehalten.
Rosa schaut in den Himmel, aber dort sind nur Blätter und Äste und Blätter, keine Entscheidung. In der Tasche ist das Messer, sie hat ein rostiges genommen, damit es kein Davonkommen gibt.
Hinter ihrer Stirn hämmert die Stimme, ihr Magen ist ein harter Knoten. Ihre Hände sind kalt, und ihr Mund trocken. Die Stimme ist atemlos wie sie selbst, sie schnappt nach Luft, es pfeift in ihren Ohren.
Rosa kann nicht weiter, die Angst hält sie fest.
Lass mich in Ruhe nachdenken, bittet sie, aber niemand hört. Bitte, nur fünf Minuten Ruhe. Ich kann nicht einfach – Bitte. Ich will mich denken hören. Bitte.
Die Narben auf ihren Armen, tief und kreisrund, jucken und brennen. Sie kratzt und scheuert und nimmt das Messer damit es aufhört, und die ganze Zeit schrillt in ihr die Sirene. Geh, zetert sie. Geh endlich, du Memme. Beweg deinen Arsch und tu, was zu tun ist.
Nein sagt Rosa. Nein, ich gehe nicht. Such dir jemand anderen. Ich kann nicht, will nicht, das muss aufhören.
Und es herrscht Stille. Es riecht nach Moder und Verfall, und dunkel wird es auch. Sie fischt nervös eine Zigarette aus der Packung und zündet sie an, nimmt einen tiefen Zug. Ihre Hände und Unterarme sind blutig zerschnitten, Rost klebt in den offenen Wunden, die schlimmer schmerzen als zuvor. Was macht das schon, bei dem Gesicht.
Sie tritt die Zigarette aus und macht sich auf zum Parkplatz. Schnell jetzt, bevor er ihr über den Weg läuft.
Es ist gar nicht so einfach. Die Bäume ragen in den Himmel, es ist kaum noch etwas zu erkennen, und die Wege hat sie längst verlassen.
Sie geht ihren Spuren nach, tiefe Furchen in altem Laub. Die Nachtgeräusche des Waldes, hier und da ein Knacken, und das Zischen schwerer Schwingen. Der dünne Schrei kleiner Beute.
Die Stimme summt ein Lied, sie kann es kaum hören, aber es beruhigt. Irgendwie.
Gut, dass sie sich durchgesetzt hat. Sie wäre nicht davon gekommen, niemals.
Nicht bei einer Wette, von der alle wissen. Eine Wette. Seine Freunde würden Montag morgen auf sie warten. Alle. Vor der Schule. Er wäre mitten unter ihnen, sie würden ihm auf die Schulter schlagen und johlen und pfeifen. Ihn bewundern...

Wut kocht in ihr hoch, und lässt sie schneller gehen. Die Stimme wird lauter, sie summt immer noch. Worte sind nicht zu verstehen. Aber sie kann auch allein sprechen, dafür braucht sie keine Stimmen.
So dumm, so dumm, im Rhythmus ihrer Schritte klingt es in ihren Ohren. So dumm, sich von so einem Arschloch ficken zu lassen, wegen einer Wette mit seinen ekelhaften Freunden. Hässlich wie die Nacht, und auch noch blöd. Sie schwitzt vor Zorn, und Tränen laufen über ihr Gesicht. Sie wischt sie ab, die Hände hinterlassen blutigen Rost.

Fast rennt sie jetzt, und manchmal stürzt sie, ihre Jacke hängt in Fetzen. In den Haaren Blätter und Zweige. Kuh. Memme. So dumm.
Da. Das Licht, der Parkplatz.
Er dreht sich um, als er sie hört. Zu dumm, dass er nicht daran denkt, zu fliehen, dass er nicht weiß, warum das Messer sanft zwischen seine Rippen gleitet, im Rhythmus der Stimme, die ihr Herz ist, die ihr Leben gibt.
So dumm.

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Es ist lange her, dass ich diese Geschichte geschrieben habe. Sie war Teil einer Schreibwerkstatt, in der ich beinahe nur blutige und mörderische Stories verfasst hab...

Das ist wirklich graue Vorzeit.

Lily